Feliz año 2008.

Feliz Año Nuevo Mafalda

From: pamelacasas, 1 month ago

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Después de varios intentos, Mafalda es capaz de felicitarnos el año nuevo, y desearnos...



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Tesoros.

Sigues tan bonita como siempre, Condesa. Pero ya no dueles.

Han tenido que quererme tanto para que te olvidara...

Tapas.

Queridos amigos Globosféricos.

Tras celebrarse el Primer Concurso del Mundo Mundial de Tapas Empanadillas, en casa de Miss Potorro y señor; esos grandes anfitriones que nos honraron con sus vajillas, sus manteles y ese Belén sin rey negro y sin niño (porque Poto hasta que no es Nochebuena no pone el niño en el Belén, que esto yo ya lo sabía) pudimos comprobar en propias carnes que comerse 13 tapas en 4 horas es una tarea que empacha bastante.

De esta experiencia singular extrapolé varias conclusiones que paso a compartir con vosotros:

• Ser jurado de concursos de cocina engorda.


• Comer trece tapas en una cena hace que puedas beber hasta el amanecer sin perder el control (aunque sea por segundo día consecutivo).


• Cocinar trece saquitos rellenos es una tarea que produce dolor de espalda y el amor y delicadeza con que se hace el primero no tiene nada que ver con los sentimientos que se desprenden al meter el último en el horno (esta reflexión me lleva a pensar que tal vez pudiera resultar aplicable al tema de parir un hijo).


• La competencia fue muy requete buena y el jurado fue muy requete justo.

Del resto de la noche poco puedo añadir. Mucha gente. Poco espacio. Algunas empanadillas locas que terminaron la noche de día. Alguna que terminó donde no imaginaba. Alguna que terminó borracha (una, creo recordar). Que si me voy que si me quedo, que si esa canción no la pongo, que si mira que os quiero, que si sois cojonudas, que si mira que ir siempre a los mismos sitios, que si mira que están bien estas cenas, que si mira que os echo de menos, que si estos de dónde han salido, que si te piso, que si te bailo, que si tal y que si está por ahí Juan Pascual. Pues yo creo que a Juan Pascual le pasó lo mismo que a María Sarmiento, que se fue a por leña y se la llevó el viento. Y que ya se acorta la oscuridad y vamos hacia la luz y cómo me pone a mi la luna llena y el solsticio de invierno, una fiesta sin fin, chicos y chicas radiantes de felicidad.

Quelqu'Un M'A Dit (a mi) fijate la gente que no calla

Llamadme oportunista, os daré la razón. Yo no sabía que Carla Bruni cantaba esto, pero tras escuchar una declaración suya bastante acertada he querido acercarme a esa gran bitácora configurada cibernéticamente con nombre Youtube (en español Tutube) y esta canción me encanta mucho.

Y después he descubierto que un blog puede ser también denominado bitácora. Esto es un no parar (non stop) de aprender (e-learning) y eso que me duele la barriga y tengo escalofríos; no tengo claro si porque estoy entrando en la segunda fase de mis Sentimientos Navideños (Christmas Feelings) o porque este frío me apocha cuan extraña flor tropical de difícil clasificación (clasification).

Y hoy ya me callo. Y me voy a la tv. Nunca seré una buena blogger; veo la tele, hasta alguna vez veo El Diario de Patricia, y hasta me río...

Islas para perderse. Fascículo 17. Isla mujeres.

En este continuo deambular por el mundo que supone este coleccionable de islas propongo hoy viajar hasta el mar Caribe, cerca de la península de Yucatán. A esta isla de siete kilómetros de largo por 800 metros de ancho. Lo que viene a definirla mayormente como una isla pequeña.

Cuentan los historiadores que Isla Mujeres recibe su nombre cuando el señor Francisco Hernández de Córdoba desembarcó en ella con el tímido propósito de conquistarla, que es lo que hacían los españoles más aventureros y valientes en el año 1517 cuando encontraban una isla, por pequeña que fuera.

Cuál fue la sorpresa del buen Francisco cuando encontró la isla repleta de estatuillas de barro con formas femeninas. El hombre, eminentemente práctico, al que le gustaban las cosas claras y que en ese momento tenía prisa se rascó el cogote y dijo: "La llamaremos isla Mujeres". Y todos a callar.

La presencia de tantas estatuillas de barro se debía a que en la época de la civilización maya la isla era dedicada a la adoración de la diosa Ixchel (diosa de la luna, del amor y la fertilidad) y cuentan que las mujeres mayas eran llevadas ahí para asegurar la fertilidad antes de conocer varón. Al sur de la isla quedan los vestigios del templo en el que se le rendía culto.

Esa tumbona me está provocando. ¿Alguien se apunta a celebrar Navidad, Nochevieja y Reyes ahí encima? Una emisión constante de paz, amor, cahipiriñas, calor, buenos deseos y mejores promesas. Prometo poner espumillón en una palmera, lucecitas alrededor de la hamaca y una estrella de Belén en la copa de la sombrilla.

Un deseo: Caricias.

Un lugar: Isla Mujeres.

Una canción: (no os la perdáis)

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Formas.

Me quedaba ensimismada adivinando las formas de las nubes. No era un esfuerzo, era algo natural; las nubes venían con formas definidas que iban cambiando y transformándose. Sobre todo en verano. Era un momento en que los mayores parecían tontos y me pedían que explicase dónde estaba viendo la cabeza de la abuela. Yo me hacía la interesante, señalando el cielo con el índice, tumbada boca arriba, con mi panza de niña bien alimentada. No podía creer que no las vieran. "Ahora ya no es la cabeza de la abuela, ahora es un barco pirata". Y vuelta a empezar con la explicación. Hasta que se cansaban y me dejaban en mi mundo de nubes claras y dibujos perfectos.

La segunda cosa que me gustaba era ponerme el vestido rosa y blanco de vuelo y jugar a dar vueltas, y levantarlo por encima de los sobacos hasta que no podía ver a nadie, sobre todo si estaba mi madre y decía aquello: "Eso no lo hacen las señoritas, quiéres estarte quieta?"

La tercera cosa que me encantaba era jugar a las profes cuando traían pollitos pequeños al corral. Estaban todos debajo de una bombilla, para que tuvieran calor. No me dejaban cojerlos mucho porque decían que los estrujaba, así que cuando se descuidaban y no me veían entraba al gallinero y les daba clase. Y si alguno piaba mientras estaba explicando...pues claro, lo tenía que cojer (esto mi madre nunca llegó a entenderlo).

Y lo mejor fue cuando me compraron las botas rojas de agua y podía saltar en los charcos sin que me riñeran. Saltaba hasta que me salpicaba toda la ropa, y entonces me reñían.

Hasta que, sin que me diera cuenta, los pollitos crecían y ya no eran amarillos y no estaban debajo de la bombilla. Y las botas de agua se fueron quedando pequeñas. Y comprendí que no podía ir por ahí levantándome el vestido. Y las nubes comenzaron a volverse enigmáticas, códigos cifrados que no sabía desenmarañar.

Pero, entonces, aprendí a leer y mi imaginación estaba a salvo entre hoja y hoja. Sigo intentando descifrar el mundo. Sigo teniendo la costumbre de mirar las nubes. Y, algunas veces, todavía me levanto el vestido por encima de los sobacos. No he cambiado tanto, a fin de cuentas.

Esa foto no tiene mucho que ver conmigo, ni con mi infancia, pero me encanta.

Carta (2ª parte).

Hace unos días posteé un deseo. Pero esta vez se cumplió, para que digan que los blogs no sirven para nada. JAJ.

¡¡¡He recibido una carta manuscrita!!!; una empanadilla picante y risueña al primer mordisco, de esas que saboreas sin dejar de disfrutar (cuando haces POP ya no hay STOP) se ha encargado de alegrarme el día. No sólo con una carta, no, con la segunda parte del Manual de la Perfecta Cabrona. Profundizando en la búsqueda de la Cabrona interior. La Perfecta Cabrona y los hombres. Un no parar de reir, vaya.

La amistad se puede fundar en cimientos tan diferentes como la trama de una novela. Hay personas que deberían ser imperdibles. Complemento vitamínico, valeriana, almohadón, jalea real, frenadol, antipolillas, valium, LSD, marihuana, bebida isotónica, un amanecer en Kenia, deambular por un bazar en Estambul...todo eso (a la vez) y más puede proporcionarte un/a amigo/a. Lo dicho, deberían ser imperdibles.

Gracias, nena guapa.

Vagabunda.

Su maquillaje mezcla el arte del pincel de una ramera con el de una actriz circense. Oculta, tras esa cortina opaca, una edad indefinida y unos ojos verdes, vivos y perdidos. Su pelo rubio cardado y su atuendo, desteñido por la mugre, no hacen sino acrecentar su leyenda.

Hoy he vuelto a pasar por su lado. Sentada en un banco al sol, rebuscaba en una bolsa blanca y roja. Cuando levanta la vista parece ver un mundo que no tiene nada que ver con el que yo veo. Nunca me ha pedido una moneda. Nunca me ha mirado.

Me cuentan historias perennes de sus orígenes y su vida. Parece que por vivir en la calle fuese una parte más del mobiliario público, o de nuestra propia historia. Unos dicen que fue puta y otros que actuaba en un circo. Yo no puedo sino reirme ante las dos versiones. Sin duda, alguien con poca imaginación y mucho afán de protagonismo podría explicarlas en una conversación cualquiera. Dudaría de su veracidad, aunque fuese ella misma la que las contara. Necesitamos explicaciones, reales o ficticias, pero a nuestra medida, sobre todo aquello que no entendemos, sobre todos aquellos que no comprendemos. Como existen Adán y Eva también deben existir palabras sensatas que expliquen cómo alguien no tiene dinero para comprar una barra de pan pero se pinta los labios todos los días.

Quizás sólo está loca o se ha vuelto loca, o ha conseguido olvidar todo aquello que no quería recordar, incluida la esperanza que la sujetaba dentro de la esfera social como un ser clasificado en una escala graduable.

Un lugar: Cualquiera con arena fina (incluso un reloj de arena).

Un deseo: Comprender.

Una canción:

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