Exámen (de conciencia).

Último examen de semestre de uno de esos meses de Junio de un tercer curso de universidad. Ese último exámen que supone la liberación mental y el despertar a la vida del pobre estudiante amedrentado.

La mente en blanco delante de una pregunta; puedo visualizar la página exacta de los apuntes en la que está la respuesta deseada. Los colores de los fosforitos con los que está subrayada la respuesta. La persona y el día en que me pasó los apuntes. Todo forma, cero contenido. Releo el exámen y llego otra vez a la misma conclusión: O encuentro la respuesta o vuelvo en Septiembre.

El profesor grita:

- Cinco minutos.

En ese preciso instante visualizo la respuesta, puedo leerla en mi mente, la recuerdo, la comprendo, puede formatearla y reproducirla otra vez. Todo está en su sitio, sólo falta tiempo. Tiempo. Más tiempo.

Cosquilleo nervioso por la prisa, por la concentración, por el boli que no escribe todas las palabras al ritmo que dicta mi mente, un cosquilleo que se intensifica, un pantalón demasiado estrecho, el roce continuo en la entrepierna por la costura de ese pantalón estrecho. “No me puede estar pasando esto”. El pulso que se acelera, no te da tiempo, concéntrate, deja de pensar, aíslate, escribe, rápido, deja de cambiar de postura, ponte cómoda, bájate el pantalón (no, eso no) La pregunta, la respuesta, la respuesta, la respuesta, no llego, no llego, no puedo, joder, joder, joder.

- Tres minutos.

Tres minutos, tres minutos, tres minutos y me levanto. Tres minutos y me voy al baño, a casa, a donde sea. Tres minutos, la pregunta, piensa, la respuesta, escribe más rápido. Qué calor. Sudo. Coño! Estos pantalones no me lo vuelvo a poner.

-Dejad de escribir. Entregad todos los exámenes.

Me voy a mi casa, a mi sofá, a quitarme estos putos pantalones y a la mierda la respuesta.

Salgo. El pasillo. Bullicio. Gente. Amigos. Preguntas.

-¿¿Qué tal? ¿Qué tal? ¿Qué tal? ¿Qué has puesto en la pregunta 4?????!!!!!!!!

-Me voy. Al bus. Lo pierdo. Os veo esta tarde. Muy bien. Estoy muy bien, estoy genial. Estoy tan bien que os follaría a todos, aquí y ahora.

El bozal de oro.

Si un día me preguntasen sobre qué cantante del panorama artístico nacional impondría una orden de alejamiento de 500 metros sobre cualquier tipo de micrófono, amplificador o altavoz lo tendría claro: Carlos Goñi.

Este chico tiene la capacidad de deprimirme sólo con abrir la boca. No es lo que dice (que también), es ya cómo lo dice; tono, volumen, forma, voz. Todo. Yo creo que sabría reconocerle sólo con el ruidito interno de una de sus cuerdas vocales. Me lo imagino cantando Cumpleaños feliz...o pidiéndole matrimonio a una fémina...Bufrrrr, quita bicho, fuera bicho, hop hop…rrrrrr. A mi me daría mal fario desde el principio…

Durante un tiempo le seguía de cerca en la carrera hacia el bozal de oro otra triste alma en pena: Alex Ubago. Pero llegué a la conclusión que éste ya tenía bastante con que le dejaran todas las chicas. Coño, tío, ves al foniatra, que con esa voz te habría dejado hasta tu madre sino porque cuando empezaste a hablar ya te había tomado cariño… y deja de amargarnos al resto con tus desgracias amorosas, que a todo el mundo le toca joderse alguna vez y no se forra a costa de ello, so listo.

En fin, ¿y vosotros? ¿Contra qué cantante del panorama nacional impondríais la ley del silencio por el bien de todos los oyentes?

Pasitos.

Si nunca te sientes perdida nunca sentirás esa sensación intensa que produce encontrarse. Tal vez nunca aprecies ese momento en el que sabes que estás en el lugar, en el momento, en la compañía adecuada.

Y si alguna vez has creído haberte encontrado y te has vuelto a perder, tal vez eso sea que estás creciendo. O todavía mejor, que estás viviendo...

Un lugar: Un paso.

Un deseo: Un paso acertado.

Una canción: Sueño y muero (Chambao)

Vitaminas, por favor.

Hay sonrisas vitamínicas. Como los rayos de sol.

Si en los países nórdicos fletan viajes a latitudes más soleadas para recargar energía y recuperar las almas castigadas, en los países soleados deberíamos tener garantizada la visita, una vez a la semana, de una de esas persona que aportan vitaminas sólo con su sonrisa. Deberían tener prohibido enfadarse. Deberían tener prohibido estar tristes, o lejos, o encerrarse, o dar portazos, o ignorarte.

Igual que existen los cazatalentos o los cazamariposas deberían existir los cazasonrisas.

Al hilo de todo esto, me vienen a la cabeza dos caras, totalmente desconocidas, con las que me he cruzado tan solo una vez en mi vida. Una fué en un tren y otra por la calle; señores mayores con ojos de niño. Personas en las que las arrugas de su piel no corresponden con el brillo y la expresión de sus ojos. Soy bastante aficionada a la observación humana, y me llamaron extrañamente la atención.

Conforme las personas se hacen más mayores sus ojos van tomando un aspecto cada vez más triste, perdido, cansado, enfadado, defraudado, melancólico... En cambio esos ojos desprendían ganas de vivir. Cuando se dieron cuenta de que estaba mirándoles (ya que su magnetismo me llevó a detenerme más de lo socialmente convenido en su observación) me sonrieron, en ambas ocasiones. Y esa niña que siempre me acompaña, escondida dentro de este cuerpo de mujercilla, se quedó con las ganas de preguntarles: ¿Eres un ángel?. Y ella también me hizo sonreir.

Y esas sonrisas más próximas, más deseadas, más reales, también se extrañan y son un regalo en Septiembre, cuando el sol se esconde antes de lo necesario.

Un lugar: Mi sonrisa.

Un deseo: Tu sonrisa.

Una canción: Baby love. (Supreme & Diana Ross)

Woody.

Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.

Los gérmenes no pueden vivir en tu circulación sanguínea. Es demasiado fría.

Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.

Woody Allen.

Va de gracias.

Soy tan deportista que paso de los complejos deportivos.

Esto lo pensaba el otro día cuando leí el cartel del Complejo (más correcto llamarlo Complejillo) Deportivo Ruiseñores, mientras intentaba distraerme y sobrellevar el retraso de una empanadilla tardona para disfrutar de un chapuzón veraniego.

Creo que este comentario fue una chisturbación. Y es que desde que leí la definición de Chisturbación de Mondadientes me obsesiona el tema; tendente como soy a esos gags chistosos (algún cafre podría tacharlos, incluso, de sosos) que me dedico a mi misma en ocasiones. ¿Seré una chisturbadora profesional y solitaria?

Tras buscar una definición académica del palabro vía barra google y observar que la única explicación al respecto procedía del susodicho blog de Mondadientes decidí que, si google callaba, era que no hay otra forma más acertada de definir el concepto que la chisturbación.

Yo es que me parto conmigo.

Y la de la foto es un pájara. Como la que me dió en el Camino de Santiago, en ese pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme.

El mundo por un sofá.

¿Estás pensando en un viaje a bajo coste?
¿Tienes un sofá disponible?
¿No sufres de dolores de espalda, tortícolis y/o contracturas?
¿No tienes nada de valor en tu casa más allá de tu cuerpo?

Una nueva forma de relacionarnos, de aproximarnos, de conocernos, de viajar y hacer el mundo más pequeño está a nuestro alcance.

El couchsurfing se publicita como una comunidad abierta. Los hippies del siglo XXI. Tú a Boston y yo a California. En tu casa o en la mía. Póntelo pónselo. Turismo de proximidad.

Contactos con foto, niveles de seguridad y comentarios de los usuarios. A mi me gusta la idea. Me parece interesante y un avance hacia nuevas formas ya no de viajar sino de relacionarse y vivir. Qué mejor forma de conocer un país que de la mano de un autóctono. Eso sí; si te toca un/a pesado/a, te jodes. Si te toca un/a rata, a pagar. Si te toca un/a geta, a tragar. Pero si te toca un tío cañón, simpático y cariñoso…menudas vacaciones te esperan, guapa...

...Todo depende de tu propensión al riesgo.

Un lugar: Ciudad del Cabo.
Un deseo: Cerezas.

Una canción: Mi gato (Rosario Flores)

Islas para perderse. Fascículo 15. Isla de Pascua.

La isla de Pascua, denominada por los antiguos habitantes de Tahití isla Rapa Nui (isla grande) es una isla de Chile situada en la Polinesia, en medio del océano Pacífico.

Superficie: 163,3 km cuadrados.
Población: 3.791 habitantes.
Capital: Hanga Roa (único núcleo poblado existente).
Declarada en 1995 Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.

Dos son las características principales que hacen a esta isla destacar sobre las demás; la belleza de sus paisajes naturales y el misterio que envuelve a su ancestral cultura, de la etnia de los Rapa Nui.

Los únicos vestigios de esa cultura corresponden a enormes estatuas conocidas como moais; estatuas inmensas construidas por los primeros habitantes de Rapa Nui para inmortalizar a sus ancestros. Visitando la cantera es posible reconstruir el método de creación, pero en lo que no existe consenso es en el método de transporte hasta la costa. La tradición oral sostiene de que los moai caminaban conducidos por la fuerza del mana, poder mental proyectado por los sacerdotes y hechiceros.

Entre los mitos más importantes encontramos, el mito de la llegada del pueblo Rapanui desde el continente de Hiva, el culto al dios Make-Make, que está representado en Isla de Pascua como el creador del mundo, y el posterior culto al Tangata Manu (hombre pájaro).

El volcán Terevaka, que con sus 530 m representa el punto más alto de Rapa Nui ofrece, en un día despejado, una vista de 360 grados desde donde el horizonte parece curvo. Probablemente, cuando observaban el universo desde este punto, distante 2.000 km del trozo de tierra más próximo, los primeros habitantes de la isla encontraron inspiración para bautizarla como Te Pito o Te Henua, El Ombligo del Mundo.

Cuando el sol caliente, busca cobijo bajo las palmeras de playa de Anakena. En ella podrás disfrutar de una arena blanquísima y sumergirte en las aguas turquesas del Pacífico

Si hay algo con lo que mi subconsciente, jugando con mi desconocimiento, relacionaría Chile, sería con leyendas. Si practicase la generalización y etiquetado de personas (pobre deseo de simplificación que sólo define a quien lo utiliza) todos los chilenos serían para mi supersticiosos, grandes narradores y muy aficionados a los mitos.

Por ello la isla de Pascua me parece un estigma de su cultura y de su carácter.

Seduce su halo mágico, invita su rostro salvaje, interesa su fondo mitológico, absorbe su perfil misterioso. Parece que puedas encontrar algo más que lo que ves, algo más que lo que sale en las cámaras, algo más que lo obvio. Algo que se esconde detrás de las piedras o quizás dentro de ti mismo. Como en un libro de Isabel Allende. Como el perfume y las formas que debe ofrecer Valparaíso para mí desde que ella me lo dibujó con palabras.

Un lugar: Te Pito (pi – pi)
Un deseo: Pito – te
Una canción:

Something stupid (Frank and Nancy Sinatra)

Nada.

...Y la verdad es que hoy no tengo nada (más) que decir, ninguna anécdota que contar, ninguna historia recientemente inventada y no he reflexionado sobre nada lo suficientemente banal como para que merezca la pena, pero me apetecía saludar. Y ya está.

Cumpleaños feliz.

Hoy la Última Empanadilla cumple un añito. Qué tierna la empanadilla.

Cuánto hay de ella y cuánto de mi en cada una de las entradas creadas y firmadas en estos 365 días es algo que me cuestiono en ocasiones. Cada uno de los que merodeáis con mayor o menor asiduidad por estas páginas respondería a esa misma pregunta de uno modo diferente, de eso no me cabe la menor duda.

Todo empezó como una puerta al deseo de evasión y libertad que recorre mis venas sin que ni yo haya querido ni nadie haya podido ponerle freno (al menos, por el momento) y poco a poco se fue convirtiendo en una excusa para explorar, para redefinir, para crear. Una nueva forma de crecimiento, una especie de reto extraño que no obliga ni impresiona, pero acompaña y algunas veces sorprende. Porque he firmado textos que me han sorprendido, textos que me han hecho reír, incluso alguno que casi me ha hecho llorar.

La Empanadilla es un personaje que me ha ayudado a conocer a otros personajes y a acercarme a otras personas (tal vez incluso un poquito a mi misma). Personalmente es una tía que me cae bien. En ocasiones se pone un poco ñoña, en ocasiones un poco chulita y en ocasiones tontorrona, pero sólo es porque algunas veces es difícil regular los mandos de la cocina y se quema o se queda cruda o el relleno resulta demasiado espeso.

Por último gracias a todos vosotros. A los que la habéis linkado y a los que no, a los tutoriales personalizados, a los comentarios, a los que leen y no escriben, pero sonríen, a los que la tienen en favoritos, a los que no la tragan. Gracias a todos, porque la empanadilla no sería nada sin todo eso.

Un lugar: El ciber espacio.

Un deseo: Muchos años.

Una canción: Cumpleaños feliz...

Circodelia. Monstruo perfecto.

Rabioso y sensual.

Última hora by Empanadilla: Siento comunicar que la gatita de Javi se ha merendado al último príncipe azul que quedaba vivo... ya lo siento...

Tiempo.

Esta semana se estira como un chicle Bang Bang. Y el concepto se me antoja harto relativo.

Creo que separar un momento de otro por horas, minutos y segundos es otra prepotencia del ser humano ante lo incontrolable y desconocido. Como los dioses, los ritos, la brujería, las leyendas. Para mi esta semana está teniendo la duración aproximada de la anterior elevada a la vigésimo sexta potencia.

Lo anterior me lleva a intuir la relatividad de mis minutos respecto a los de otras personas que acaban de empezar las vacaciones; llamar a mi percepción de una hora en esta semana como a la suya del mismo periodo de tiempo es como si yo llamara elefante a lo que ellos llamarían pulga.

Y concluyo que no existe la realidad en sentido puro para el ser humano. Cada percepción de una realidad está sometida al juicio abstracto de cada uno de nosotros. No existen por ello juicios justos, ni verdades absolutas, ni minutos indiscutibles, ni colores únicos.

Lo sé, volver a conducir tantas horas me está afectando. En una de estas rebato la ley de la gravedad...

Un lugar: Tu sonrisa.

Un deseo: Hacerla aparecer.

Una canción: Hello Dolly (L. Amstrong)

Paralogismos.

Ayer me planteaba la posibilidad de que un día tuviera una hija adolescente. A partir de ahí posicionaba mi pensamiento ante cuatro opciones:

1.- Que se apuntara a Supermodelo 2007.
2.- Que se apuntara a Gran Hermano, La casa de tu vida, Tu media naranja…
3.- Que se hiciera prostituta de lujo.
4.- Que fuera novia de Pocholo o comentarista en Dolce Vita.

La primera opción quería decir que tenía una hija que estaba muy buena y era algo tonta. La segunda opción implicaba sólo que era bastante tonta. La tercera opción que estaba muy buena, no necesariamente tonta y discreta. La última opción que era tonta perdida. Ante este razonamiento la conclusión es obvia; prefería una hija prostituta de lujo que una hija famosa de tres al cuarto.

A partir de aquí creo un quasi paralogismo al estilo de la empanadilla:

Una puta es mejor que un famoso televisivo
Un famoso televisivo es creado por la sociedad
La sociedad somos todos
______________________________________

Más nos valdría a todos legalizar la prostitución y rechazar la tele basura.

Todo el razonamiento anterior es aplicable también al mercado del cannabis. Más que nada porque creo que preferiría una hija porrera que puta.

Pero vaya, estos razonamientos sólo surgen cuando se llevan las cosas al extremo, mientras me mantengo al margen de lo que pasa en el mundo, de la falsa moral y de lo carroñero que puede llegar a ser el ser humano sólo pienso en rosa fucsia.

Un lugar: Madagascar.

Un deseo: Volar.

Una canción: Beautiful ones (Suede)

Caminos.

Algo andaba yo buscando y casi me encuentro conmigo en el camino.

Un lugar: La cara sur del hemisferio norte.

Un deseo: Un camino y sol para recorrerlo.

Una canción: Un ave del paraíso (J. Ruibal)

Post vacacional.

¿Sobreviviré también a la vuelta al trabajo?

Es duro aceptar la dura realidad algunos lunes a las 7 a.m, incluso es duro aceptarla a las 0.00 de ciertos domingos, cuando el reloj se convierte en un cronómetro de la cuenta atrás.

Aquí estamos de vuelta. Revuelta. Adaptación. Mimetismo. Aparente concentración. Sonrisa sin burbujas. Todo en su sitio. Exactamente en el mismo sitio donde lo dejé.

Reconozco cierto regocijo interior ante ese: "Estábamos esperando que volvieras para terminar...bla bla bla..."

Un lugar: Mi cama sin mi.

Un deseo: Peta Zetas.

Una canción: Everybody hurts (REM)

Yo también sobreviví a San Lorenzo.

Hoy es el día post. No podía pasar sin escribir un post. Anoche me desperté a las 4 a.m. y dudé si prepararme un ron cola o hacer pipí, pípipípi.

Agradecimientos especiales:

1.- Al globo oso; al que conseguimos mantener vivo toda la noche a pesar de la cantidad de personas que querían chuparle el helio; por todas las risas que me provocas, a tontas y a locas.

2.- A todos los bares que hayan comprado alcohol de quemar para darnos de beber; por darle una buena excusa a mis borracheras.

3.- A todas las corridas de toros a las que íbamos a ir y no fuimos; por dejarnos dormir un poquito más.

4.- Al dj de la plaza de los Fueros; por no poner música anterior a la Segunda Guerra Mundial.

5.- Al Cubitos, por acogernos como una madre en su regazo, o como un oso en su cueva, dependiendo de la noche.

6.- A los repartidores de bebidas; por traer todo el alcohol que pudimos bebernos y que todavía sobrara.

7.- A toda persona que me haya hecho "de reir". Y a todas las que, con sinceridad infinita me dijeron: "Empanadilla, sí, vuelves a estar borracha"

8.- A esa que, como intuyen las chicas de Picando puertas, podría ser yo misma: Alegría; por esos huevos con jamón y esa confirmación de la profecía.

Noches en blanco.

Demasiados días sin imprimir pensamientos en este escondite del olvido. Ahora estoy buscando el olvido en el fondo del cacique cola y el escondite al fondo del bar. Los baños al fondo a la derecha.

Días de blanco y verde. Geniales para practicar la risa, el alcoholismo, la locura. San Lorenzo es un reconstituyente total y natural. La excusa perfecta para hacer lo que nunca deberías hacer.

Esta noche más, desayuno en Alegría incluido, si la noche se deja y podemos meterle mano y nos sorprende la luz, al otro lado del culo del vaso, al salir de ese bar, esperando encontrar las estrellas. Otra noche que es día y otro día que es noche y ya no sé cuántos han sido.

Devora el tiempo, si se deja. Y deja de sentarte a observar el mundo en movimiento al otro lado del culo del vaso. Cuando aún queda Alegría. Y la vida sonríe y te guiña el ojo y puedes disfrutar de buena compañía y puedes extrañar y puedes esperar y puedes conocer y disfrutar y oler y mirar y saborear y bostezar y roncar y, sobre todo, reir.

En cadena.

Hace unos días recibí uno de esos adorables y maravillosos mails en cadena en los que el remitente te empuja, con suma sutileza, al reenvío de la misiva.

La verdad es que cuando empecé a manejar el correo electrónico me acojonaban los mensajes que amenazaban con augurios de mala suerte, muerte inminente, suicidio colectivo y el cielo cayendo sobre nuestras cabezas, por Tutatis.

Hasta que un día decidí no reenviar ninguno más, hace ya varios años. Cuando ya había acumulado 120 años de mala suerte, muerte por cinco motivos y circunstancias diferentes y una ristra de calamidades innumerable me sentí como un aventurero que acaba de ponerse la vacuna de la fiebre amarilla, la sífilis, el escorbuto, el cólera, la malaria…y está mirando un mapamundi, decidiendo a qué país dirigirse; me planté frente a internet, abrí mi correo electrónico y le desafié: ¿Y ahora qué? Ya nada puede detener mi curiosidad. No hay mensaje que pueda asustarme…

Hasta que el otro día recibí un e-mail zodiacal en cadena. No pude resistir el reenvío a todos mis contactos. Decía unas verdades sobre mi persona tan tremendas que creí que no debía caer en el olvido de mi saturada bandeja de entrada. Además, podía ayudar a mis amistades a conocerme mejor. Rezaba lo siguiente:

ESCORPION- El adicto (24 Oct - 22 Nov)
EXTREMADAMENTE adorable, inteligente, le encanta bromear, tiene muy buen sentido del humor, enérgico, predice el futuro, GRAN besador.Siempre consiguen lo que quieren. Atractivos, fáciles de tratar, les gusta estar en relaciones largas, comunicativo, romántico y cuidadoso.
4 años de mala Suerte si no lo reenvías.

Qué grandes verdades, sobre todo eso de extremadamente inteligente. Ya sabía yo que lo mío no podía ser normal…Por no hablar de lo de gran besador. Recuerdo que cuando pasé a besar a la Pilarica (sí, yo pasé por ahí y tengo fotos que prueban la humillación) la Virgen se puse de color carmesí y el cura le dijo a mi madre que me sacara del templo, que estaba condenada a la perdición moral. Pero como yo podía predecir el futuro le dije a mi madre: “Tranquila mamá, este en cuatro días se hará budista.” Y ahí fue cuando me alistaron a un colegio de monjas del que no salí hasta los 18, pero bueno, eso ya es otra historia.

La verdad es que hoy cojo vacaciones y podría seguir hablando un montón de días seguidos, aunque vosotros hayáis dejado de leer hace mucho rato. Es genial. Pero bueno, lo dejo aquí.

Si queréis que os reenvíe el e mail zodiacal para ver vuestros signos sólo tenéis que pedírmelo. Es un mail EXTREMADAMENTE adorable (es que esto de adorable me ha llegado al alma...)

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No te salves.

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves.

No te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

¿Cuándo calienta el sol?.

Este verano está muy raro.

Por un lado tenemos el viento; no sé a quién se le ha ocurrido abrir su particular caja de Pandora pero que la vaya cerrando que los demás mortales no somos culpables de su curiosidad. Por otro lado, el frío. ¿A qué viene esto? Dos días calor, uno lluvia, tres frío...¿Estamos todos locos o qué?. Así no hay quién se queje de calor ni de frío; no da tiempo. Vas destemplado todo el día.

Y qué decir tiene que a estas alturas todavía no tengamos una o dos o tres canciones del verano; esas que, en mi opinión, las productoras lanzan por joder a la población. O eso o es que la población en verano se agilipolla (harto probable también; yo conozco unos cuantos ejemplos de este fenómeno de agilipollamiento estival, sólo preocupante cuando llega a mantenerse hasta Navidad).

Por pura curiosidad he estado buscando posibles canciones veraniegas. Tras desechar a Pablo Carbonell por motivos personales (cada vez que lo escucho hablar me cae peor), al Koala y Manolo Escobar por motivos de higiene mental básica y a Cleopatra Stratan (que reconozco que casi, y digo casi, hasta me gusta) porque habla raro, me quedo con este pedazo de portento llamado La madre del topo y su canción: Mariposas. Sin comentarios.

Sería un escándalo hablar de este tema sin terminar con el gran Georgie Dan; el rey en estas lindes, que al parecer también intenta hacerse un hueco este año: "Quien critica la canción del verano, critica al pueblo" ....yo ya me callo pues... "Oh, pueblo, plebe enardecida que escucha los ritmos afrodisíacos de este gurú del agilipollamiento de masas, nunca osé molestaros."

El hombre extraño.

Era extraño aquel hombre,

o por tal lo tomaron,

porque besaba todo

lo que hallaba a su paso.

Besaba a las personas,

al perro, al mobiliario

y mordia dulcemente

la ventana de un cuarto.

Cuando salia a la calle

le iba besando al barrio

las esquinas, aceras,

portales y mercados,

y en las noches de cine

(también las de teatro)

besaba su butaca

y las de sus costados.

Por estas y otras muchas

los cuerdos lo llevaron

donde nadie lo viera,

donde no recordarlo,

y cuentan que en su celda

besaba sus zapatos,

su catre, sus barrotes,

sus paredes de barro.

Un dia sin aviso,

murió aquel hombre extraño

y muy naturalmente

en tierra lo sembraron.

En ese mismo instante,

desde el cielo, los pajaros

descubrieron que al mundo

le habian nacido labios.

Silvio Rodríguez.

El buen conejo oscense.

Yo no es por criticar, que soy super moderna y vanguardista, pero... ¿esto va en serio?

Aprovechando que hablo de esta nuestra ciudad, con este post pre laurentino, denunciaría la velocidad que deben alcanzar los peatones para cruzar en los semáforos de las Cuatro (4) Esquinas (quinas) saliendo y llegando en verde. Sólo falta que pongan un muñequito de esos que se mueven, correría desde el principio. Y es que hay que mantener a los abuelillos en forma, qué caray.

Señor responsable de la regulación del tráfico oscense...¿usted está entrenando para una maratón, verdad?. A mi ya me parece bien, pero a las personas que por diferentes motivos se mueven más lentamente que la media de la población también hay que darles una oportunidad para cruzar la calle, ¿no cree?

Chop.

Hoy, cuando he salido a hacer unos recados he encontrado a Chop algo tristón. Le he preguntado: “¿Qué te pasa, Chop?” Él no me decía nada y obedecía tan bien como siempre.

Pero… pardiez, ha sido cuando he regresado y lo he visto de frente; el cadáver de un pajarillo colgando de su rejilla frontal. ”Pobre Chop, que ha matado un pajarillo sin querer…”

Le he tenido que tapar los faros para quitar la muestra evidente de su choque frontal de intereses. Después le he hecho mimillos, le he sacado el polvo, le he puesto el intermitente (que le hace muchas cosquillas y se parte de risa con el ruido) y le he prometido que esta tarde le llevaré al Elefante Azul para que se refresque y le pondré abrillantador, y que pronto le cambiarán el aceite y le mirarán los niveles (a Chop le encanta que le revisen por dentro y le miren los bajos). Está contento otra vez.

En el mundo del motor hace falta mucha psicología.

Una canción:

Un lugar: Chop, cuando fuera hace frío.
Un deseo: Relax.

Susurro

Una película que comience con el brillo de tus ojos y acabe con el trazo de tu lengua.

...En fin, un día tonto lo tiene cualquiera.

Esencia.

Lo más duro no es estar en un hospital junto a su cama, luchando contra cada minuto, susurrando palabras encantadas, desprovistas de fuerza o de valor. Lo más duro no es coger su mano esperando un milagro. Ni siquiera intentar dormir. Ni las pesadillas. Ni el peso constante en el pecho.

Lo más duro es volver al escenario donde todo ocurrió. Mirar sus cosas, en perfecto orden. Abrir la ventana intentando que el viento se lo lleve todo. Soportar tu propio dolor al contemplarlo, apoyada en ese que evitas a los demás. Borrar las huellas tangibles de la desgracia a golpe de fregona y abrillantador. Cambiar el olor. Intentar dejar todo como lo habría hecho ella. Sentir su esencia desplegada en toda la habitación. Volver a cerrar la puerta deprisa, apretando los labios, cerrando los ojos. Y rezar oliendo su ropa.

El reloj.

" Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. "

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj, de Historias de cronopios y de famas.

Julio Cortázar.

A mi tampoco me gusta medir el tiempo en minutos.

Encontré a Lulú.

Mi cuerpo sigue recordándome hoy que donde las dan las toman.

Tras un intenso fin de semana pago las consecuencias con múltiples y variados mal - estares. Ni siquiera el cocido que me preparé con todo mi amor ayer por la noche ha matado todos los virus.

Hay que reconocer que me lo he ganado a pulso. No sabría con qué momento quedarme de todo el fin de semana. Ni si las frases míticas fueron pronunciadas por la mañana, por la tarde o por la noche. Sólo sé que parecía que llevaba dos semanas con vosotras. Hago un top seven de momentos estelares:

1.- Momento "Que tengáis un buen viaje, allá, donde vayamos."

2.- Momento bendición con Padre Nuestro y Ave María del taxista con complejo de predicador.

3.- Momento video porno en el móvil recién levantadas.

4.- Momento la ostia que me metí en la bañera.

5.- Momento farolillo rojo a la llegada al hostal.

6.- Momento "bailamos haciendo el pino".

7.- Momento proceso de desparasitación a la salida de la discoteca.

En fin, sólo son algunos de esos momentos que nos hacen sonreir al recordar. Pequeños tesoros que nos regala la vida y los amigos. Hay muchos más, lo sé, pero sólo busco vuestra sonrisa, no redactar una memoria. Felicidades a Miss Potorro y su séquito por esa forma de ser. Especial, acogedora y contagiosa.

Una canción: Esa Poto, esa Poto es, es....etc...

Un lugar: El mío (si lo encuentro un día de estos o de aquellos)

Un deseo: Sonrisas.

Abismos.

Sólo escucha el estruendo del silencio interior. No deja espacio a palabras. No encuentra deseos puros que poder expresar. Todo es demasiado complicado, o demasiado simple. La rutina es una cómplice peligrosa. Confiada, blanda, espesa, confortable, gris, insípida. Se embadurna con ella y se abandona. Se desintegra. Deja de ser una y se convierte en miles de partículas que miran a todos lados evitando mirar hacia dentro. Mareas en la tierra. Partículas infinitesimales de si misma que impregnan el atardecer y no componen ninguna figura. Pensamientos estrangulados. Palabras vacías o demasiado llenas. Nada está en su justa medida.

Todavía no se conoce. O tal vez se conoce demasiado. O quizás únicamente está empezando a conocerse. Los ángeles le siguen acompañando, por si pierde la paciencia.

Islas para perderse. Fascículo 14. Mont Sant Michel.

Mont Sant Michel no cumple prácticamente ninguno de los requisitos para entrar a formar parte del coleccionable. Pero me removió cuando conocí a una normanda y comenzó a hablarme de él; quise saber más, quise estar ahí.

Población: 50 habitantes.

Extensión: 3,97 km cuadrados.

Índice de habitantes millonarios por km. cuadrado: 100%.

El Monte Saint-Michel es una comuna francesa del departamento de Manche en la región de Baja Normandía. Situada sobre un promontorio rocoso en el estuario del río Couesnon, debe su nombre a la abadía consagrada al culto del arcángel Saint Michel.

Declarado monumento histórico en 1862, el Monte Saint-Michel figura desde 1979 en la lista del patrimonio mundial de la UNESCO.

No he podido verificar en ningún sitio la información que nos proporcionó nuestra amiga normanda, pero la contaré, aunque probablemente sea una fábula. En ocasiones hasta me gusta que me cuenten trolas; con la condición de que sean bonitas, originales y me hagan sonreir (ah, y que no duelan si te las crees y resultan ser mentira).

Ella nos dijo que en este monte tienen lugar las mareas más importantes del viejo continente. Que en la época de las grandes mareas el océano había llegado a retroceder hasta 30 km. Nos contó que cuando va a llegar una marea importante el olor del mar es diferente y el viento sopla más fuerte, que los animales suben hacia la abadía y que es peligroso estar cerca de la orilla...

Nos dijo todo eso mientras miraba con sus ojos grises el horizonte y sonreía. Dibujaba la escena con los trazos perfectos del que habla en la distancia del lugar que más extraña, de aquel en el que ha sido muy feliz. Transmitía. Esa es sin duda la mejor guía para un viaje, la mejor carta de recomendación. No me digas qué voy a ver, dime sólo qué voy a sentir. Pero dímelo con el lápiz del alma, con el folleto de la nostalgia. Y no olvidaré que debo visitar ese sitio.

Si lo que contó era verdad o no, no lo sé. Podéis buscar información en Wikipedia. La realidad siempre es más fea que una fábula bien contada. Pero yo me quedaré con la sonrisa de sus ojos, para no olvidar que quiero visitar Sant Michel.

Una canción:

Un lugar: Your lips.
Un deseo: Chocolate negro con trocitos de naranja.

Casualidades y bloggers.

Quiero pronunciar un triple agradecimiento hoy.

En primer lugar a la persona que realizó y después me dió a conocer el descubrimiento. Persona, por otra parte, capaz de aparecer en mis oraciones y en mis juramentos. Gracias, Livingstone.

En segundo lugar al señor Josep Sandoval, por nombrar en la revista Magazine, suplemento de La Vanguardia, el día 15 de Octubre de 2006 una frase desparramada por esta pobre cabeza loca. Cuando leí el artículo no lo podía creer. Transcribo aquí El párrafo:

"...La próxima semana llega a Barcelona Gwyneth Paltrow para rodar el tradicional anuncio de Freixenet al lado del monstruo Ángel Corella. Realiza Leopoldo Pomés, el hombre que convirtió la burbuja en mujer y la hizo flotar entre los sentidos. A tenor de esas pequeñas cápsulas que los enloquecen, leo en laultimaempanadilla.com que nuestros sentimientos y sensaciones son gases, y que, sometidos a determinadas circunstancias, se expanden hasta ocupar todo el volumen de nuestras cabezas. Pomés debe lograr ese objetivo, pero, ¿cómo? Entonces trato de averiguarlo y le llamo, pero es tarea inútil. La gracia es el secreto, y él, por más complicidad que le echo a la conversación, no pica el anzuelo. Es gato viejo en eso de seducir sin engañar, pero también sin regalar..."

Ver publicada una de mis ideas locas en una revista de tirada nacional me puso la piel de gallina. Y es que cuando escribes en tu blog desde tu casa, desde tu mente, piensas que escribes para ti, que casi nadie te lee. O al menos eso pienso siempre yo. La primera idea que vino a mi cabeza fue que Sabina podía leer esa frase, o Federico Lupi, o el cuñao, o ZP... No sé.

Dudo que el señor Sadoval haya vuelto a pasarse por este modesto rincón. Si lo hace vaya aquí mi agradecimiento. Yo prometo no perderme su columna, me he hecho una groupie total suya (desde que sé el buen gusto que tiene!!!). Podemos crear una historia de espionaje y mensajes cifrados vía posts y artículos; otra gran idea (by la empanadilla).

El tercer agradecimiento es para la vida y sus casualidades. Y es que todos sabemos que algunas veces la vida se luce poniendo ante ti un caramelo. Pocas, pero si fuera de otro modo lo amargo podría volverse dulce y lo dulce amargo.

Si alguien lee esto y conoce el camino más corto y efectivo para conseguir una revista de hace 6 meses agradeceré su aportación en mi vida.

Ahí queda eso, bloggers del mundo, no estamos solos, alguien siempre puede estar leyendo, ahí, al otro lado.

Haz pipi caballito.

Me encanta este gato. Si no existiera alguien tendría que dibujarlo.

Una canción:

Un lugar: Bogatell.

Un deseo: Carcajadas.

Opciones vitales.

a.- Asumo el repunte en mi estado permanente de crisis existencial.

b.- Termino de fundirme la tarjeta de crédito.

c.- Vuelvo a correr por las tardes y alejarme del centro. Ni una tienda más.

d.- Vuelvo al helado de chocolate belga.

e.- Me apunto a filosofía por la UNED.

f.- Hoy le he propuesto a mi padre que me enseñe a cultivar un huerto. No escribiré aquí su respuesta. Quien le conozca puede imaginar su cara sin grandes esfuerzos.

g.- Todas las anteriores.

h.- Ninguna de las anteriores.

i.- Otras. (Se admiten propuestas; ruego eviten obscenidades y/o consejos coherentes y serios. Muchas gracias)

Una canción:

Un lugar: Un campo dorado al atardecer, con olor a trigo.
Un deseo: Un escalofrío.

Manifestantes a la carta.

¿Qué sería de este país sin una buena manifestación a la que acudir?
¿Qué sería de Greenpeace sin un buque al que abordar o sin una acacia a la que esposarse?
¿Qué sería de los ocupas de Barcelona si un año no se colgaran de la Pedrera?
¿Qué sería de las reuniones del G8 sin una manifa que rodee todo el perímetro?
¿Qué sería una legislatura sin que la oposición convocara una huelga general?

A mi entender el derecho a manifestarse resulta tan recurrente como infructuoso. Pero protestar y gritar es un vicio que te va atrapando más cuanto más lo practicas.

En Alemania ya se ofrecen manifestantes profesionales. Los puedes elegir con pancartas, con altavoz, educados, hostiles, greñudos, de mediana edad, rubios, morenos, altos, bajos…

Está muy bien esto, una nueva vuelta de tuerca en la sociedad de consumo y pensamiento lineal.

Además, yo si fuera, por ejemplo, de la organización del G8 los contrataría yo misma; para salir en las noticias, porque… ¿alguien sabe que hacen los del G8 en sus reuniones? Para mí que tomar el té, jugar al bridge, broncearse y si me apuráis alguna orgía. Después dicen que no han llegado a ningún acuerdo y todos contentos. Pero sin manifestantes no habría publicidad y la opinión pública pensaría que no están haciendo nada...

El siguiente paso son los hinchas de fútbol profesionales. Sería una buena estrategia de márketing para que el Huesca subiera a segunda división. “El Huesca llega a Córdoba con 70.000 hinchas”. La emoción de una provincia unida. Y sube seguro.

Putas.

Ayer vi sólo una media hora de la película "Yo, puta". Me produjo una extraña sensación mezcla de androfobia, misoginia, desazón, paranoia y repugnancia tan irracional que ni sabía explicarla ni entenderla. Una de esas películas que se cuelan directamente en tu subconsciente sin que las proceses por el camino adecuado. Muy raro todo.

Creo que he tenido algún sueño relacionado con la película porque me he levantado con el mismo mal rollo con el que me fui a dormir.

¿Imaginas que un día descubres que tu marido se va de putas porque tiene fantasías sexuales que tú no cubres mientras tú crees que es un hombre ejemplar, triunfador, enamorado de ti, de tus hijos, de la vida? La doble cara, la doble moral, la doble identidad.

Un hombre atractivo diciendo que cuando necesitaba algo siempre recurría al que mejor se lo iba a dar. Una mujer atractiva diciendo que el 90% de sus clientes estaban casados. Tiene que doler menos una infidelidad que descubrir que tu pareja se va de putas, no me fastidies.

Intentaré terminar de ver la película. No es masoquismo, es que me produce una oscura curiosidad mi irracional reacción ante ella. Más si me considero una persona bastante liberal... nunca dejo de sorprenderme.

Una canción:

Un lugar: una playa perdida.

Un deseo: caramelos.

Química (y Física).

Lo malo no es que yo olvidara comprar El País este domingo, lo malo es que mi vecina no lo olvidó. No sólo pone El CD a todas horas, sino que la cabrona lo canta a voz en grito, no sea que los inocentes oídos de sus vecinos puedan disfrutar con SU compra.

Vaya mi grito de hoy por unos tabiques fuertes, una afonía inocente y porque se aprenda "Y nos dieron las 10 y las 11" de una vez... ¿todavía queda gente en España que ni la ha aborrecido ni se la sabe? Qué diverso el mundo de los humanos.

Lucas, tú que nunca fuiste mío.

Pertenezco a esa generación de niñas que disfrutaron de los últimos coletazos de la vida de Nancy. Antes de que una pilingui peliteñida de medidas extremas, llamada Barbie, la hiciera desaparecer del suave mundo infantil.

Mi madre disfrutaba viendo cómo jugaba con mi Nancy, hasta unos días antes de mi noveno cumpleaños, cuando dije:

- Mamá, quiero a Lucas para mi cumpleaños.
- ¿A Lucas? Pero… ¿para qué quieres a Lucas? Si no puedes peinarle, ni ponerle vestidos, ni nada, ¿para qué quieres a Lucas?

Yo sólo quería a Lucas para que pagara las facturas de Nancy, para que la acompañara al cine, para que le regalara flores…esas cosas que se suponía que hacían los novios. Si mi madre le preguntara a una niña de 9 años ahora que para qué quiere a Lucas y después le regalara toda la colección de muñecas Nancy del mercado seguro que la niña le decía un día “Mamá, ya no quiero a Lucas, Nancy se ha hecho lesbiana”. Pero yo no. Yo sólo quería a Lucas.

Mi madre pertenece a aquella generación de mujeres que pasaron de sobrellevar una juventud opresiva; donde información sexual era libertinaje, estudio privilegio y la Santa Madre Iglesia un pilar básico, a sobrellevar como mejor supieron el despegue social de sus hijas; sin saber muy bien hasta dónde ni cómo informarles, hasta dónde permitir, hasta dónde preguntar. Por eso no estaba dispuesta a poner en manos de su hija de 9 años al supuesto novio de su muñeca preferida. Ni hablar. Nancy y punto.

Así que me pasé 2 años pidiendo a Lucas; para mi cumpleaños, para Reyes, para Papá Noel…y terminé con la Nancy Cumpleaños Feliz, la Nancy Oriental, la Nancy Negra…todas las Nancy, menos Lucas.

Un tiempo después llegó Barbie. A mi personalmente no me hizo mucha gracia; muy tetuda, con pinta de repipi, las piernas torneadas, bronceada, rubia platino… yo prefería a Nancy. Pero claro, había que estar a la última. Así que pedí una Barbie.

Por aquel entonces ya empezaba a desarrollar una sutil astucia femenina, que me llevó a mirar de soslayo la estantería de Ken. Como quien no quiere. Pero yo sólo pensaba cómo vengar la falta de Lucas. Así que un día, decidí camelarme a mi tía, a espaldas de mi madre. Le puse ojitos, le acaricié el pelo, ronroneé… y salí de la tienda con Ken entre mis dedos…la justa venganza.

Mi madre comprendió que su hija había crecido. Sus habilidades para la manipulación, soborno, extorsión y artimañas a la espalda se estaban preparando para la supervivencia en la vida.

Ken no me gustaba. Ni Barbie. Además por aquel entonces ya los utilizaba para que se dieran besos de tornillo, pero me cansaban pronto. Mi imaginación infantil estaba desapareciendo (triste y extraño momento en la vida de una persona), ya no sabía jugar mucho tiempo con ellos.

Pero Lucas, yo siempre te quise a ti. Aunque nunca llegaras a mis manitas, para pagar las facturas.

Los Snorkels. Esos grandes bichitos.

Re - vuelta.

Prometí volver al bloggy mundo. Tras una semana de introspección silenciosa. En realidad no escribía porque estaba reflexionando a quién iba a votar. Y ayer estuve pensando si había acertado en mi decisión. Fui coherente conmigo, luego no erré.

Hoy vuelvo. No he estado fuera de vacaciones. He estado dentro trabajando.

Algunas veces no encuentras palabras que te expliquen. Vas a hablar y se quedan atrás, perezosas, cruzadas en la boca del estómago. Buscar el principio del ovillo enredado. No intentas juzgar, sólo comprender. He comprobado lo difícil que me resulta intentar comprenderme sin juzgarme. Escucharme sin recelos. Buscarme sin sentir miedo.

Me deja pálida la capacidad de algunas personas para juzgar y tener la certeza absoluta de la existencia de su verdad y su razón. Lo clara que tienen la línea que separa su aprobado del suspenso. Lo socialmente aceptable. Resulta anodino. No saltarse nunca las reglas es aburrido. Vivir con un podómetro contínuo. Buscar la aprobación, el éxito, la envidia, la seguridad ¿Es eso buscar la felicidad?. Las personas no juzgarían tanto si no se aburriesen.

¿Te has planteado qué harías mañana si fuera tu último día en la tierra?

Un lugar: Kenia.
Un deseo: Chocolate.

Edith Piaf.