Deseos de sábado noche (1ª parte)

Ayer comencé un juego con varias de mis empanadillas preferidas: la picante, la enchilada, la constructor, la especial de la casa, la innamorata y el burrito jalapeño. El caso es que les pedí un deseo, así, a bote pronto, para comprobar cómo estaban de reflejos y de ánimos y para jugar al Quién es Quién en el blog más empanao del reino, en un bailoteo de claquetas puestas boca abajo mediante preguntas y pruebas concluyentes. Ahí va el resumen de deseos saturday night (dirididari dadadá):

1.- No tener resaca mañanera. Gran deseo, pronunciado con un cubata en la mano produce una mezcla de premonición y mal augurio que produjo una mueca en su carita de niña buena.
2.- Que se congelen las carreteras y no se pueda viajar más que en trineo por las rues de todo el maravilloso paisaje aragonés.
3.- No emborracharme hoy. Deseo seguido de un "Podíamos pedir una ronda de chupitos, no?". (Afortunadamente la propuesta no fue secundada.)
4.- No volver a oir hu-huuuuuuuu en toda la noche. Este lo cumplimos; cambiamos de bar.
5.- Que mis amigas se pidan un crédito para venir conmigo a la Polinesia Francesa. Yo personalmente prefiero que nos toque la lotería y nos vamos con la calderilla sobrante, pero si hay que sacar un crédito se saca y yo me dejo la vuelta abierta por si encuentro el lugar adecuado para montar el chiringuito de las cahipiriñas...
6.- Un plato de espaguettis con gambas. Creo que si yo fuera psiquiatra habría sacado unas cuantas conclusiones de esta singular petición a esas horas y en esos lares...

Como se puede comprobar la libido andaba ayer bastante, bastante flojita. Perdida en un mar de caras conocidas y un arrecife de maciellos pegados a la espalda. Bajas expectativas, vaya. Grande aquella conversación:

-"Si ves alguno (nuevo y desconocido) que en una escala del 1 al 10 llegue al 8, avisa."
-" Si alguno llega al 6 estoy segura que tú le verás primero (sólo con que ponga un pie en el bar)."

Ahora a adivinar qué empanadilla dijo cada cosa, lo teneis muy fácil...

Un deseo: Que sigais tan monas y tan majas, hu-huuuuu.
Un lugar: La polinesia Francesa. (con chiringuito, con chiringuito...)
Una canción: El secreto de las tortugas (Delinqüentes y Maldita Nerea)

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De salarios e integración.

Hay noticias que levantan la moral de las tropas los lunes por la mañana.

Y es que, al parecer, un hombre cobra de media 6.000 euros más que una mujer en este soleado, tamizado, espídico país en el que por ventura vivimos. Es genial, hacen falta huevos. Y a menudo cuanto más grandes mejor. Yo conozco unos cuantos que cobran por tocarse-los (a sí mismos, eso sí) en un ejercicio ancestral de narcisismo y placer autoinfringido. También conozco a algunos que cobran por tocarte-los; y para esto sí que da lo mismo que la naturaleza te haya dotado con ellos o haya puesto en su lugar unos órganos sexuales mucho más discretos e internos que te joden una vez al mes (por lo menos). Sí, hoy los míos me están jodiendo, estoy currando y encima me entero que cobro menos. Así que he decidido escribir un post, para compensar, mediante una reducción en el rendimiento, estos desmanes en el reparto de la riqueza o de la justicia. Vaya usted a saber.

Personalmente no me considero feminista, aunque noticias de esta índole me tocan la fibra, y reconozco que les debemos mucho a esas mujeres que lo fueron en su día. Creo que ahora la cosa se va de madre en ocasiones y que, la imposición por norma de determinado número de mujeres en las listas electorales o de ministras con sus carteras ministeriales me parece, a la sazón, una medida bastante ridícula, diría más, incluso contraproducente.

Podría enlazar todo esto con mi opinión sobre la capacidad de una niña de 8 años para decidir que quiere ir al colegio con pañuelo musulmán y mi opinión sobre esta palabra tan socialmente admirada: integración universal. Y la relación que pueden obstentar determinados símbolos con la discriminación a la mujer ejercida en más de la mitad del globo Tierra (discriminación real y brutal). Pero lo dejaré para otro día, que hoy no tengo huevos y me duelen los ovarios.

Viajar.

Pero viajar no es un empeño en busca de lo imaginado, no es la persecución de algo que uno quiere ver, cerrando los ojos a todo lo demás. No es un deporte hecho para los que están seguros de lo que son, qué quieren y a dónde van. Una sola pregunta puede justificar un gran viaje y el viaje está hecho para aquellos que no saben muy bien hacia dónde se dirigen ni conocen con exactitud lo que buscan. Está hecho para los que intuyen que encontrar no es lo importante y que cumplir un sueño puede ser, sobre todo, darse de bruces con la aventura. Es cierto que regresamos siempre, pero no debe viajarse con la intención de hacerlo. Viajar tiene algo de nacimiento.

Javier Reverte, El sueño de África.

Ese es el ritmo de Conrad y de todos los grandes escritores: danzar dándole la espalda al miedo, seguir adelante sin temor, escribir sobre lo que despierta tu pavor y al mismo tiempo aviva tu fe en los hombres, hurgar en lo desconocido con el dedo de la audacia. ¿Acaso hay algo más libre que bailar?

Javier Reverte, Vagabundo en África.

Despropósitos.

Hoy casi dejo que Chop se coma el culillo del coche de delante en un ceda. Como lo cuento.

Y vosotros diréis: Has visto a George Clooney. Te ha guiñado el ojo un tío cañón que no habías visto en tu vida, sin camiseta, sonriendo, con unos abdominales de película, cambiando una rueda, con los pantalones estrechos y el culo en W marcado como la promesa de un molde perfecto al que aferrarse cuan salvavidas. Pues no.

Todo ha sido por un vestido. Una chica (o señora), vestida de ceremonia, con sus tiros largos, una chaqueta de un rosa fuxia que hacía imposible pasar a 100 metros de ella y no percatarse de su presencia. Una falda menos fuxia y más tirando a rojo que quitaba el hipo, una camisa indescriptible acompañando todo ese almalgama de colores, barambán de mala intención o atentado al buen gusto. Un despropósito. Acompañada de un tipo con su traje y su corbata, que era para darle de tortas por no avisar a su compañera del impacto visual que provocaba su estruendosa presencia. Y que, inevitablemente, salpica a aquel que va prendido de su mano, de su brazo o de su cuello. Evidentemente.

La psicología femenina es así, supongo. Me llego a dar un golpe por mirarme a la tía más hortera que he visto esta mañana paseando por el Coso y me habría sentido la más gilipollas del mundo, pero claro, este post no habría sido así. Ahora mismo estaría jurando que había visto al mismísimo calco de George Clooney cambiando una rueda en el Coso...

Y, es que... la psicología femenina es así...y hasta peor... por lo que me han contao...

Una canción: Hoy no es una canción, es una melodía. Pero mola.

Un lugar: Cicely.

Un deseo: Un ron coola.

Entra.

Dices que así no estás bien pero no cambias nada.

Dices que puedes hacer pero ni empiezas ni acabas.

Luchas contigo esta vez, no puedes salir corriendo.

Es tan fuerte tu tormenta que fuera ves mojado el suelo

y no recuerdas que tus botas nunca te fallaron,

que pisaste mil tormentas y siempre te has salvado,

sólo tuviste que andar, sólo creer en tus pasos.

Eres tú quien sabe más, eres quien saldrá ganando.

¿Qué día no salió el sol, que día no despertaste?
Recuerda cuando creíste perderte y te encontraste.
Tan fácil como que vives, que sueñas, que sabes.
Tan tuyo que si tú entras, tú también sales.

Hay tanta fuerza que debes romper el silencio que abrazas
silencio de miedos, silencio de planes
que son posibles, que tienen llave
si dejas atrás la pregunta de cómo saldrán

Silencio y respuesta, elige que sea
la que te hace bien, la que no duela
Verás como se abre una puerta.
Sólo tienes que entrar, entra.

Ella Baila Sola.

Test: ¿Eres muy feo?

Contesta sinceramente cada una de las preguntas.(resultado al final del cuestionario)

1. ¿Has notado que cuando la gente te ve se les quita el hipo?
2. ¿Cuando naciste, quien se puso a llorar fue el médico?
3. ¿Cuándo naciste, en lugar de darte palmaditas te taparon con toallas?
4. ¿En Halloween siempre te daban más caramelos que a los demás niños?
5. ¿Cuando eras niño, siempre te querían poner el supositorio por la boca?
6. ¿Las mujeres que te gustan siempre dicen "Te prefiero como amigo"?
7. ¿Cuando una mujer habla de ti te define como "el más majo" del grupo?
8. ¿Cuando naciste a tu madre le dieron el pésame?
9. ¿Cuando bebes con tus amigos, te dicen "Tan fuerte esta tu trago"?
10. ¿Se te prohíbe la entrada a los museos sin razón aparente?
11. ¿Cuando vas a la iglesia el cura no te quiere confesar?
12. ¿Nunca te han asaltado?
13. ¿Cuando vas a una fiesta te quedas sentado en la barra?
14. ¿Cuando chupas un limón, el limón hace la mueca?
15. ¿Cuando tu madre te daba de mamar, se le cortaba la leche?
16. ¿Cuando te hacen una foto, siempre salen veladas?
17. ¿Cuando haces la foto, todos salen con los ojos cerrados?
18. ¿Cuando vas al museo, los turistas te hacen fotos?
19. ¿Jamás se te han aparecido fantasmas?
20. ¿En los bancos siempre te mandan a la otra ventanilla?
21. ¿Cuando vas al supermercado, siempre te mandan a la "caja rápida"?
22. ¿Nunca te han pedido propina en un semáforo?
23. ¿En el colegio, el profesor siempre te sentaba al fondo?
24. ¿Tienes más de 120 años y la muerte no quiere venir a por ti?
25. ¿Te llamas Freddy?
26. ¿Las putas te cobran el triple?
27. ¿Los mozos te dejan propina?
28. ¿Esta encuesta te la han hecho muchas veces?

Resultados:

0 respuestas afirmativa ------------- > Top model.

1 respuesta afirmativa ---------------> Muy popular entre la gente del sexo opuesto.
2 respuestas afirmativas -------------> Todavía se te considera "majete".
3 respuestas afirmativas -------------> Pasas con las justas.
De 4 a 6 respuestas afirmativas ------> Con un par de tragos no estas mal.
De 7 a 9 respuestas afirmativas ------> Eres feo.
De 10 a 12 respuestas afirmativas ----> Eres recontra feo.
De 13 a 15 respuestas afirmativas ----> Estas para programa de Cambio Radical.
De 16 a 20 respuestas afirmativas ----> Estas para película de terror.
De 21 a 25 respuestas afirmativas ----> Aj!!!!!
De 21 a 28 respuestas afirmativas ----> ¿Qué mierda eres?

Aclaración by empanadilla: El test no es producto de mi maltrecho cerebro. Se puede encontrar rulando por internete.

Anónimo.

Perderte por las calles de cualquier ciudad.
Posar la mirada sin prejuicios en aquello que realmente te apetece mirar.
Darle juguetes a tu imaginación, para que no se detenga.
Mimar tus vicios.
Encontrarte.
Conocerte a escondidas.
Dejarte llevar por tus musas, en un duermevela manipulado por deseos.
Navegar sin rumbo, por tu mente o por un camino.
Sentir el sol en la cara.

Todas esas cosas puedes hacer, cuando no tienes ganas de ser un ser humano social, sedoso y decente. Puedes jugar a ser un anónimo que se pierde entre las sábanas de la gente, un pecado, un delito. La viva estampa del lado oscuro. El lado más divertido de la luna. El que nos esconde.

Pero...ssscht, que nadie más lo sepa. Sólo yo.

13, rue del percebe.

Algunos días pienso que mi sitio está en el número 13 de la rue del Percebe. Alguien debería dibujarme a carboncillo y colocarme ahí, en el tercero izquierda.

...En el trece, rue del Percebe,

vivo en la ausencia del deseo canalla.

En la indigencia del garfio y la pata de palo.

Y si la vida es un sueño,

como dijo algún navegante atribulado,

prefiero el trapecio para verlas venir en movimiento

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El huerto.

Ayer comenzó un nuevo capítulo de mi vida.

La horticultura ya es una realidad. Sé plantar un huerto, es más, lo planté. Guiada en esta mi primera incursión por un gurú en ese tema, que me decía dónde y cómo debía picar cuan jefe de obra y gestor de patrimonio.

Hace demasiado tiempo que amenazo con la posibilidad de aislarme del mundo y plantar un huerto. El único inconveniente que persiste para desarrollar la idea es que todavía no soy vegetariana. Es más, la idea de hacerme vegetariana no me llama mucho la atención, pero estoy pensando que unas gallinas las sabría cuidar. Y un par de cabras también, de hecho conozco más de una y me llevo muy bien con ellas.

Si el año pasado aprendí cómo aporrear una guitarra, este año aprendo cómo plantar y criar un huerto, el año que viene hago un curso de restauración de muebles y el siguiente uno de patchwork y macramé yo creo que ya estaré preparada para integrarme en una comuna hyppie y recorrer el mundo en furgoneta. O para hacerme una de esas señoras respetables y adoradas por todo un pueblo que hace pastas de té para los cumpleaños y nadie sabe exactamente cuántos años tiene ni qué hace en su vida, pero por su aura parece que muchas cosas.

Hay que buscarse salidas profesionales. Lo más complicado de mi sueño será acceder a una casa con huerto, césped y piscina, con vistas al mar. Pero esto son minucias, lo primero es lo primero.

Un deseo: Calma.

Un lugar: ¿Madagascar?

Una canción: Red Wine (B. Marley)

Los Heraldos Negros.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

César Vallejo.

Hoy resguardo mi deseo, y no hablo de lugares.

Sólo una canción. Vital, imponente, compañera, sincera muestra de esa parte oscura, tan cercana a ella que escuece; Sabina, claro.

Real-mente.

Este post se lo dedico a un amigo o colega o coleguilla (no recuerdo bien en qué graduación quedamos al final) que salió un día con ganas de surcar el mar y llegó hasta Brasil. Y desde ahí nos deleita con imágenes de atardeceres y amaneceres en Jericoacoara.

Lo importante del post es esa pedazo de foto. Y que sepamos que los paraísos (al parecer) existen. Y que no es un anuncio de Ray-Ban, sino que es gente de verdad, como tú y como yo. Si esto lo escribiera una amiga mía seguro que diría: El tercero empezando por la derecha está super bueno de la muerte mortal. Yo es que soy miope, y por mucho que intente aumentar los píxeles nunca se me ha dado bien la fotografía.

Ahí queda eso. Que sepas que hoy nos hemos acordado mucho de ti por aquí, no sólo por las fotos, por ese regalo color browning que nos dejaste con cariño. Nosotros también te queremos. Un abrazo, desde el otro lado del mar. Disfruta-te!!

Conformismo.

¿La sociedad del bienestar en la que nos movemos nos lleva realmente al bienestar?

El capitalismo desborda nuestro pobre mundo rico. Para encontrar tu sitio en él debes, en primer lugar, engrosar tu cuenta corriente, porque tu sitio, amigo, será directamente proporcional a los ceros que vayas almacenando en ella. Lo quieras o no.

El capitalismo podría ser la menos mala de las formas de coexistencia humana que se hayan descubierto hasta el momento, pero no es, ni de lejos, justa ni humana ni social ni democrática.

Los referentes sociales que nos venden están llenos de la hipocresía de una felicidad basada en la comodidad, y la peor de las actuales lacras sociales es el conformismo. Conformismo impuesto por las reglas del juego. Si no tienes nada (y cuando digo nada me refiero a dinero) serás como David luchando contra Goliat y la frustración que provoca esa sensación es devastadora. Todo está controlado. Si alguien llega a tener algo (dinero) lo suficientemente válido como para poder empezar a plantear otra forma de convivencia social estará tan cómodo en su sofá con vistas a los Champs Elysées y habrá tenido que acatar tantas veces las normas del juego que ya no pensará en otro modo de convivencia. No pensará en la justicia, ni en la mezquindad de nuestra moneda de cambio.

Para no ser conformista hay que ser valiente. Y para ser valiente hay que sufrir muchas veces, y mucho. Para ser valiente hay que aislarse de los modelos sociales establecidos y buscar en todas direcciones. Hay que olvidarse de marcas. Hay que saber disfrutar de los días soleados, de los amaneceres, del mar y recordar que, tengas lo tengas, aunque aglutines ingentes cantidades de dinero, cuando llegue el momento morirás, y ni el mejor médico del mundo podrá evitarlo. Y, en el mundo, no pasará nada.

Un deseo: Que alguien se lea este post hasta el final

Un lugar: Una playa (perdida).

Una canción: Después (Delinqüentes+Bebe)

Exámen (de conciencia).

Último examen de semestre de uno de esos meses de Junio de un tercer curso de universidad. Ese último exámen que supone la liberación mental y el despertar a la vida del pobre estudiante amedrentado.

La mente en blanco delante de una pregunta; puedo visualizar la página exacta de los apuntes en la que está la respuesta deseada. Los colores de los fosforitos con los que está subrayada la respuesta. La persona y el día en que me pasó los apuntes. Todo forma, cero contenido. Releo el exámen y llego otra vez a la misma conclusión: O encuentro la respuesta o vuelvo en Septiembre.

El profesor grita:

- Cinco minutos.

En ese preciso instante visualizo la respuesta, puedo leerla en mi mente, la recuerdo, la comprendo, puede formatearla y reproducirla otra vez. Todo está en su sitio, sólo falta tiempo. Tiempo. Más tiempo.

Cosquilleo nervioso por la prisa, por la concentración, por el boli que no escribe todas las palabras al ritmo que dicta mi mente, un cosquilleo que se intensifica, un pantalón demasiado estrecho, el roce continuo en la entrepierna por la costura de ese pantalón estrecho. “No me puede estar pasando esto”. El pulso que se acelera, no te da tiempo, concéntrate, deja de pensar, aíslate, escribe, rápido, deja de cambiar de postura, ponte cómoda, bájate el pantalón (no, eso no) La pregunta, la respuesta, la respuesta, la respuesta, no llego, no llego, no puedo, joder, joder, joder.

- Tres minutos.

Tres minutos, tres minutos, tres minutos y me levanto. Tres minutos y me voy al baño, a casa, a donde sea. Tres minutos, la pregunta, piensa, la respuesta, escribe más rápido. Qué calor. Sudo. Coño! Estos pantalones no me lo vuelvo a poner.

-Dejad de escribir. Entregad todos los exámenes.

Me voy a mi casa, a mi sofá, a quitarme estos putos pantalones y a la mierda la respuesta.

Salgo. El pasillo. Bullicio. Gente. Amigos. Preguntas.

-¿¿Qué tal? ¿Qué tal? ¿Qué tal? ¿Qué has puesto en la pregunta 4?????!!!!!!!!

-Me voy. Al bus. Lo pierdo. Os veo esta tarde. Muy bien. Estoy muy bien, estoy genial. Estoy tan bien que os follaría a todos, aquí y ahora.

El bozal de oro.

Si un día me preguntasen sobre qué cantante del panorama artístico nacional impondría una orden de alejamiento de 500 metros sobre cualquier tipo de micrófono, amplificador o altavoz lo tendría claro: Carlos Goñi.

Este chico tiene la capacidad de deprimirme sólo con abrir la boca. No es lo que dice (que también), es ya cómo lo dice; tono, volumen, forma, voz. Todo. Yo creo que sabría reconocerle sólo con el ruidito interno de una de sus cuerdas vocales. Me lo imagino cantando Cumpleaños feliz...o pidiéndole matrimonio a una fémina...Bufrrrr, quita bicho, fuera bicho, hop hop…rrrrrr. A mi me daría mal fario desde el principio…

Durante un tiempo le seguía de cerca en la carrera hacia el bozal de oro otra triste alma en pena: Alex Ubago. Pero llegué a la conclusión que éste ya tenía bastante con que le dejaran todas las chicas. Coño, tío, ves al foniatra, que con esa voz te habría dejado hasta tu madre sino porque cuando empezaste a hablar ya te había tomado cariño… y deja de amargarnos al resto con tus desgracias amorosas, que a todo el mundo le toca joderse alguna vez y no se forra a costa de ello, so listo.

En fin, ¿y vosotros? ¿Contra qué cantante del panorama nacional impondríais la ley del silencio por el bien de todos los oyentes?

Pasitos.

Si nunca te sientes perdida nunca sentirás esa sensación intensa que produce encontrarse. Tal vez nunca aprecies ese momento en el que sabes que estás en el lugar, en el momento, en la compañía adecuada.

Y si alguna vez has creído haberte encontrado y te has vuelto a perder, tal vez eso sea que estás creciendo. O todavía mejor, que estás viviendo...

Un lugar: Un paso.

Un deseo: Un paso acertado.

Una canción: Sueño y muero (Chambao)

Vitaminas, por favor.

Hay sonrisas vitamínicas. Como los rayos de sol.

Si en los países nórdicos fletan viajes a latitudes más soleadas para recargar energía y recuperar las almas castigadas, en los países soleados deberíamos tener garantizada la visita, una vez a la semana, de una de esas persona que aportan vitaminas sólo con su sonrisa. Deberían tener prohibido enfadarse. Deberían tener prohibido estar tristes, o lejos, o encerrarse, o dar portazos, o ignorarte.

Igual que existen los cazatalentos o los cazamariposas deberían existir los cazasonrisas.

Al hilo de todo esto, me vienen a la cabeza dos caras, totalmente desconocidas, con las que me he cruzado tan solo una vez en mi vida. Una fué en un tren y otra por la calle; señores mayores con ojos de niño. Personas en las que las arrugas de su piel no corresponden con el brillo y la expresión de sus ojos. Soy bastante aficionada a la observación humana, y me llamaron extrañamente la atención.

Conforme las personas se hacen más mayores sus ojos van tomando un aspecto cada vez más triste, perdido, cansado, enfadado, defraudado, melancólico... En cambio esos ojos desprendían ganas de vivir. Cuando se dieron cuenta de que estaba mirándoles (ya que su magnetismo me llevó a detenerme más de lo socialmente convenido en su observación) me sonrieron, en ambas ocasiones. Y esa niña que siempre me acompaña, escondida dentro de este cuerpo de mujercilla, se quedó con las ganas de preguntarles: ¿Eres un ángel?. Y ella también me hizo sonreir.

Y esas sonrisas más próximas, más deseadas, más reales, también se extrañan y son un regalo en Septiembre, cuando el sol se esconde antes de lo necesario.

Un lugar: Mi sonrisa.

Un deseo: Tu sonrisa.

Una canción: Baby love. (Supreme & Diana Ross)

Woody.

Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.

Los gérmenes no pueden vivir en tu circulación sanguínea. Es demasiado fría.

Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.

Woody Allen.

Va de gracias.

Soy tan deportista que paso de los complejos deportivos.

Esto lo pensaba el otro día cuando leí el cartel del Complejo (más correcto llamarlo Complejillo) Deportivo Ruiseñores, mientras intentaba distraerme y sobrellevar el retraso de una empanadilla tardona para disfrutar de un chapuzón veraniego.

Creo que este comentario fue una chisturbación. Y es que desde que leí la definición de Chisturbación de Mondadientes me obsesiona el tema; tendente como soy a esos gags chistosos (algún cafre podría tacharlos, incluso, de sosos) que me dedico a mi misma en ocasiones. ¿Seré una chisturbadora profesional y solitaria?

Tras buscar una definición académica del palabro vía barra google y observar que la única explicación al respecto procedía del susodicho blog de Mondadientes decidí que, si google callaba, era que no hay otra forma más acertada de definir el concepto que la chisturbación.

Yo es que me parto conmigo.

Y la de la foto es un pájara. Como la que me dió en el Camino de Santiago, en ese pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme.

El mundo por un sofá.

¿Estás pensando en un viaje a bajo coste?
¿Tienes un sofá disponible?
¿No sufres de dolores de espalda, tortícolis y/o contracturas?
¿No tienes nada de valor en tu casa más allá de tu cuerpo?

Una nueva forma de relacionarnos, de aproximarnos, de conocernos, de viajar y hacer el mundo más pequeño está a nuestro alcance.

El couchsurfing se publicita como una comunidad abierta. Los hippies del siglo XXI. Tú a Boston y yo a California. En tu casa o en la mía. Póntelo pónselo. Turismo de proximidad.

Contactos con foto, niveles de seguridad y comentarios de los usuarios. A mi me gusta la idea. Me parece interesante y un avance hacia nuevas formas ya no de viajar sino de relacionarse y vivir. Qué mejor forma de conocer un país que de la mano de un autóctono. Eso sí; si te toca un/a pesado/a, te jodes. Si te toca un/a rata, a pagar. Si te toca un/a geta, a tragar. Pero si te toca un tío cañón, simpático y cariñoso…menudas vacaciones te esperan, guapa...

...Todo depende de tu propensión al riesgo.

Un lugar: Ciudad del Cabo.
Un deseo: Cerezas.

Una canción: Mi gato (Rosario Flores)

Islas para perderse. Fascículo 15. Isla de Pascua.

La isla de Pascua, denominada por los antiguos habitantes de Tahití isla Rapa Nui (isla grande) es una isla de Chile situada en la Polinesia, en medio del océano Pacífico.

Superficie: 163,3 km cuadrados.
Población: 3.791 habitantes.
Capital: Hanga Roa (único núcleo poblado existente).
Declarada en 1995 Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.

Dos son las características principales que hacen a esta isla destacar sobre las demás; la belleza de sus paisajes naturales y el misterio que envuelve a su ancestral cultura, de la etnia de los Rapa Nui.

Los únicos vestigios de esa cultura corresponden a enormes estatuas conocidas como moais; estatuas inmensas construidas por los primeros habitantes de Rapa Nui para inmortalizar a sus ancestros. Visitando la cantera es posible reconstruir el método de creación, pero en lo que no existe consenso es en el método de transporte hasta la costa. La tradición oral sostiene de que los moai caminaban conducidos por la fuerza del mana, poder mental proyectado por los sacerdotes y hechiceros.

Entre los mitos más importantes encontramos, el mito de la llegada del pueblo Rapanui desde el continente de Hiva, el culto al dios Make-Make, que está representado en Isla de Pascua como el creador del mundo, y el posterior culto al Tangata Manu (hombre pájaro).

El volcán Terevaka, que con sus 530 m representa el punto más alto de Rapa Nui ofrece, en un día despejado, una vista de 360 grados desde donde el horizonte parece curvo. Probablemente, cuando observaban el universo desde este punto, distante 2.000 km del trozo de tierra más próximo, los primeros habitantes de la isla encontraron inspiración para bautizarla como Te Pito o Te Henua, El Ombligo del Mundo.

Cuando el sol caliente, busca cobijo bajo las palmeras de playa de Anakena. En ella podrás disfrutar de una arena blanquísima y sumergirte en las aguas turquesas del Pacífico

Si hay algo con lo que mi subconsciente, jugando con mi desconocimiento, relacionaría Chile, sería con leyendas. Si practicase la generalización y etiquetado de personas (pobre deseo de simplificación que sólo define a quien lo utiliza) todos los chilenos serían para mi supersticiosos, grandes narradores y muy aficionados a los mitos.

Por ello la isla de Pascua me parece un estigma de su cultura y de su carácter.

Seduce su halo mágico, invita su rostro salvaje, interesa su fondo mitológico, absorbe su perfil misterioso. Parece que puedas encontrar algo más que lo que ves, algo más que lo que sale en las cámaras, algo más que lo obvio. Algo que se esconde detrás de las piedras o quizás dentro de ti mismo. Como en un libro de Isabel Allende. Como el perfume y las formas que debe ofrecer Valparaíso para mí desde que ella me lo dibujó con palabras.

Un lugar: Te Pito (pi – pi)
Un deseo: Pito – te
Una canción:

Something stupid (Frank and Nancy Sinatra)