La fiesta del arroz (blanco).

¿Soy la única persona que va a adelgazar en Navidad?. Me voy a comprar un tapón de corcho, a ver si así dejo de desintegrarme de la forma menos glamourosa, sensual, elegante y misteriosa que existe.

Llevo tres días metida en una especie de narco-cápsula. Hoy he vuelto a trabajar, aislada del mundo en mi estado de letargo existencial.

Esta mañana mi médico de cabecera me ha recomendado manzana en vez de uva para Nochevieja. Y yo, con los restos del humor que no se me ha esfumado por las cloacas de la ciudad, he preguntado: De cotillones ni hablamos, no?
Me ha mirado desde el otro lado de sus lentes, con esa sonrisilla cargada de ironía, para decirme: Tú verás…

Así las cosas, creo que este año el cotillón me saldrá barato, para qué os voy a engañar...

Momento Revival.

Lujuria.

Estoy sudando. A tu lado. Estás completamente desnudo. Profundamente dormido. Tentación resbaladiza. Sonrío.

Rozo apenas tu piel con la yema de mi dedo índice y ya puedo sentir mi humedad. Suave. Me deshago de mis bragas. No te mueves. Me deslizo bajo las sábanas y te mimo entero. Lamo. Acaricio. Pruebo.

Entras en mi iglú blanco. Me miras adormilado: ¿No te da vergüenza esconderte bajo sábanas ajenas?

Abro los ojos. Mis dedos perdidos en mi centro de gravedad. No me avergüenza que me pilles metida en tu cama. Pero no entres sin avisar en mis sueños. Aguafiestas.

Una canción: Todo se transforma (J. Drexler)

Solsticio de invierno. Vamos hacia la luz!!!

Contraluz

Algunos días decido quedarme conmigo
y hacerme cosquillas en el ombligo.
Y no me importa lo que piensen
ni lo que digan
fuera de mi mundo

de gelatina.

Cambio de plantilla.

Las empanadillas también mudamos la piel. Como los árboles de hoja caduca. Como los gusanos de seda. Como mi abuela cuando se bañaba los domingos.

La empanadilla perdida también se lava algunos días y ahora se cambia la plantilla y sale a lucir los nuevos colores.

La empanadilla perdida de mayor será una croqueta. Mucho más fina. Y más casera.

Y eso.

Púas.

Soy un erizo vuelto del revés.

Por eso no pincho.

Ni tengo púas.

Soy el reverso de Espinete.

Jogging

He vuelto a correr en el sitio. Pero como ahora soy moderna os voy a decir que hago jogging.

A ver quién se rie de mí ahora, que hay gente que hasta se compra la Wii para hacer lo mismo. Correr sin moverse del sitio; parece sencillo, pero no. Hay que controlarse para no avanzar. El poder está en la mente. Yo no necesito Wii, me monto unas películas sólo con mi MP3 en las orejas...

JA!

Gula.

El olfato consiguió iniciar la impredecible maquinaria del recuerdo. Cerré los ojos y pude verte entre fogones. Cocinando a fuego lento. Revolviendo y mezclando. Cuando las apunté con la cuchara, mi boca era un sumidero de babas. Acabé el plato y pedí otro.
Desde que llegué a Madrid voy al mismo restaurante, me sirven las lentejas y dejan el puchero en la mesa. Es un ritual. Me alimento de nostalgia. Y, cuando al fin me vacuno contra el olvido, dejo de comer y sonrío. Y ellos esperan satisfechos mi sentencia: “Estas lentejas, saben a madre.”

Cruces.

Pienso en oblicuo.

Vivo en horizontal.

Sueño en paralelo.

Me estremezco en perpendicular.

No es extraño que, algunos días, se me crucen los cables.

Islas para perderse. Fascículo 18. Islas Galápagos.

Las islas Galápagos se encuentran en el océano Pacífico, a unos 1.050 kilómetros de la costa de Ecuador. Están formadas por 13 islas volcánicas, 6 islas más pequeñas y 107 rocas e islotes.

Las Galápagos constituyen un archipiélago diverso y complejo, no sólo porque están alejadas del continente, sino porque, además, nunca estuvieron unidas a él. Lo que las convierte en geológicamente vírgenes (y algo introvertidas).

Es hacia los años 60 cuando empiezan a llegar turistas. Y claro, a los turistas les pasaba como a mí, en las pocas ocasiones en las que he llegado a un paraje parecido, que digo: ”Aquí me compraba yo una casa”. Pero los que van a Galápagos no son como tú y como yo. Esos llegan y compran, transferencia de las Caimán a las Galápagos. Y ahí que llega un pelícano con el gaznate lleno de billetes. En menos tiempo del que invierto yo en comprarme una falda en Zara. Acabáramos. Vamos, que en el año 1972 en Galápagos vivían 3.480 personas y en el 1980 superaban los 20.000 habitantes. Ríete tú de la inmigración. Además la gente traía lo típico; que si el periquito, el perro, el caballo, la iguana, las truchas…en fin, un desastre para el equilibrio de una tierra ajena a las costumbres humanas.

Pero (dicen) que ahora se acabó el chollo. Tienen una ley de protección que debe intentar frenar los desmanes especulativos, las aglomeraciones turísticas, la construcción de VPOs, la proliferación de inmuebles…en fin, como dicen intentar hacer en España, pero más.

La UNESCO declaró las Galápagos Patrimonio de la Humanidad en 1978 y en 2001 se amplió la declaración para la reserva marina. En el año 2007 volvió la UNESCO y se echó las manos a la cabeza. Algo hay que hacer, pensaron. Y le cambiaron el título a su declaración; pasaron a llamarlas Patrimonio de la Humanidad en riesgo medioambiental y a incluirlas en la Lista del Patrimonio de la Humanidad en peligro.

La verdad es que no sé si eso funcionará, porque yo creo que aún invita más a las visitas masivas y poco preocupadas por el entorno.

El caso es que la cosa por Galápagos parece que está fea. El pobre George, último ejemplar de tortuga gigante de la isla Pinta no logra procrear. Tiene 90 años y lleva 36 intentándolo. Una vida de sacrificio por la especie, vaya. Pero nada. Ni un huevo Kinder ha tenido.

Hay que ir a Galápagos. Sin cazar. Sin tirar papeles. Sin llevarse souvenirs. Sin tocarles la concha a las tortugas. A disfrutar. A observar. A evadirse. A encontrarse.

Pereza.

Me gustó la idea del prolífico y divertido Hombrerevenido y decidí apuntarme a eso de los microrelatos. Con todos los pecados. Y ya van cuatro (será por pecar!).

Ahora quiero compartir mis pequeñas contribuciones a ese mundo del pecatus pecatorum con vosotros. Así empiezo con el primero, la pereza, esa pequeña gran compañera.

Asumí sus normas. Acepté el collar. Las caricias a deshora y las miradas lánguidas. Lamo la mano que me alimenta. No necesito pensar para vivir. Me dejé adiestrar y capar; dominar y reprimir. Soy dócil, no idiota. Es sólo que aprendí a copiar al dictado las líneas que componen los renglones torcidos de mi existencia. Guardo mi libertad entre la guata de mi colchón. Hace tiempo decidí prestarle mi vida, evitándome así un molesto y continuo conflicto interior que me dejaba aullando toda la noche.

Si vosotros también queréis pecar, unos cuantos seguimos haciéndolo, esta semana con la Soberbia.

Oh mama.

Vuelvo a la globo esfera por varios motivos; porque no tiene esquinas, porque me echaba de menos y porque Bush ha dejado de ser el hombre más poderoso de la Tierra (concepto espeluznante).

Obama ha ganado las elecciones en EEUU (a lo peor no os habíais enterado).

Parece que vino con intención de sacar al pueblo americano (y por añadido a Occidente) de una crisis de esperanza e identidad. Para recordar la grandeza de los valores, del esfuerzo y la tenacidad. Su campaña parece un anuncio de BMW. Al fin un líder que simula unir imágenes del pasado con futuro esperanzador, base y proyección. Conjuga las dosis exactas de atractivo, empatía, fuerza y oratoria para que un despliegue mediático y unos cuantos millones de dólares hayan dado con la receta mágica. Precocinado, machacado, envasado al vacío y directo a los corazones estadounidenses, conservando aroma y textura.

¿Producto de marketing? Por supuesto. A fin de cuentas una campaña electoral es una campaña publicitaria. Pero ha conseguido transmitir, convencer y movilizar. Y esto último, en una sociedad acomodada y desencantada, resulta tremendamente complicado.

Y es que tal vez lo peor de esta crisis económica global sea que sólo es el reflejo de una crisis algo más profunda. De una crisis social cimentada en el bienestar. La economía, al final, es sólo una ciencia social, dirigida a predecir el comportamiento humano y dirigirlo. Tal vez el modelo deba evolucionar al compás de una música de masas.

Obama es sólo una marca registrada. Pero me quedo con una frase que provocó mis reflexiones: Espero que lo que lleve a votar a los americanos sean sus sueños y no sus miedos.

Bienvenidos a la República Independiente de mi mundo.

Mercados en crisis.

Triste olvido.

Hay en mí más recuerdos que en mil años de vida.
Una cómoda llena de finales de cuentas,
versos, cartas de amor, con romanzas y pleitos,
y mechones espesos enrollando recibos,
guarda menos secretos que mi triste cerebro.
Es como una pirámide, un inmenso sepulcro
que contiene más muertos que la fosa común.
-- Soy como un cementerio que la luna aborrece,
donde largos gusanos, como remordimientos,
se encarnizan sin tregua con mis muertos queridos.
Soy un viejo boudoir donde hay rosas marchitas,
un rebujo anticuado de las modas de ayer
y pasteles dolientes, y Bouchers palidísimos
respirando perfumes de unos frascos vacíos.

Nada existe más largo que los días ingratos
cuando caen los copos de los años nevosos;
el hastío, que es fruto de la triste desgana,
toma las proporciones de una cosa inmortal.
-- Oh, materia viviente, vas a ser desde ahora
el granito rodeado del horror más confuso,
dormitando en el fondo de un brumoso Sahara;
una esfinge ignorada por el mundo insensible,
olvidada en el mapa, cuyo umbrío talante
sólo canta a la luz que da el sol en su ocaso.

Charles Baudelaire.

Para ti, que nunca lo leerás. Encontré un retrato en palabras.

Contrabando.

Esta soy yo (de mayor).

Sabina siempre encuentra algo que decir. Para hacer sonreir a los leones. Para callar a las hienas. Para vestirte bonita. Para desnudarte apasionada. Para librar batallas. Para guardar secretos. Para limpiar retretes. Para vivir soñando y soñar viviendo. Para muestra, un botón.

Dime un pecado.

Escribo hoy para agradecer a Hombre Revenido la oportunidad que nos brinda, a los amantes de ese misterioso juego de los castillos de papel montados sobre palabras, para contar microhistorias basadas en nuestros pecados.

La pereza siempre ha sido una de mis debilidades.

Lo perdido por el camino.

Ella le pidió que la llevara al fin del mundo.

Él volvió del coche con la guía Campsa entre sus manos.

La situación se presentó tan evocadora, tan práctica y tan real, como insalvable.

Hoy sí, una canción:La Chicana. Viaje Astral.

Algas.

Hace unos días (que parecen años) andaba yo de vacaciones, dispuesta a adentrarme en el delicioso mar Mediterráneo. A mi lado escuché a una abuela darle un consejo a su nieta, de unos diez años:

- Hija mía, no te metas en el agua ahora que hay muchas algas.

La nieta, con una inocente reflexión, me hizo sonreir:

-Abuela, las algas también son parte del Mar.

Y las dos entramos en el agua. Ella corriendo y yo despacito (no fuera a ser que entre alga y alga hubiera alguna medusa).

Laurentitis.

Feliz San Lorenzo a todas las empanadillas de buena voluntad. Y a las de mala. Hasta a las rellenas de pisto, que lo peor que le puede pasar a una empanadilla es que la rellenen de pisto. Y lo mejor que la rellenen de queso. O de carne picante. Eso, que os rellenen a todas de carne picante.

Yo voy a buscar un paracaidista. Va a ser la sensación del San Lorenzo 2008.

Sed felices y comed lombrices.

Chambao

Sucumbí al encanto de su voz de ola encallada entre arrecifes. A su sonrisa de optimista informada. A su mirada de fuerza y valor.

Nunca la había visto y no me defraudó. La Mari sonó como esperaba. Habló a su público como si fuera un sólo ser. Un amigo.

Transmite. Sin regodeo. Sin esfuerzo. Tiene ese duende.

Mereció la pena la espera.

La serenidad y el buen rollo de su directo no caben entre las líneas de un CD.

Efervescente.

La desnudez y el deseo son términos que se solapan y se implican. A lo largo de nuestra vida. ¿El deseo provoca la desnudez o la desnudez el deseo? No nos quedemos sólo en lo corpóreo. La desnudez etérea puede llamar todavía con mayor afán al deseo.

Falta en el cóctel el mejor ingrediente: el misterio.

El misterio produce en el deseo un efecto efervescente, como una aspirina (el misterio) en agua (el deseo). Y de la reacción surge la desnudez. El misterio se agrieta y se disuelve en deseo, se entremezclan y confunden, pero ninguno de los componentes desaparece. La desnudez se bebe. Se bebe con prisas o en sorbos pequeñitos. Se bebe con sabor a naranja, a limón, a resaca o a alivio. Deja un sabor en las papilas, amargo o dulce. Cubre una necesidad etérea. Una necesidad del espíritu que provoca una reacción física. Una reacción física que desemboca en otra reacción física. Y ambas reconfortan el alma.

Somos seres físicos. Animales. Instintivos. Primorosamente revestidos de capacidades intelectuales y emocionales. Somos todo y nada. Podemos revestir los instintos primitivos igual que podemos pintarnos las uñas, que no son sino garras. Pero, en el fondo, todos sabemos que no somos más que seres humanos. Imperfectos y a menudo precarios en contraposición a nuestros anhelos.


Un lugar: Madagascar.
Un deseo: El deseo.
Una canción: Creep (Radiohead)

Él.

Dormir contigo es dormir solo dos veces.

Es la soledad al cuadrado.

Llueve sobre mojado

(Sabina y Páez.)

Torero.

Torear es hacer poesía. Así definió ayer un crítico taurino lo que hizo José Tomás en Las Ventas.

Así debe ser. Así lo entiendo yo.

Torear es un rito. Un poema. Una esencia. Una acuarela. Sinfonía.

El silencio. El valor. La actitud. El arte.

Torear es vestirse de gala para mirar a la muerte a los ojos. Mantener compostura de bravo. Dibujar capotes en el aire.

Torear es un arte ancestral, refinado, ritual, solemne.

Algún día cumpliré mi deseo y estaré ahí, en Las Ventas. Respirando silencio y sudando temor. Masticando el sabor inolvidable de los deseos vividos despacio. Una tarde de arte y poesía.

Torear, es amar.

Ojos de Brujo.

Combinación.

Hoy actualizo.

Y tengo una duda.

Se me ha acabado el desodorante. Me he puesto del spray para los pies en los sobacos. Y ahora no sé si cuando transpire, que es una cosa que mi cuerpo hace de modo automático (e inconsciente), los sobacos me olerán a pies. Estoy consternada y embriagada por la duda.

¿Qué pensarán de todo esto los partidarios del Feng Sui? Mejor todavía, ¿cuánto tardaría en morir del shock un profeta del Feng Sui si entrase en mi casa?

Ahora sí que me voy a entretener y no con el solitario spider.

Como veis mi ejemplo se contrapone a las modernas teorías sobre el aburrimiento y su directa relación con escribir un blog; yo hace días que no escribo y sigo lo bastante aburrida como para pensar estas chorradas. No sé, pensamientos de estos míos. Que empiezan a desparramarse sin freno. Me voy a la tv a ver si me aletargo.

Claraboyas.

No sé si me convertiré en flor, en capullo o en mariposa. Esta primavera comenzó removiendo las paredes y parece no estar dispuesta a dejar en pie un solo cimiento. Sólo en un duermevela arropado por el suave compás de mis anhelos me encuentro conmigo. Y no me comparto queriendo. Lo hago sin querer, algunas veces. Sólo con aquellos que saben dónde está la claraboya del alma. En el centro del pozo de aguas oscuras desde el que sonrío al mundo. A menudo es mucho mejor no intentar buscarla, e incluso evitarla si la intuyes, porque algunas veces escuece y otras confunde y otras marea. Es mejor quedarse sólo en el brillo, en el lápiz que algunos días rodea su contorno. Rodear su forma ovalada y volver al mundo real que no ofrece complicaciones absurdas, ni tirabuzones interminables, ni reproches, ni caricias, ni rencores.

Sobrevolando.

Aunque haga unos días que no escribo no me olvido de ninguno de vosotros. De los que no conozco tampoco. Sois mis héroes de papel maché. Algún día haré un collage con vosotros y lo entregaré en clase de plástica.

En esa foto se puede apreciar que las empanadillas hemos visitado Edimburgo. El mundo nos rodea y nosotras de vez en cuando lo sobrevolamos para intentar que no nos aplaste. Es Edimburgo, sí. No es Grecia ni un decorado de Port Aventura. Y las pavas son dos empanadillas haciendo el pavo en tierras escocesas.

Podrán quitarnos todo, pero nunca nos quitarán la libertaaaaaaad.

Otro día os hablo de mi percepción sobre los escoceses/as. Y sus calles y sus plazas. Y su clima húmedo (que a mi me deja un poco fría). Y eso.

Me voy a las montañas. Aquí os dejo. No me rompáis nada.

Felicidad (qué bonito nombre tienes)

La felicidad es un tema que trae de cabeza a investigadores, psicólogos, sociólogos, personas de mal vivir, eruditos, santos, chinos, deportistas, fontaneros... en fin, a toda la especie humana en sus múltiples variedades.

Porque claro, lo que es la felicidad animal es, aparentemente, bastante más asequible; todos tenemos imágenes mentales revoloteando por los pliegues de nuestro cerebro: Un perro - un hueso, un gato - una pescadilla, un toro - una vaca, un coyote - un correcaminos, en fin, felicidad inmediata. Aunque los mejores son los peces; menuda ventaja vivir sin memoria. Te meten en una pecera y hasta puedes ser feliz. Es lo que tiene.

El caso es que yo iba a hablar de la felicidad humana. He encontrado artículos al respecto que vuelven a desvelar que no tienen ni idea de dónde se regula eso, si tirando para Matalascañas o para Zamora.

Según un artículo del Sr. Francisco Mora, el cerebro no estaría diseñado para alcanzar la felicidad. Él habla de la felicidad encontrada en el recogimiento espiritual y la no interacción con el mundo, recogiendo la filosofía del Mahabarata Indio. Algo, por otra parte, bastante difundido en nuestra sociedad occidental; vendría a ser como el "fffff yo paso", "me la sopla", "me la trae al pairo", "que les den por saco", "no me vengais a mi con ostias"...en fin, filosofía de la calle que se puede escuchar a diario. Resumen de una teoría oriental que los monjes recrean en casetas y levitación (la aplicación práctica es lo de menos). Ni sientas ni padezcas, a lo peor pasas por este mundo sin enterarte, pero serás feliz, que es lo que buscabas ¿no?.

Luego está el famoso Eduardo Punset. El gran espeleólogo cerebral. Al parecer en su primera inmersión gris encontró el alma, pero no vio clara la fuente de la felicidad ni el elixir de la eterna juventud, por lo que, como los exploradores africanos buscaron desesperadamente el lago Victoria, él sigue buscando. Parece que va por buen camino. Su último libro se titula "Viaje a la felicidad", si lo compráis leedlo entero, que al final igual es sólo un chico pintando la raya blanca de la carretera (si no entendeis esta broma es que sois demasiado jovenzuelos para leer este blog, a la cama ahora mismo, o que no veíais la tv de niños)

En fin, el chico de la foto dice que busca su oso. Yo creo que realmente está buscando la felicidad, que nunca sabes dónde la dejas. Y luego te aparece desparejada, como los calcetines. El gran misterio de la escurridiza felicidad y los calcetines impares.

Yo a ese chico de la foto le diría dos cosas:

¿Tienes memoria de pez?. Pues sal de ahí abajo que le arañamos al tiempo unos segundejos de felicidad.

Estética exterior.

Tras unos días sin pronunciarme y tras conversaciones con empanadillas, Kaktus y Hombres Revenidos, vuelvo al ataque, para que no os olvideis de visitar la empanadilla de vez en cuando. Hoy hago un revival de momentazos vividos entre cepillos y secadores o entre ceras y gafas-anti-rayos-láser.

Transcribo tres de esos momentazos, que se han convertido en las mejores de la marabunta de frases célebres para el recuerdo que uno puede encontrar en estos sitios donde se tiende a hablar bastante sin tener realmente nada que decir.

Ayer decidí raparme el pelo (que es lo primero que venimos haciendo las mujeres cuando queremos dar un vuelco a nuestras vidas). El caso es que estaba yo con mi pelo recién cortado frente al espejo, esperando que una de las peluqueras viniera a secar mi maravilloso cambio de vida. Llega ella, jovencísima en edad, maruja total en pensamiento y niña en desarrollo mental (no es por criticar, pero ya que estamos...) me mira, sonríe, enciende el secador, yo preparada para anotar la frase célebre que veía se iba a deslizar por sus labios...:

- Pues este año tampoco te casas ¿no? Porque con ese corte...

Juro que me quedé sin palabras. En el suelo, junto a mis mechones de pelo recién cortados vi caer mi ingenio y mi lengua. Así, planchada me dejó. Muerta como una piedra. La niñata de los huevos.

En fin, paso a la segunda frase célebre. Pronunciada hace unos días en una sesión de depilación láser. Para aclarar contextos y que no se me tache de osezno diré que al láser es conveniente ir totalmente rasurada. El caso, me coge una de estas chicas cariño, cielo, corazón, que suelen estar presentes en un 80% de las tiendas de la ciudad del Cierzo. Bien, ahí estaba yo, preparada para sufrir, con un vello no superior a los 3 mm (lo prometo) cuando me mira la chica:

- Corazón, con esos pelos que llevas lo vas a flipar.

Tercera y última, esta la escuché hace unos cuatro años, pero es un momentazo inolvidable. Sesión de depilación con cera, yo, simpática y agradable que soy, le pregunto a la chica por sus pasadas vacaciones en Roma.

- Chica, terminé harta de ver piedras. Y el Vaticano un despilfarro, después dicen que los curas no tienen pasta.

Ahí ví el filón de la conversación y estuve rápida:

- Pues no vayas a Grecia, que debe ser más de lo mismo.

- No, no, yo ya lo dije; a la próxima a la playa, que por lo menos me pondré morena.

Y aquí termina la sesión de frases para el recuerdo. Momentos inspirados. Gente con carácter.

Jump (Madonna)

Los horarios y el bálsamo espiritual.

Hoy me han echado de la iglesia. Así, como os lo cuento. He recordado a Jesús expulsando a los mercaderes del Templo y un escalofrío ha recorrido mi espalda. La Iglesia también cierra para comer, para cenar, para dormir y para lo que haga falta. Como San Pedro haga lo mismo en las Puertas del Cielo va a ser más difícil pasar esa puertta que las aduanas de los United States (que yo tengo amigas que viajan mucho y me han dicho que cuando te dicen que ya puedes pasar te dan ganas de decir que ahora no te da la gana)

Pues no estaba yo ahí con mi progenitora, gran devota de San Lorenzo y las ofrendas contadas por velas encendidas, que hemos dejado el Templo más iluminado que el árbol de Navidad del Madison Square Garden (por seguir con la comparativa estadounidense) y llega un señor Mosén y nos dice que ya valdrá o qué, que si no tenemos casa y algo sobre horarios europeos y funcionarios Vaticanos.

Yo lo veo bien; ¿pues no dijo el Señor que había que descansar el Domingo y luego llegaron los Sindicatos?, que si reducción de jornada, que si las 35 horas, que si las condiciones laborales. Y quién mira por los funcionarios vaticanos eh?, ¿quién?.

Esto de las profesiones vocacionales cada vez es más complicado. Normal. Trabajas más, cobras menos, no puedes jugar al tetrix en horario laboral, ni reservar las vacaciones, ni llamar a la churri...y lo peor, no te puedes quejar porque te gusta tu trabajo y es vocacional. Y de qué hablas con los compañeros, eh, ¿de qué?

Además la Iglesia está obsoleta, que lo sabemos todos, quién se va a creer lo de la costilla. Nadie. Eso sí, lo de los chacras y las energías es otra cosa. Por lo menos suena así como más progre, y los profes están más en la onda con sus vestuarios y sus pelos y esa forma tan dulce de hablar. Lo de la manzana no hay quién se lo trague, pero oye, lo de los chacras, con un poco de fe... es distinto, claro, y tanto.

Así que nada, que a la Iglesia no se va en horario de comidas que molestas. Coño ya con los penitentes, pues no se habrán enterado éstas que ya han pasado las fiestas de la Pasión! Bueno, pues os dejo y me voy a sacarle brillo a mis chacras, que llega la primavera y hay que lucirlos.

El principito. Fragmento.

Entonces apareció el zorro.

-Buenos días -dijo el zorro.
-Buenos días -respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta, pero no vio nada.
-Estoy acá -dijo la voz- bajo el manzano...
-¿Quién eres? -dijo el principito-. Eres muy lindo...
-Soy un zorro -dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...
-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-. No estoy domesticado.
-¡Ah! Perdón -dijo el principito. Pero, después de reflexionar, agregó: -¿Qué significa «domesticar»?
-No eres de aquí -dijo el zorro-. ¿Qué buscas?
-Busco a los hombres -dijo el principito-. ¿Qué significa «domesticar»?
-Los hombres -dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?
-No -dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa «domesticar»?
-Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro-. Significa «crear lazos».
-¿Crear lazos?
-Sí -dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...
-Empiezo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...
-Es posible -dijo el zorro-. ¡En la Tierra se ve toda clase de cosas...!
-¡Oh! No es en la Tierra -dijo el principito.

El zorro pareció muy intrigado:

-¿En otro planeta?
-Sí.
-¿Hay cazadores en ese planeta?
-No.
-¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?
-No.
-No hay nada perfecto -suspiró el zorro.

Pero el zorro volvió a su idea:

-Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo... El zorro calló y miró largo tiempo al principito: -¡Por favor... domestícame! -dijo.
-Bien lo quisiera -respondió el principito-, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!
-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.
-Hay que ser muy paciente -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente volvió el principito.

-Hubiese sido mejor venir a la misma hora -dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
-¿Qué es un rito? -dijo el principito.
-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días: una hora, de las otras horas. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. El jueves bailan con las muchachas del pueblo. El jueves es, pues, un día maravilloso. Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:

-¡Ah!... -dijo el zorro-. Voy a llorar.
-Tuya es la culpa -dijo el principito-. No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...
-Sí-dijo el zorro.
-¡Pero vas a llorar! -dijo el principito.
-Sí-dijo el zorro.
-Entonces, no ganas nada.
-Gano -dijo el zorro-, por el color de trigo.

Una canción: Rape me (Nirvana)

Un lugar: Nairobi.
Un deseo: Espigas.

Des ayuna.

"Estudios científicos demuestran que las mujeres que desayunan Special K pesan menos que las que no desayunan"

Debería existir un premio a la frase publicitaria más estúpida. En este caso no sé si deberían dárselo al publicista o al autor del estudio.

Se llegan a enterar los candidatos a Presidente del Gobierno de España antes de los debates televisivos y nos sacan la tabla comparativa, junto con la del pollo, las patatas, el paro y los movimientos migratorios.

Os presento a Javier Ruibal, diciéndome cosas bonitas.

De lo dicho sin pensar
de lo que callo y no digo
de las cosas por pasar
de las trampas del azar
de las cartas del destino;
tengo un lapiz colorao, con un librito guardao
para escribirlo contigo.

Si la suerte inoportuna
te jugara una encerrona
si no hay salida ninguna
si la gracia y la fortuna
se apartan de tu persona;
tengo un farolillo verde, por si de noche te pierdes
y la luna te abandona.

Tengo la rosa de oriente, el oro del sol naciente
y lo que quieras pedir.

Tengo el mapa del tesoro, tengo el palacio del moro,
para llevarte a vivir.

De todo lo que besé no doy beso por perdido
pa´ que me vuelva a morder
con la locura de ayer
tu boca contra el olvido.

Guardo un beso de reserva, para rodar por la hierba
cuando te vengas conmigo.

El sur que te prometí
tiene al sur otra frontera
las cuerdas de mi laúd
siguen buscando la luz más al sur de la quimera

Tengo una playa desierta
y una calesa en la puerta
para lucirme a tu vera.

Errores del silencio.

Hace una semana que mi hermano no me habla. Vive sumido en uno de sus enfados silenciosos. Los lleva practicando desde pequeñito. Mi hermano siempre ha sido muy cabezota. Intentó primero enfadarse y dejar de respirar, pero cuando empezaba a ponerse morado, involuntariamente, tenía que coger aire, y eso le hacía enfadarse todavía más. No poder controlar el enfado no es plato de buen gusto para nadie.

Así que comenzó a practicar el enfado silencioso. Y con mi madre le funcionaba muy bien, hacía cualquier cosa porque él volviera, aunque sólo fuera, a gruñir. Eso llevó a que a mi, que me resulta imposible mantener la capacidad del silencio, me cayeran la mayor parte de las broncas. Confiada ella en que no enmudecería.

Yo ya estoy acostumbrada al enfado silencioso de mi hermano. Y lo llevo con resignación. Nos evitamos, lo cual resultaría sencillo en una casa de 300 metros cuadrados, pero en una de 70 no deja de tener su intríngulis.

No sé cuándo volverá a deleitarme con su voz angelical, probablemente si lee esto no lo hará en un par de lustros, pero sirva hoy la empanadilla de reproche y desahogo. No me gustan mucho los Héroes del Silencio. Soy más de los Mártires del Compás.

Viernes de cuaresma.

Ayer dormí entre poco y casi nada. Y bebí entre bastante y mucho. Como resultado hoy he trabajado entre nada y menos que eso. Cosas de las cenas, el alcohol y el rock & roll; versión ultra light del sexo, drogas y Rock&Roll, pero con sabor auténticamente genuino.

Para contrarrestar la poca productividad que hoy se respiraba en la oficina (porque hoy lo que se respiraba en la oficina eran los efluvios del alcohol de quemar) hemos comprobado que la media sexual de los españoles está en 1,8. Que es menos de 2,1. Alalalalalalalal. Y menos de cuatro. Conversación zanjada por la voz de la experiencia (que, por supuesto, no fui yo quien aportó, dios me libre de entrar en medias aritméticas y opiniones de las opiniones. No es bueno hacer caso a las pocas neuronas que me quedan de guardia.) Y también hemos descubierto que el INE no se moja en lo que a la vida sexual de los españoles se refiere.

En fin, que salto de barra y sigo en el trapecio, en este circo gigante. Abajo veo la red, con sus agujeros. El vértigo nos sigue, a los trapecistas, y nos asusta. Pero nos atrae. Irremediablemente. Mi bolsa de magnesio se ha llenado con personas entrañables, con filosofadas vitales, con risas por doquier. Me llevo algunos amigos y muchos colegas. Y eso es mucho con lo que embadurnar mis manos para no sudar y concentrar la mente en la barra. Mantenerla fría. Sonreír. Y agradecer.

Un lugar: México DF

Un deseo: Trapecios.

Una canción: Quien engaña no gana (Ojos de Brujo)

Viento a babor.

A raíz de un comentario del post anterior me he parado a pensar en el viento. El viento como fenómeno invisible, alborotador, desconcertante. El viento es el fenómeno meteorológico que menos me gusta. Siempre digo eso. Creo que en todos los días de viento de mi vida ha habido alguna persona a la que he bendecido con mi confesión atmosférica.

Después me he parado a pensar en la cantidad de vientos que existen. Y he reiterado mi idea sobre la absoluta torpeza de los juicios lanzados como losas. Con desconocimiento y grandilocuencia. Con rapidez y sin reflexión. Todos iguales. Convicciones degenerativas de uno mismo.

Sólo en España hay 18 tipos de viento diferentes:

Ábrego
Bochorno
Borrasca
Cierzo
Galerna
Galleo
Garbí
Levante
Leveche
Llevant
Matacabras
Mestral
Moncayo
Poniente
Solano
Tramontana
Vendaval
Xaloc

Y me he dado cuenta que de los 18 sólo podía expresar claramente la sensación que me producen, como mucho, cuatro. Y cada uno es diferente. Y cada uno sopla diferente. Y provoca diferentes sensaciones. Y me han dado ganas de sentirlos todos. He pasado del rechazo al reclamo. Y me ha dado por pensar a cuántas cosas podría aplicar esta misma reflexión. Me dan ganas de conocer, de viajar, de Vivir hasta con parásitos, pero conmigo. Cuando menos lo espero, voy y me sorprendo.

Del saber popular

Cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo.

Semana de Oscar.

Es lunes, llueve, tengo que coger el coche, una visita que promete problemas, conversaciones complejas y Bardem ha ganado el Oscar. No hay duda, la semana tiene que ir a mejor. Esperemos que lo haga rápidamente.

****

Mi visita resultó curiosa. He sido testigo de una conversación telefónica en la que mi entrevistado ha decidido cambiar una cita en Moscú por una en Ginebra. Cuando ha colgado se ha dirigido a mi: "Con este catarro no puedo irme a pasar frío, ocho grados bajo cero me pueden dejar fatal". Y lo peor es que no he sentido que me estuviera vacilando. Me he hecho pequeñita pequeñita y me he preguntado si ese señor no tendría un abogado que le cobraba un pastón por resolver sus dudas como para venir a verme a mi...

¿Blogger ha eliminado la posibilidad de cambiar el tipo de letra o sólo me ha quitado a mi la opción y/o el privilegio? ¿Dónde está mi Verdana, señor Google?

Un lugar: Wasintón.

Un deseo: Una mariposa azul.

Una canción: Wind of change (Scorpions

Todo irá bien.

Alguien me dedicó este video hace unos días. Me fue bien y me encanta escucharlo. Yo se lo dedico también a una empanadilla algo confusa, y espero sacar una sonrisa a más de uno de vosotros.

El meme de Javi.

Javi me pasó un meme el día 14 y dije que respondería, a pesar de no ser aficionada ni a los memes ni a los Valentines. Pero ahí va, lo prometido, se cumple:

1.- ¿Qué te gustaría que te regalase tu pareja para el día de San Valentín?

No soy aficionada a los "días de", así que nada es una buena opción. Por lo demás aceptaría desde una piruleta con forma de corazón, una casa en Ibiza con forma de corazón, un BMW 120 con forma de corazón, unas castañuelas con forma de corazón... esas tonterías capaces de alimentar sonrisas.

2.- ¿Qué frase le dirías al recibir el regalo?

Gracias, corazoooooooón locoooooooo (esto último cantando).

Yo tengo una pregunta: ¿Por qué se llama meme? Por me menciona, por memelada, por me mentiste, por memería... ¿Por qué?

Ante mis dudas he consultado en San Google, y me ha enviado a la Wikipedia, y yo si Google y la wiki hablan me lo creo todo, asín que esto viene a ser un meme:

"Un meme es, según las modernas teorías sobre la difusicón cultural, la unidad teórica de información cultural para su transmisión de un individuo a otro o de una mente a otra (o de una generación a la siguiente)."

Ahí es ná...yo no paro de darle vueltas... Vendría a entender que es como el corre-ve-y-dile, o como la cuenta la vieja o como los refranes populares o como la canción de Carrascal o la de Mariluz apaga luz, que nadie lo ha leído pero todos la conocen. No sé yo qué decirte, es muy confuso esto...

Elige tu propia aventura (y V)

La Casa de Fernanda Calma V.

Amaranta salió de la casa y fue a la de Oliverio. Le condujeron a una salita con sofás y ahí esperó a que él llegara. Oliverio apareció con su perfecta indumentaria y la sonrisa confiada de quien había estado esperando, seguro de que algún día, ella iría en busca de las respuestas.

- El Fénix resurgió de sus cenizas. Un placer volver a verte, Amaranta.

Oliverio le besó la mano y Amaranta sostuvo su mirada.

- He venido a buscar la verdad, Oliverio. Mi madre no era la víctima y mi padre no fue el verdugo. Pero sólo yo lo sé.

- A menudo nada es lo que parece. Ni siquiera existe la verdad.

- No quiero filosofía. Quiero respuestas.

- Y las tendrás.

Oliverio se sirvió una copa de whisky y se sentó frente a ella.

- Ni tu madre era perfecta y envidiable ni tu padre era su sufrido y dócil servidor, Amaranta. Hace... aproximadamente 26 años que conozco a Fernanda. Por aquel entonces era una buena amazona, contrató a uno de los mejores profesores para perfeccionar su técnica. Se llamaba Isidro, y era mi hermano. Isidro y tu madre vivieron ese verano un tórrido romance que, desgraciamente, fue descubierto una tarde por tu padre. Nueve meses después de ese verano tu madre dió a luz una niña. Tu padre montó en cólera, a las dos semanas del alumbramiento un mensajero llevó una caja con un lazo enorme, a nombre de Fernanda. Cuando ella lo abrió encontró en su interior una pareja de testículos y un miembro viril, acompañados de una nota: "Que lo disfrutes. De Isidro". Virgilio había encargado el regalo para Fernanda. Ella vivió con el secreto, sin dolor ni arrepentimiento. Yo era el único que lo conocía, así que, la situación me ayudó a conseguir mi actual posición. Mi silencio tenía un precio y era caro. Nunca quise ser un caballero. Fernanda calló pero no olvidó y decidió pagarle a Virgilio como él lo hiciera con Isidro. Pero Fernanda nunca había disparado un arma...

Amaranta salió de la casa y se dirigió a la estación. Cogió un tren hacia el sur. El sol, el mar y la brisa le ayudaron a olvidarlo todo y a ser feliz. Nunca volvió a su casa.

Elige tu propia aventura IV

La Casa de Fernanda Calma IV

Volvió a su cuarto y se apoyó en la pared, de cuclillas, todo su cuerpo temblando. Pudo escuchar los dos disparos. Los mismos que la despertarían empapada en sudor muchas noches después. Oyó los pasos, los gritos, vio cómo Rebeca la zarandeaba y le gritaba. Oyó el ruido de las sirenas, los pasos de muchas personas por toda la casa. Sintió cómo la cogían, la ayudaban a andar y la conducían por las escaleras, vio la sangre y los ojos de todas esas personas mirando y hablándole. Después sintió cómo la metían en la cama y tragó agua con sabor a talco.

Cuando despertó su cuarto estaba en silencio y el sol se colaba entre las cortinas. Bajó y se quedó en la puerta del salón, donde podía ver los dos ataúdes. Escuchó la explicación que alguien estaba dando en uno de los grupos de personas: “Los celos le cegaron el entendimiento. La mató y después se disparó, viejo loco. No podía soportar que ella fuera un pilar, un referente, ¡una santa!, y él un simple necio que lo único que supo hacer en su vida fue casarse con ella” …

Amaranta no pronunció una sola palabra durante meses. Deambulaba como un fantasma. No habló cuando Rebeca comenzó a llevar hombres a la casa, siempre después de las ocho, siempre diferentes. Tampoco habló cuando la casa se convirtió en un fumadero de opio nocturno y las almas perdidas de toda la ciudad llegaban alentados por las nuevas amistades de una Rebeca que había perdido el Norte, la esperanza, la dignidad y el deseo.

No habló mientras escuchaba las calumnias hacia Virgilio y las alabanzas a Fernanda.

Ella era la única que sabía que su padre sólo actuó en defensa propia, que era Fernanda la que quería matarle, que después había venido el forcejeo y el azar de un disparo que debía perderse en el techo en vez de impactar en el pecho de Fernanda. Podía imaginar después a Virgilio sosteniendo el cuerpo inerte de su musa, de su reina, de la razón de toda su vida; imaginar cómo no pudo soportar el dolor y el vacío y se disparó un tiro en la sien. No por cobardía, sino por un ciego e incomprensible amor hacia alguien que estaba dispuesta a matarle.

Todo siguió degradándose y corrompiéndose en el interior de Amaranta, amarrada al silencio, al dolor absoluto, a la rabia y al odio como única fuente de supervivencia. Hasta que la serenidad logró volver a cerrar la caja de Pandora en su alma, volver a ordenar imágenes y desatar nudos, oxigenar el alma y proporcionar la base firme sobre la que volver a levantar la fuerza y el coraje, logrando propulsarla hacia delante. Y fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba sonriendo, de que podía pensar en su padre y en ella, en todo lo que habían compartido y lo que a él le habría gustado compartir. Fue entonces cuando se acercó al armario y cogió la maleta; la llenó y salió de su dormitorio. Llegó al salón y buscó a Rebeca, con la tenue luz de las velas repartidas por la estancia, entre cuerpos tumbados y liados, entre humo y botellas, risas y murmullos. Cuando al fin la vio fue consciente de cómo había envejecido el cuerpo gatuno de Rebeca en esos últimos meses.

-Rebeca, me marcho.

Y se fue con paso firme hacia el Hall.

…Continuará….Tú decides cómo…

A.- Amaranta va a casa de Oliverio para averiguar el secreto que prometió desvelarle.
B.- Amaranta va a la policía y les explica lo que vio.
C.- Amaranta se va directamente a la estación de tren.
D.- Rebeca le suplica a Amaranta que no se marche.

Elige tu propia aventura III

La Casa de Fernanda Calma III

- Respecto a ti, Oliverio...

- Respecto a mi... ¿Qué, Fernanda?

- Te maldigo todos los días, Oliverio. Justo antes de mis oraciones.

- Resulta casi excitante oírte decir eso, Fernanda. Yo bendigo todos los días cada uno de tus vicios y cada uno de tus secretos.

- Debo volver a atender a los invitados.

Fernanda escapó de su propia trampa con las mejillas sonrojadas y la rabia contenida en su vientre. Tubo que detenerse, cerrar los ojos y respirar profundamente antes de poder entrar de nuevo, con una espléndida sonrisa, en el salón.

***********

Amaranta se había acostado hacía horas, cuando todos los invitados abandonaron, por fin, la casa, pero seguía dando vueltas en la cama, sin poder dormir. La fiesta había resultado casi más sosa de lo que vaticinó. Esta vez ni siquiera pudo apostar qué nuevo galán caería en las garras de Rebeca. Resultaba obvio que, al menos esa noche, Oliverio debía ganar. Cualquier apuesta habría resultado absurda.

Volvió a pensar en aquella última confidencia de Oliverio "Algún día te contaré la verdad, Amaranta, tú eres la única que merece conocerla y que sabrá mantenerla en secreto toda su vida"

Teniendo en cuenta el escaso interés que despertaban en ella los pretendientes de Rebeca debía reconocer que Oliverio era diferente. Había entre ellos un lazo extraño e invisible que les permitía opinar o reir sólo mirándose a los ojos. Como si palabras inaudibles le desvelaran su pensamiento. Oliverio era un misterio para todos. Pareció surgir de la nada el día que Fernanda lo presentó en la fiesta de compromiso de su hermana Mercedes. Su pasado se dispersaba en un continuo deambular por los cinco continentes. Oliverio, por supuesto, sucumbió a la mirada felina de Rebeca, a sus movimientos gatunos y a su voz de sirena de Ulises; lo importante en Rebeca no era lo que decía, sino cómo lo decía.

Amaranta se incorporó, tenía la boca seca y decidió bajar por un vaso de agua a la cocina. Pero al llegar al umbral de la puerta se detuvo. En su interior pudo ver la escena con claridad, sin que nadie se percatara de su presencia. Comenzó a respirar con dificultad, las piernas le temblaban, se tapó la boca y volvió sobre sus pasos, apoyándose en las paredes para no caerse al suelo...

...Continuará...tú decides cómo...

A.- Amaranta ha visto a Virgilio manteniendo relaciones sexuales con el ama de llaves.

B.- Amaranta ha visto a Fernanda apuntando a Virgilio con un arma.

C.- Amaranta ha visto a Oliverio manteniendo relaciones sexuales con Fernanda.

D.- Amaranta ha visto a la cocinera despellejando y cortando en trocitos a su gato (porque Amaranta tenía un gato).

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