Islas para perderse. Fascículo 14. Mont Sant Michel.

Mont Sant Michel no cumple prácticamente ninguno de los requisitos para entrar a formar parte del coleccionable. Pero me removió cuando conocí a una normanda y comenzó a hablarme de él; quise saber más, quise estar ahí.

Población: 50 habitantes.

Extensión: 3,97 km cuadrados.

Índice de habitantes millonarios por km. cuadrado: 100%.

El Monte Saint-Michel es una comuna francesa del departamento de Manche en la región de Baja Normandía. Situada sobre un promontorio rocoso en el estuario del río Couesnon, debe su nombre a la abadía consagrada al culto del arcángel Saint Michel.

Declarado monumento histórico en 1862, el Monte Saint-Michel figura desde 1979 en la lista del patrimonio mundial de la UNESCO.

No he podido verificar en ningún sitio la información que nos proporcionó nuestra amiga normanda, pero la contaré, aunque probablemente sea una fábula. En ocasiones hasta me gusta que me cuenten trolas; con la condición de que sean bonitas, originales y me hagan sonreir (ah, y que no duelan si te las crees y resultan ser mentira).

Ella nos dijo que en este monte tienen lugar las mareas más importantes del viejo continente. Que en la época de las grandes mareas el océano había llegado a retroceder hasta 30 km. Nos contó que cuando va a llegar una marea importante el olor del mar es diferente y el viento sopla más fuerte, que los animales suben hacia la abadía y que es peligroso estar cerca de la orilla...

Nos dijo todo eso mientras miraba con sus ojos grises el horizonte y sonreía. Dibujaba la escena con los trazos perfectos del que habla en la distancia del lugar que más extraña, de aquel en el que ha sido muy feliz. Transmitía. Esa es sin duda la mejor guía para un viaje, la mejor carta de recomendación. No me digas qué voy a ver, dime sólo qué voy a sentir. Pero dímelo con el lápiz del alma, con el folleto de la nostalgia. Y no olvidaré que debo visitar ese sitio.

Si lo que contó era verdad o no, no lo sé. Podéis buscar información en Wikipedia. La realidad siempre es más fea que una fábula bien contada. Pero yo me quedaré con la sonrisa de sus ojos, para no olvidar que quiero visitar Sant Michel.

Una canción:

Un lugar: Your lips.
Un deseo: Chocolate negro con trocitos de naranja.

Casualidades y bloggers.

Quiero pronunciar un triple agradecimiento hoy.

En primer lugar a la persona que realizó y después me dió a conocer el descubrimiento. Persona, por otra parte, capaz de aparecer en mis oraciones y en mis juramentos. Gracias, Livingstone.

En segundo lugar al señor Josep Sandoval, por nombrar en la revista Magazine, suplemento de La Vanguardia, el día 15 de Octubre de 2006 una frase desparramada por esta pobre cabeza loca. Cuando leí el artículo no lo podía creer. Transcribo aquí El párrafo:

"...La próxima semana llega a Barcelona Gwyneth Paltrow para rodar el tradicional anuncio de Freixenet al lado del monstruo Ángel Corella. Realiza Leopoldo Pomés, el hombre que convirtió la burbuja en mujer y la hizo flotar entre los sentidos. A tenor de esas pequeñas cápsulas que los enloquecen, leo en laultimaempanadilla.com que nuestros sentimientos y sensaciones son gases, y que, sometidos a determinadas circunstancias, se expanden hasta ocupar todo el volumen de nuestras cabezas. Pomés debe lograr ese objetivo, pero, ¿cómo? Entonces trato de averiguarlo y le llamo, pero es tarea inútil. La gracia es el secreto, y él, por más complicidad que le echo a la conversación, no pica el anzuelo. Es gato viejo en eso de seducir sin engañar, pero también sin regalar..."

Ver publicada una de mis ideas locas en una revista de tirada nacional me puso la piel de gallina. Y es que cuando escribes en tu blog desde tu casa, desde tu mente, piensas que escribes para ti, que casi nadie te lee. O al menos eso pienso siempre yo. La primera idea que vino a mi cabeza fue que Sabina podía leer esa frase, o Federico Lupi, o el cuñao, o ZP... No sé.

Dudo que el señor Sadoval haya vuelto a pasarse por este modesto rincón. Si lo hace vaya aquí mi agradecimiento. Yo prometo no perderme su columna, me he hecho una groupie total suya (desde que sé el buen gusto que tiene!!!). Podemos crear una historia de espionaje y mensajes cifrados vía posts y artículos; otra gran idea (by la empanadilla).

El tercer agradecimiento es para la vida y sus casualidades. Y es que todos sabemos que algunas veces la vida se luce poniendo ante ti un caramelo. Pocas, pero si fuera de otro modo lo amargo podría volverse dulce y lo dulce amargo.

Si alguien lee esto y conoce el camino más corto y efectivo para conseguir una revista de hace 6 meses agradeceré su aportación en mi vida.

Ahí queda eso, bloggers del mundo, no estamos solos, alguien siempre puede estar leyendo, ahí, al otro lado.

Haz pipi caballito.

Me encanta este gato. Si no existiera alguien tendría que dibujarlo.

Una canción:

Un lugar: Bogatell.

Un deseo: Carcajadas.

Opciones vitales.

a.- Asumo el repunte en mi estado permanente de crisis existencial.

b.- Termino de fundirme la tarjeta de crédito.

c.- Vuelvo a correr por las tardes y alejarme del centro. Ni una tienda más.

d.- Vuelvo al helado de chocolate belga.

e.- Me apunto a filosofía por la UNED.

f.- Hoy le he propuesto a mi padre que me enseñe a cultivar un huerto. No escribiré aquí su respuesta. Quien le conozca puede imaginar su cara sin grandes esfuerzos.

g.- Todas las anteriores.

h.- Ninguna de las anteriores.

i.- Otras. (Se admiten propuestas; ruego eviten obscenidades y/o consejos coherentes y serios. Muchas gracias)

Una canción:

Un lugar: Un campo dorado al atardecer, con olor a trigo.
Un deseo: Un escalofrío.

Manifestantes a la carta.

¿Qué sería de este país sin una buena manifestación a la que acudir?
¿Qué sería de Greenpeace sin un buque al que abordar o sin una acacia a la que esposarse?
¿Qué sería de los ocupas de Barcelona si un año no se colgaran de la Pedrera?
¿Qué sería de las reuniones del G8 sin una manifa que rodee todo el perímetro?
¿Qué sería una legislatura sin que la oposición convocara una huelga general?

A mi entender el derecho a manifestarse resulta tan recurrente como infructuoso. Pero protestar y gritar es un vicio que te va atrapando más cuanto más lo practicas.

En Alemania ya se ofrecen manifestantes profesionales. Los puedes elegir con pancartas, con altavoz, educados, hostiles, greñudos, de mediana edad, rubios, morenos, altos, bajos…

Está muy bien esto, una nueva vuelta de tuerca en la sociedad de consumo y pensamiento lineal.

Además, yo si fuera, por ejemplo, de la organización del G8 los contrataría yo misma; para salir en las noticias, porque… ¿alguien sabe que hacen los del G8 en sus reuniones? Para mí que tomar el té, jugar al bridge, broncearse y si me apuráis alguna orgía. Después dicen que no han llegado a ningún acuerdo y todos contentos. Pero sin manifestantes no habría publicidad y la opinión pública pensaría que no están haciendo nada...

El siguiente paso son los hinchas de fútbol profesionales. Sería una buena estrategia de márketing para que el Huesca subiera a segunda división. “El Huesca llega a Córdoba con 70.000 hinchas”. La emoción de una provincia unida. Y sube seguro.

Putas.

Ayer vi sólo una media hora de la película "Yo, puta". Me produjo una extraña sensación mezcla de androfobia, misoginia, desazón, paranoia y repugnancia tan irracional que ni sabía explicarla ni entenderla. Una de esas películas que se cuelan directamente en tu subconsciente sin que las proceses por el camino adecuado. Muy raro todo.

Creo que he tenido algún sueño relacionado con la película porque me he levantado con el mismo mal rollo con el que me fui a dormir.

¿Imaginas que un día descubres que tu marido se va de putas porque tiene fantasías sexuales que tú no cubres mientras tú crees que es un hombre ejemplar, triunfador, enamorado de ti, de tus hijos, de la vida? La doble cara, la doble moral, la doble identidad.

Un hombre atractivo diciendo que cuando necesitaba algo siempre recurría al que mejor se lo iba a dar. Una mujer atractiva diciendo que el 90% de sus clientes estaban casados. Tiene que doler menos una infidelidad que descubrir que tu pareja se va de putas, no me fastidies.

Intentaré terminar de ver la película. No es masoquismo, es que me produce una oscura curiosidad mi irracional reacción ante ella. Más si me considero una persona bastante liberal... nunca dejo de sorprenderme.

Una canción:

Un lugar: una playa perdida.

Un deseo: caramelos.

Química (y Física).

Lo malo no es que yo olvidara comprar El País este domingo, lo malo es que mi vecina no lo olvidó. No sólo pone El CD a todas horas, sino que la cabrona lo canta a voz en grito, no sea que los inocentes oídos de sus vecinos puedan disfrutar con SU compra.

Vaya mi grito de hoy por unos tabiques fuertes, una afonía inocente y porque se aprenda "Y nos dieron las 10 y las 11" de una vez... ¿todavía queda gente en España que ni la ha aborrecido ni se la sabe? Qué diverso el mundo de los humanos.

Lucas, tú que nunca fuiste mío.

Pertenezco a esa generación de niñas que disfrutaron de los últimos coletazos de la vida de Nancy. Antes de que una pilingui peliteñida de medidas extremas, llamada Barbie, la hiciera desaparecer del suave mundo infantil.

Mi madre disfrutaba viendo cómo jugaba con mi Nancy, hasta unos días antes de mi noveno cumpleaños, cuando dije:

- Mamá, quiero a Lucas para mi cumpleaños.
- ¿A Lucas? Pero… ¿para qué quieres a Lucas? Si no puedes peinarle, ni ponerle vestidos, ni nada, ¿para qué quieres a Lucas?

Yo sólo quería a Lucas para que pagara las facturas de Nancy, para que la acompañara al cine, para que le regalara flores…esas cosas que se suponía que hacían los novios. Si mi madre le preguntara a una niña de 9 años ahora que para qué quiere a Lucas y después le regalara toda la colección de muñecas Nancy del mercado seguro que la niña le decía un día “Mamá, ya no quiero a Lucas, Nancy se ha hecho lesbiana”. Pero yo no. Yo sólo quería a Lucas.

Mi madre pertenece a aquella generación de mujeres que pasaron de sobrellevar una juventud opresiva; donde información sexual era libertinaje, estudio privilegio y la Santa Madre Iglesia un pilar básico, a sobrellevar como mejor supieron el despegue social de sus hijas; sin saber muy bien hasta dónde ni cómo informarles, hasta dónde permitir, hasta dónde preguntar. Por eso no estaba dispuesta a poner en manos de su hija de 9 años al supuesto novio de su muñeca preferida. Ni hablar. Nancy y punto.

Así que me pasé 2 años pidiendo a Lucas; para mi cumpleaños, para Reyes, para Papá Noel…y terminé con la Nancy Cumpleaños Feliz, la Nancy Oriental, la Nancy Negra…todas las Nancy, menos Lucas.

Un tiempo después llegó Barbie. A mi personalmente no me hizo mucha gracia; muy tetuda, con pinta de repipi, las piernas torneadas, bronceada, rubia platino… yo prefería a Nancy. Pero claro, había que estar a la última. Así que pedí una Barbie.

Por aquel entonces ya empezaba a desarrollar una sutil astucia femenina, que me llevó a mirar de soslayo la estantería de Ken. Como quien no quiere. Pero yo sólo pensaba cómo vengar la falta de Lucas. Así que un día, decidí camelarme a mi tía, a espaldas de mi madre. Le puse ojitos, le acaricié el pelo, ronroneé… y salí de la tienda con Ken entre mis dedos…la justa venganza.

Mi madre comprendió que su hija había crecido. Sus habilidades para la manipulación, soborno, extorsión y artimañas a la espalda se estaban preparando para la supervivencia en la vida.

Ken no me gustaba. Ni Barbie. Además por aquel entonces ya los utilizaba para que se dieran besos de tornillo, pero me cansaban pronto. Mi imaginación infantil estaba desapareciendo (triste y extraño momento en la vida de una persona), ya no sabía jugar mucho tiempo con ellos.

Pero Lucas, yo siempre te quise a ti. Aunque nunca llegaras a mis manitas, para pagar las facturas.

Los Snorkels. Esos grandes bichitos.

Re - vuelta.

Prometí volver al bloggy mundo. Tras una semana de introspección silenciosa. En realidad no escribía porque estaba reflexionando a quién iba a votar. Y ayer estuve pensando si había acertado en mi decisión. Fui coherente conmigo, luego no erré.

Hoy vuelvo. No he estado fuera de vacaciones. He estado dentro trabajando.

Algunas veces no encuentras palabras que te expliquen. Vas a hablar y se quedan atrás, perezosas, cruzadas en la boca del estómago. Buscar el principio del ovillo enredado. No intentas juzgar, sólo comprender. He comprobado lo difícil que me resulta intentar comprenderme sin juzgarme. Escucharme sin recelos. Buscarme sin sentir miedo.

Me deja pálida la capacidad de algunas personas para juzgar y tener la certeza absoluta de la existencia de su verdad y su razón. Lo clara que tienen la línea que separa su aprobado del suspenso. Lo socialmente aceptable. Resulta anodino. No saltarse nunca las reglas es aburrido. Vivir con un podómetro contínuo. Buscar la aprobación, el éxito, la envidia, la seguridad ¿Es eso buscar la felicidad?. Las personas no juzgarían tanto si no se aburriesen.

¿Te has planteado qué harías mañana si fuera tu último día en la tierra?

Un lugar: Kenia.
Un deseo: Chocolate.

Edith Piaf.

Formas (básicas) de pensamiento.

Últimamente paso demasiadas horas en el coche. Y lo peor es que en el coche puedes pensar y pensar y pensar. Y yo tengo la mala costumbre de matarme la cabeza mucho, casi hasta que me canso.

Mi especialidad es la técnica del pensamiento en círculos; esto lo domino. Desarrollas un pensamiento y cuando te das cuenta estás otra vez en el punto de inicio. Y tú dices: “¿pero esto no lo sabía yo antes?”. Es una técnica de pensamiento muy azarosa, con malos resultados y poco recomendable. Aunque eso sí, demuestra inquietud y voluntad de aprender.

También practico con algo de destreza la técnica del pensamiento en tirabuzón (o espiral); piensas bien y vas avanzando, pero llegas siempre tarde a la conclusión. Esta tampoco es muy recomendable, aunque mejor que la primera; avanzas casi en círculo, pero, cuando vas a llegar al punto inicial ¡Alehop! Tuerces y continúas. Es una técnica que requiere mucha paciencia y confianza.

Empiezo a controlar la técnica del pensamiento en zig-zag, aunque el trazo todavía es algo tembloroso. Mucho más rápida que el tirabuzón, sin comparación. La utilizo para razonamientos cortos y relativamente poco trascendentes, para los más trascendentes tiene una forma demasiado abrupta en su trazado.

Leves nociones de la técnica del pensamiento en diagonal, en el que llegas mucho más rápido al punto deseado, de un modo más sano y menos complicado pero no puedes evitar desviarte del objetivo, bien sea por exceso (diagonal hacia arriba) o defecto (diagonal hacia abajo).

Espero que antes de la jubilación llegue a ser una usuaria habitual del pensamiento en línea recta. Es uno de mis objetivos terrenales. Será como ese momento en el que llegas a comprender las integrales y lo ves todo claro, y ya no hay ninguna que se resista.

Y del pensamiento en línea recta ya puedes pasar a la técnica del pensamiento en punto de cruz, técnica pensamiento en encaje de bolillos, técnica pensamiento macramé, técnica pensamiento nudo marinero… incluso hacer patchwork de pensamientos o collages es posible.

Esto último lo he leído, pero yo estoy pensando hace días y creo que personalmente todavía no he conocido a nadie que sepa hacer patchwork de pensamientos…aunque claro, este pensamiento lo estoy desarrollando con técnica tirabuzón, a lo mejor dentro de seis meses me doy cuenta que sí conozco alguien…ya os contaré, si eso…

Mezclas.

Esta mañana llovía dentro y fuera. El cielo me ha regalado un manto gris y Alejandro me cantaba al oído. Canciones sólo para mi. No estoy segura si estaba pensando o soñando. Sólo sé que me ha gustado que volviera el frío y la lluvia. Lunes, frío, lluvia y yo. Podía confundir el interior y el exterior y no sabía exactamente dónde comenzaba la línea que me separaba del resto del paisaje. La fina línea que dibujaba mi cuerpo y marcaba los límites entre los que podía pasear mi alma. Le faltaba espacio hoy a mi alma.

Estoy escuchando Las normas de la casa de la sidra:

- ¿Te gusta vivir bajo cualquier circunstancia?
- Bajo cualquier circunstancia, sí.

El diálogo me ha hecho girar la cabeza, acabo de perder el hilo.

Mejor, así ahora contaré algo divertido, para que no me digan que "la mitad de los blogs son deprimentes y buscan la lágrima"... Después de una mañana de autofragelación consentida estaba comiendo y ha sonado mi móvil, número desconocido. Uffff qué chungo...

- ¿Sí?
- Hola, soy X.

-¿Quién?

- X, el primo del amigo de Y, que como el viernes se oía tan mal en los bares...he pensado si te apetecía tomar un café un día de estos, no sé, para cortar la semana.

Con el buen día que llevaba yo sólo me faltaban sorpresas. Así que he dudado entre responder la mítica frase de una conocida mía, ese:

-"Pues mira, es que hoy no tengo el chichi pa' farolillos"

O algo más sorprendente:

- "Yo es que la semana sólo la sé cortar follando los miércoles. ¿Haces algo el miércoles a las ocho?."

Pero me he reprimido, he sido la muchacha educada y finísima que mi madre siempre desea que llegue a ser algún día. He contestado con un simple y rotondo:

- "¿Quién te ha dado mi teléfono?" (evitando pronunciar en voz alta el coño, entre "quién" y"te"). Es una respuesta mucho mejor que un " no sé lo que haré esta semana", " tengo gastroenteritis, diabetes, médico, marido, agorafobia, 3 niños, ..." Una respuesta sencilla y directa, dicha con educación, eso siempre. Deja bien cerrado el espacio a cualquier duda.

Vaya un brindis por los hombres aventureros.

2 (dos) reflexiones.

El hombre es un dios cuando sueña y apenas un mendigo cuando piensa.

Hölderlin (Hyperion)

No puedo llevar un registro de mi vida por mis acciones; la fortuna las puso demasiado abajo: lo llevo por mis fantasías.

Montaigne.

¿Será mentira que no existe la verdad?.

Anónimo veraz.

¿Y tú, cual de las tres reflexioneste eliges hoy?

Foto: Arte callejero en Barcelona.

Amistad.

Un@ amig@ es un tesoro. Los amigos son esas personas que eliges libremente, con el paso de los años. Los amigos son un reflejo de ti, una extensión, un tirabuzón a veces. Hay que cuidarlos, porque te hacen sentir especial. Porque son especiales.

Es maravilloso el comienzo de una amistad. Conoces a una persona y conectas, inevitablemente. Algo más tarde llega esa otra maravilla, escucharle hablar mirándole a los ojos y saber cuándo no está diciendo lo que piensa, incluso entender por qué no lo está diciendo. Poder hablar a medias y saber que te está entendiendo. La complicidad.

Están es@s amig@s que no ves en dos años y cuando te encuentras no paras a explicarles lo que has hecho en ese tiempo, empiezas a hablar desde ayer o desde ese mismo momento y sigues estando tan cerca que pueden acariciarte el alma.

Hay personas que no llegan a comprender el valor de la amistad. No saben cuánto se pierden. Acostumbro a dar mucho a las personas que elijo. Y pido mucho. Algunas me defraudan, inevitablemente. Aunque he conseguido desarrollar un sexto sentido para aquellas que sólo te buscan cuando tienen problemas, principalmente sentimentales. Hace poco volví a ser víctima de un homicidio a mi amistad:

“Ahora mis prioridades son otras, ya no acepto cualquier plan, antes me apuntaba a cualquier cosa porque estaba sola”.

No se le movió ni una pestaña mientras lo decía. Yo noté que me temblaba hasta el hígado. Que te llamen “cualquier cosa” después de una amistad de tantos años duele. Pero pronto llegó mi máscara a socorrerme, nadie se dio cuenta. En ese momento comprendí que aquella persona no era la que yo creía, que no podía leer en mi alma lo que estaba pensando. A sus ojos no pasó nada en aquel café, ni siquiera pienso que quisiera hacerme daño, sólo buscaba comprensión. Y la encontró. Sólo tuvo que bajar dos o tres peldaños en mi escala personal de “personas intocables”, del lugar del que nunca debería haber salido. Comprendí que no sentíamos del mismo modo y que no tenía ni idea de cómo era yo. Comprendí que no había comprendido nada.

Ahora nos llevamos muy bien. Ya no le pido nada. Dudo que se haya dado cuenta. En todo caso se la dará cuando tenga algún problema y se acuerde que yo estaba ahí, siempre, a cualquier hora, para escucharle.

En fin, a vosotr@s, que aguantáis mis desvaríos mentales con la tenue esperanza de que algún día me centre y deje de dar la paliza. Gracias. Gracias por estar ahí, por confiar en mí, por quererme. Y a l@s que todavía no conozco pero el tiempo se encargará de presentarme, os espero con toda la ilusión que producen esas casualidades maravillosas con las que algunas veces se luce la vida.

Una canción: Salud (dinero y amor). (Los Rodriguez.)

Un lugar: El ombligo.

Un deseo: Un brindis, por vosotros.

Memorias de África. Retazos.

...Aunque yo sé una canción de África” -pensaba-, “de la jirafa y de la luna nueva africana tendida de espaldas, de los arados en los campos y de los rostros sudorosos de los recolectores de café, ¿Sabrá África una canción sobre mi? ¿Vibrará el aire en la llanura con un color que yo he llevado, o los niños inventarán un juego en el cual esté mi nombre, la luna llena proyectará una sombra sobre la grava del camino que será como yo, o me buscarán las águilas de Ngong?”...

...La principal característica del paisaje y de tu vida en él, era el aire. Al recordar una estancia en las tierras altas africanas te impresiona el sentimiento de haber vivido durante un tiempo en el aire. Lo habitual era que el cielo tuviera un color azul pálido o violeta, con una profusión de nubes poderosas, ingrávidas, siempre cambiantes, encumbradas y flotantes, pero también tenía un vigor azulado, y a corta distancia coloreaba con un azul intenso y fresco las cadenas de colinas y los bosques. A mediodía el aire estaba vivo sobre la tierra, como una llama; centelleaba, se ondulaba y brillaba como agua fluyendo, reflejaba y duplicaba todos los objetos, creando una gran Fata Morgana. Allí arriba respirabas a gusto y absorbías seguridad vital y ligereza de corazón. En las tierras altas te despertabas por la mañana y pensabas: “Estoy donde debo estar”.

Karen Blixen.

De-votos.

ANV es mitad democrático, mitad terrorista. Buena mezcla. Son buenos, pero no todos, separemos las manzanas podridas y reinsertemos las demás en los placeres de los fondos públicos, los decretos, las órdenes ministeriales y el entramado del poder político. No han encontrado indicios suficientes para ilegalizar un partido sólo porque la mitad de sus listas estén formadas por asesinos o cómplices. Que sigan extorsionando a los empresarios es normal, el correo siempre llega con retraso, se les habría traspapelado una carta de hace meses. Que pusieran una bomba en Barajas es normal, no consiguieron lo que querían en ese momento y son como niños, tienen que hacerse notar. Pero ahora seguro que volverán al redil como ovejas descarriadas, sólo necesitan cariño y comprensión.

Penosamente hipócrita. La política defrauda, el poder judicial ralla el absurdo, la democracia flaquea. Hacen lo que quieren, señores, mientras medio país acepta resignado el espectáculo que ofrece el coliseo; la tonadillera venida a menos y su amante bandido. No nos llamen idiotas a la cara. Si pactan, pactan. Pero no intenten convencerme de su estricto comportamiento ante la ley. Esto no parará a los terroristas. Ceder a un chantaje sólo consigue aumentar su presión. Ojalá me equivoque, a fin de cuentas sólo soy una ciudadana más normal que ninguna, pero esto no me gusta. No me gusta nada. Y hay dos cosas que me gustan todavía menos, que me mientan y que me tomen por estúpida.

Islas para perderse. Fascículo 13. Tristán da Cunha.

El archipiélago de Tristán da Cunha, con poco más de 200 kilómetros cuadrados, está situado en el Atlántico Sur, a 2.816 kilómetros de Suráfrica y a 3.360 kilómetros de Suramérica. Lo que se dice estar perdido en mitad de la nada.

Pertenece al Reino Unido y está formado por cuatro islas: Tristán da Cunha, Inaccessible, Nightingale y Gough. La primera de ellas es la única habitada. Datos principales:

Población: 272 habitantes.
Extensión: 12 kilómetros de diámetro y 40 km de circunferencia.
Economía: Ganadería, pesca de langosta y venta de sellos y monedas para coleccionistas... (y esperad como algún habitante aprenda a pintar...).

La única forma de llegar a las islas es en barco.
Tienen un médico ( que a lo peor cuando aceptó la plaza no sabía dónde estaba) y cinco enfermeras isleñas.
La televisión llegó en el año 2001. Internet llegó antes y en su página web se puede leer que tienen un ciber café que tiene mucho éxito...no sé por qué, vamos...
Sólo hay siete apellidos diferentes en la isla y al parecer algún habitante se marchó en busca de esposa a tierra firme (por esto de la repoblación) y no le volvieron a ver el pelo... desde entonces dejan que vaya un yate con prostitutas y gigolós desde Suráfrica una vez al mes. Y como vean Caravana de mujeres, igual hacen una "caravela de mujeres" (cachonda soy)...

He encontrado un lugar remoto remoto remoto, se me pone la piel de gallina de lo remoto que está. Si quieres perderte no hay duda, este es tu lugar en el mundo.

A lo peor esta es la isla en la que están Elvis, Marilyn Monroe, Diana de Gales, Bruce Lee, los elfos de Papá Noel, el ratoncito Pérez, el hombre de hojalata, los hobbits... todos juntos. A mi me da que se tiene que respirar una calma, una paz y una tranquilidad, como si estuvieras en el mismísimo sitio donde San Pedro dió las cuatro voces.

Una canción: El lado más bestia de la vida. (Albert Plá)

Un lugar: Un jacuzzi gigante.

Un deseo: Un masaje.

Póker.

¿Has estado alguna vez en una timba de póker con cartas de la baraja española?

Torpe.

Siempre voy buscando una sorpresa, una señal, un indicio. Creo que debe ser mi forma de vida, porque no desisto en mi intento, en mi forzada batalla contra la clara obviedad de lo cotidiano, del devenir pausado, de las cosas que se ven venir de lejos.

El hombre (y la mujer) son los únicos animales que caen dos veces en la misma piedra. Yo soy el más torpe de esos animales. El retrasado, vamos. Yo tropiezo constantemente. Eso sí, me levanto con una sonrisa Profidén tan grande que si no prestas atención no eres capaz de darte cuenta de que me he dejado los piños contra el suelo. La cabeza alta y la sonrisa dispuesta (que no hay nada que joda más que la indiferencia).

No me quejo. Ni voy a hacerlo.

Recurro a la hoja en blanco, al rincón del alma, al boli Bic, al silencio impuesto, a volver a explicarme a mí misma por qué. Hacer el croquis, despejar la ecuación. Sustituir variables. Introducir la incertidumbre y tender a infinito. Como las nubes. Y la ecuación escrita sale volando por la ventana y se despeja en el cielo, cuando ya no puedes verla, cerca de esa nube blanca. Y ya no puedes leer la respuesta. Nunca puedes leer la respuesta, no sabes si te has equivocado con los decimales o con las potencias. Esa ecuación no la entienda nadie, nadie la puede explicar. En las ecuaciones de la vida no hay libro de respuestas. No hay notas ni evaluaciones. Ni premios ni castigos. Todos perdemos, al final.

Una canción: Siete Crisantemos (Sabina).

Un lugar: Una nube.

Un deseo: Los verdaderos deseos casi nunca se dicen (pero no se lo digais a nadie).