De catedras - less

Teniendo en cuenta que poca gente normal llega a este rinconcillo con sofá orejero y tapete de ganchillo, con pastas de té y guindillas verdes en conserva, voy a proceder a exponer mi opinión. Una vez más.

Opino hoy sobre un libro: La Catedral del Mar. Bonito libro. Bonito. Bonita manipulación. Bonita. Si quieres inventar un Reino puedes llamarlo Lilliput o puedes llamarlo Reino de Cataluña. Si quieres ser, al menos, respetuoso, lo llamarías de Aragón y Cataluña. Si quieres hablar de realidad histórica debes llamarlo Reino de Aragón.

Entiendo que es sólo una novela, pero me parece un engaño camuflado. Es sólo un ejemplo. La manipulación social comienza en la histórica. Y la histórica comienza en los libros. Sobre todo en esos con los que aprenden esos locos bajitos, que empaparán una historia diferente según dónde hayan nacido.

Es mi opinión. Podría extenderme, pero no lo haré (hoy). Podéis ir en paz.

Una canción: Las chicas de las canciones. (Circodelia)

Un lugar: Una moto (de agua)

Un deseo: Musas.

Confusion.

Callada estoy.

Por callada la tenían y callada resultó.

Callada parezco más lista. Y estoy más guapa.

Callada es como mejor duermo.
Me apetece comer callos.

Me gustan los callos.
Y ya me vuelvo a callar.

Dejo una canción para estar callada y soñar que todo te la trae floja, porque estás flotando en el Mar Muerto, con una sonrisa en los labios:

Confusion (Cycle)

Animalitos...

La naturaleza es sabia. Los jabalíes, también.

Es curioso: Los espectáculos (incluidos circos) no pueden exhibir animales salvajes en Barcelona, y ellos han decidido exhibirse por sí mismos.

Y hay gente que les da de comer, sí señor: "Es que...como no tienen comida en el monte tienen que bajar aquí a buscar algo...y como los vecinos no les dan nada..."

Yo cuando veo a estos individuos me gustaría que en vez de jabalíes bajaran osos pardos y leones.

La receta de las empanadillas.

Ayer por la tarde estuve haciendo…..¡¡¡¡¡¡EMPANADILLAS!!!!!!

Tras ser prohibida por parte de la organización del Primer Concurso de Tapas Empanadillas mi participación con una tapa que tuviera forma, olor, color o que alegóricamente pudiera parecer una empanadilla tenía que revelarme contra ese atentado a mi libertad de expresión. Y ahora no las vais a probar (estoy sacando la lengua).

Mi primera relación cercana con el mundo de las empanadillas de masa tuvo momentos álgidos y momentos de bajón. Al principio estuve a punto de abandonarlas, porque era imposible rellenarlas sin romperlas, cerrarlas sin romperlas, tocarlas sin romperlas y me hicieron sudar y jurar en arameo.

Hasta que respiré hondo y me dije: Te falta paciencia y amor (ingredientes imprescindibles en toda receta culinaria elaborada).

Así que decidí tratarlas como si cada una fuera a ser una obra única y como si el único objetivo perseguido fuera elaborarlas y no acabarlas y engullirlas. Les iba hablando mientras las cerraba, con un tenedor pequeño y con torpe delicadeza, para que no se dieran cuenta que el próximo paso sería meterlas en un horno a 200º.

Oye, pues no os podéis imaginar la diferencia entre las primeras y las últimas. Y es que yo conozco muchas empanadillas y sé cómo hay que tratarlas para sacar lo mejor de cada una.

Ahí estaba yo, como Gracita Morales, maru maru, esperando que en cualquier momento entrara por la puerta Arturo Fernández y dijera: “Oye, chatina, dame una de esas empanadillas caseras”. Para poder contestarle: “Andá! con el señorítooooo”.

Cubierto.

El cielo lloraba al otro lado y las gotas resbalaban por el cristal. Surcos transparentes de recorrido impredecible. Mareas de nostalgia sin pretexto ni excusa. Sólo lluvia fina que no cala, pero empapa.

El cielo lloraba también sobre él. Lloraba sobre su pelo y lloraba sobre su ropa. Pero nunca le calaba. Le bastaba hablar para iluminar el alma con el sonido del sol de Mayo, mirar para fundirte en pleno Enero, rozar tu mano para aliviar con la brisa marina de Agosto. Y no lo sabía.

Por eso lloraba el cielo y el cristal inerte resbalaba su quejido, por aliviar el silencio del que no llora ni maldice ni queja ni reclama ni suplica ni impide.

Feliz año 2008.

Feliz Año Nuevo Mafalda

From: pamelacasas, 1 month ago

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Después de varios intentos, Mafalda es capaz de felicitarnos el año nuevo, y desearnos...



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Tesoros.

Sigues tan bonita como siempre, Condesa. Pero ya no dueles.

Han tenido que quererme tanto para que te olvidara...

Tapas.

Queridos amigos Globosféricos.

Tras celebrarse el Primer Concurso del Mundo Mundial de Tapas Empanadillas, en casa de Miss Potorro y señor; esos grandes anfitriones que nos honraron con sus vajillas, sus manteles y ese Belén sin rey negro y sin niño (porque Poto hasta que no es Nochebuena no pone el niño en el Belén, que esto yo ya lo sabía) pudimos comprobar en propias carnes que comerse 13 tapas en 4 horas es una tarea que empacha bastante.

De esta experiencia singular extrapolé varias conclusiones que paso a compartir con vosotros:

• Ser jurado de concursos de cocina engorda.


• Comer trece tapas en una cena hace que puedas beber hasta el amanecer sin perder el control (aunque sea por segundo día consecutivo).


• Cocinar trece saquitos rellenos es una tarea que produce dolor de espalda y el amor y delicadeza con que se hace el primero no tiene nada que ver con los sentimientos que se desprenden al meter el último en el horno (esta reflexión me lleva a pensar que tal vez pudiera resultar aplicable al tema de parir un hijo).


• La competencia fue muy requete buena y el jurado fue muy requete justo.

Del resto de la noche poco puedo añadir. Mucha gente. Poco espacio. Algunas empanadillas locas que terminaron la noche de día. Alguna que terminó donde no imaginaba. Alguna que terminó borracha (una, creo recordar). Que si me voy que si me quedo, que si esa canción no la pongo, que si mira que os quiero, que si sois cojonudas, que si mira que ir siempre a los mismos sitios, que si mira que están bien estas cenas, que si mira que os echo de menos, que si estos de dónde han salido, que si te piso, que si te bailo, que si tal y que si está por ahí Juan Pascual. Pues yo creo que a Juan Pascual le pasó lo mismo que a María Sarmiento, que se fue a por leña y se la llevó el viento. Y que ya se acorta la oscuridad y vamos hacia la luz y cómo me pone a mi la luna llena y el solsticio de invierno, una fiesta sin fin, chicos y chicas radiantes de felicidad.

Quelqu'Un M'A Dit (a mi) fijate la gente que no calla

Llamadme oportunista, os daré la razón. Yo no sabía que Carla Bruni cantaba esto, pero tras escuchar una declaración suya bastante acertada he querido acercarme a esa gran bitácora configurada cibernéticamente con nombre Youtube (en español Tutube) y esta canción me encanta mucho.

Y después he descubierto que un blog puede ser también denominado bitácora. Esto es un no parar (non stop) de aprender (e-learning) y eso que me duele la barriga y tengo escalofríos; no tengo claro si porque estoy entrando en la segunda fase de mis Sentimientos Navideños (Christmas Feelings) o porque este frío me apocha cuan extraña flor tropical de difícil clasificación (clasification).

Y hoy ya me callo. Y me voy a la tv. Nunca seré una buena blogger; veo la tele, hasta alguna vez veo El Diario de Patricia, y hasta me río...

Islas para perderse. Fascículo 17. Isla mujeres.

En este continuo deambular por el mundo que supone este coleccionable de islas propongo hoy viajar hasta el mar Caribe, cerca de la península de Yucatán. A esta isla de siete kilómetros de largo por 800 metros de ancho. Lo que viene a definirla mayormente como una isla pequeña.

Cuentan los historiadores que Isla Mujeres recibe su nombre cuando el señor Francisco Hernández de Córdoba desembarcó en ella con el tímido propósito de conquistarla, que es lo que hacían los españoles más aventureros y valientes en el año 1517 cuando encontraban una isla, por pequeña que fuera.

Cuál fue la sorpresa del buen Francisco cuando encontró la isla repleta de estatuillas de barro con formas femeninas. El hombre, eminentemente práctico, al que le gustaban las cosas claras y que en ese momento tenía prisa se rascó el cogote y dijo: "La llamaremos isla Mujeres". Y todos a callar.

La presencia de tantas estatuillas de barro se debía a que en la época de la civilización maya la isla era dedicada a la adoración de la diosa Ixchel (diosa de la luna, del amor y la fertilidad) y cuentan que las mujeres mayas eran llevadas ahí para asegurar la fertilidad antes de conocer varón. Al sur de la isla quedan los vestigios del templo en el que se le rendía culto.

Esa tumbona me está provocando. ¿Alguien se apunta a celebrar Navidad, Nochevieja y Reyes ahí encima? Una emisión constante de paz, amor, cahipiriñas, calor, buenos deseos y mejores promesas. Prometo poner espumillón en una palmera, lucecitas alrededor de la hamaca y una estrella de Belén en la copa de la sombrilla.

Un deseo: Caricias.

Un lugar: Isla Mujeres.

Una canción: (no os la perdáis)

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Formas.

Me quedaba ensimismada adivinando las formas de las nubes. No era un esfuerzo, era algo natural; las nubes venían con formas definidas que iban cambiando y transformándose. Sobre todo en verano. Era un momento en que los mayores parecían tontos y me pedían que explicase dónde estaba viendo la cabeza de la abuela. Yo me hacía la interesante, señalando el cielo con el índice, tumbada boca arriba, con mi panza de niña bien alimentada. No podía creer que no las vieran. "Ahora ya no es la cabeza de la abuela, ahora es un barco pirata". Y vuelta a empezar con la explicación. Hasta que se cansaban y me dejaban en mi mundo de nubes claras y dibujos perfectos.

La segunda cosa que me gustaba era ponerme el vestido rosa y blanco de vuelo y jugar a dar vueltas, y levantarlo por encima de los sobacos hasta que no podía ver a nadie, sobre todo si estaba mi madre y decía aquello: "Eso no lo hacen las señoritas, quiéres estarte quieta?"

La tercera cosa que me encantaba era jugar a las profes cuando traían pollitos pequeños al corral. Estaban todos debajo de una bombilla, para que tuvieran calor. No me dejaban cojerlos mucho porque decían que los estrujaba, así que cuando se descuidaban y no me veían entraba al gallinero y les daba clase. Y si alguno piaba mientras estaba explicando...pues claro, lo tenía que cojer (esto mi madre nunca llegó a entenderlo).

Y lo mejor fue cuando me compraron las botas rojas de agua y podía saltar en los charcos sin que me riñeran. Saltaba hasta que me salpicaba toda la ropa, y entonces me reñían.

Hasta que, sin que me diera cuenta, los pollitos crecían y ya no eran amarillos y no estaban debajo de la bombilla. Y las botas de agua se fueron quedando pequeñas. Y comprendí que no podía ir por ahí levantándome el vestido. Y las nubes comenzaron a volverse enigmáticas, códigos cifrados que no sabía desenmarañar.

Pero, entonces, aprendí a leer y mi imaginación estaba a salvo entre hoja y hoja. Sigo intentando descifrar el mundo. Sigo teniendo la costumbre de mirar las nubes. Y, algunas veces, todavía me levanto el vestido por encima de los sobacos. No he cambiado tanto, a fin de cuentas.

Esa foto no tiene mucho que ver conmigo, ni con mi infancia, pero me encanta.

Carta (2ª parte).

Hace unos días posteé un deseo. Pero esta vez se cumplió, para que digan que los blogs no sirven para nada. JAJ.

¡¡¡He recibido una carta manuscrita!!!; una empanadilla picante y risueña al primer mordisco, de esas que saboreas sin dejar de disfrutar (cuando haces POP ya no hay STOP) se ha encargado de alegrarme el día. No sólo con una carta, no, con la segunda parte del Manual de la Perfecta Cabrona. Profundizando en la búsqueda de la Cabrona interior. La Perfecta Cabrona y los hombres. Un no parar de reir, vaya.

La amistad se puede fundar en cimientos tan diferentes como la trama de una novela. Hay personas que deberían ser imperdibles. Complemento vitamínico, valeriana, almohadón, jalea real, frenadol, antipolillas, valium, LSD, marihuana, bebida isotónica, un amanecer en Kenia, deambular por un bazar en Estambul...todo eso (a la vez) y más puede proporcionarte un/a amigo/a. Lo dicho, deberían ser imperdibles.

Gracias, nena guapa.

Vagabunda.

Su maquillaje mezcla el arte del pincel de una ramera con el de una actriz circense. Oculta, tras esa cortina opaca, una edad indefinida y unos ojos verdes, vivos y perdidos. Su pelo rubio cardado y su atuendo, desteñido por la mugre, no hacen sino acrecentar su leyenda.

Hoy he vuelto a pasar por su lado. Sentada en un banco al sol, rebuscaba en una bolsa blanca y roja. Cuando levanta la vista parece ver un mundo que no tiene nada que ver con el que yo veo. Nunca me ha pedido una moneda. Nunca me ha mirado.

Me cuentan historias perennes de sus orígenes y su vida. Parece que por vivir en la calle fuese una parte más del mobiliario público, o de nuestra propia historia. Unos dicen que fue puta y otros que actuaba en un circo. Yo no puedo sino reirme ante las dos versiones. Sin duda, alguien con poca imaginación y mucho afán de protagonismo podría explicarlas en una conversación cualquiera. Dudaría de su veracidad, aunque fuese ella misma la que las contara. Necesitamos explicaciones, reales o ficticias, pero a nuestra medida, sobre todo aquello que no entendemos, sobre todos aquellos que no comprendemos. Como existen Adán y Eva también deben existir palabras sensatas que expliquen cómo alguien no tiene dinero para comprar una barra de pan pero se pinta los labios todos los días.

Quizás sólo está loca o se ha vuelto loca, o ha conseguido olvidar todo aquello que no quería recordar, incluida la esperanza que la sujetaba dentro de la esfera social como un ser clasificado en una escala graduable.

Un lugar: Cualquiera con arena fina (incluso un reloj de arena).

Un deseo: Comprender.

Una canción:

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La elegancia del erizo.

Al mirar caer este capullo y este tallo, he intuido en una milésima de segundo la esencia de la Belleza. Sí, yo, una mocosa de doce años y medio, he tenido esta oportunidad increíble porque, esta mañana, se daban todas las condiciones: espíritu vacío, casa silenciosa, rosas bonitas, caída de un capullo. Y por eso he pensado en Ronsard, sin comprenderlo del todo al principio: porque es una cuestión de tiempo y de rosas. Porque lo bello es lo que se coge en el momento en que ocurre. Es la configuración efímera de las cosas en el momento en que uno ve al mismo tiempo la belleza y la muerte.

Ay, ay, ay, me he dicho, ¿quiere esto decir que es así como uno tiene que vivir su vida? ¿Siempre en equilibrio entre la belleza y la muerte, el movimiento y la desaparición?

Quizá estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren.

Muriel Barbery.

Estopa en la cabeza.

He despertado psicológicamente destemplada. No sé si por un simple comentario de ayer, que vino a removerme como un huracán imprevisto o porque mi subconsciente me ha jugado una mala pasada mientras dormía, dejando algún resto en mi consciente en forma de distorsión de la realidad. O simplemente es cansancio.

Después la radio ha comenzado a emitir palabras y notas musicales y he comprobado que únicamente colocando mi mano a su lado podía escucharla sin interferencias. Cosas de las tecnologías. La radio también necesita sentir que la escuchan con la proximidad del contacto físico, supongo. Las ondas no son suficientes a veces. Hay que aproximarse para entender.

Después me he enganchado a las historias de kaktus en África. Te acerca a una realidad diferente pero próxima. No son historias de superhéroes, de regodeo personal ni de clase magistral. Son historias que con su tremenda sencillez y cotidianidad se muestran en un entorno muy diferente, haciéndolo muy próximo. Insinúan el trasfondo, lo relevante, sin describirlo. Sencillamente genial. Me he vuelto a destemplar. Y el informe que tengo que presentar me ha parecido algo tonto. Y me he tomado un café al sol, disfrutando mi zozobra mental.

Un lugar: Formentera.

Un deseo: Brisa.

Una canción:

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Men´s Health

Ayer, casualmente, cayó en mis manos una revista que produjo una mezcla confusa de sensaciones en mi cabeza, haciéndome pasar de la sonrisilla a la apertura total de párpados, la mirada perdida y la caída semiconsciente de las comisuras de mis labios en cuestión de minutos. La revista en cuestión rezaba en su portada: Men´s Health.

Una suerte de Ragazza dirigida al público masculino. Sólo con tener semejante publicación en mis manos comenzó mi sonrisilla. Por fin los tíos se han vuelto tan gilipollas como nosotras en otra cosa; en lo que a su autoestima y necesidades sociales se refiere. Por fin una revista de tíos con un tío tremendamente buenorro encabezando.

Titulares:

• Cómo conseguir unos abdominales de vértigo.
• Comida sana.
• Últimas tendencias.
• Cómo volverlas locas en la cama

…Rebobino: Cómo volverlas locas en la cama. Repámpanos, esto me interesa, veámos qué húmedos deseos suponen que alberga (tras presuntos rigurosos estudios empíricos) mi mente femenina.

Voy a la página en cuestión. Lo primero es una clasificación en cuanto a los deseos sexuales de toda fémina por razón de edad; de los 18 a los 20, de los 20 a los 30, de los 30 a los 40, de los 40 a los 50, de los 50 a los 60…y ya. Supongo que su target todavía no llega a los 70, tiempo al tiempo.

Bueno, como mi treintena está tan reciente que no acabo de creérmela pensé: Voy a ver lo que supuestamente me va a poner en los próximos 10 años.

Tríos lésbicos y sumisión en la cama. Aquí fue cuando mi sonrisilla dejó paso a los párpados levantaos y los ojos como platos. Un párrafo explicando los conceptos y sus razones para afirmar que ésas son las apetencias de toda treintañera, y al final una frase digna del eminente psicólogo o sociólogo (o vaya usted a saber) revelador de nuestra libido: "Dominación sólo en la cama…eso no te exime de tener que seguir fregando los platos"… Graciosillo el psicólogo, yo me parto.

Vamos, como la Ragazza, pero visto desde el otro lado, que todavía es más gracioso. Tríos lésbicos y dominación...joder. Me pregunto dónde han hecho las encuestas. No puedo imaginar cuáles podrían ser mis supuestos deseos en la menopausia...

Frío.

Helada tengo la cabeza con estos fríos invernales.

Cuando he salido esta mañana de la cama se me ha colado una corriente de aire por algún poro abierto a deshora y ahora se pasea por mis huesos y ando encorvada, como Quasimodo. Los pies a la misma temperatura que las balsodas que pisan. La temperatura que desprende mi nariz al presionarla levemente es el mejor indicador de la corriente neuronal; hoy indica poca actividad, creo que todas mis neuronas están persiguiendo feromonas para hacer con ellas una hoguera (al parecer las feromonas prenden con facilidad y proporcionan un fuego cálido, con un olor neurológicamente embriagador.)

El caso es que estoy destemplada. Con pocas ganas de estar donde ahora mismo me encuentro y muchas ganas de largarme de paseo por el mundo, a un sitio cálido y acogedor. Como una isla tropical, o como un abrazo.

Carta.

Llego a casa, a eso de las siete, tras un intenso día de trabajo, abro el buzón del correo.

Huesca Aki, carta del banco, carta del banco, publicidad, carta del otro banco.... carta manuscrita!!! Mi nombre y mis dos apellidos, en mayúsculas. Mi dirección, con su acento y sus abreviaturas, mi código postal...todo en un prometedor azul de boli Bic. Sonrío, cojo el ascensor, analizo con detenimiento la caligrafía y creo descubrir en mi agenda mental a la persona que intenta alegrarme un día que oscureció antes de lo imprescindible.

Rasgo con cuidado el borde del sobre mientras busco un objeto acabado en punta que puede hacer las veces del obsoleto abrecartas. Olisqueo el sobre y vuelvo a sonreir, en realidad no he dejado de hacerlo desde que cojí la carta (reconozco estar tan obsoleta como un abrecartas, pero lo disimulo con una pasmosa habilidad), dejo en su sitio mi improvisado abrecartas y procedo a analizar su contenido. Una cuartilla doblada... ¿breve pero intenso?...

Letra monotype corsiva, tamaño 12:

"Estimado cliente es un placer para nosotros saludarle. Aprovechamos la ocasión para felicitarle con antelación las próximas fiestas y ofrecerle un vale descuento para disfrutar anticipadamente de las rebajas. Gracias y un saludo."

Lejos de rendirme ante la evidencia, como soy de esas personas que lo último que pierden es la esperanza y tengo la suerte de conocer personas bastante originales y variopintas me digo: ¿Será un juego o un enigma o algo así?

Miro dentro del sobre y encuentro un vale descuento. Reconozco en el logotipo la tienda donde compré unos pantalones hace...¿tres años?, recuerdo los pantalones, no me los he puesto hace días, algún día podría ponérmelos.

Tiro la cuartilla, tiro el vale, sigo sonriendo. Pardilla. Qué bien se conserva tu mente, no creces ni aunque te lo pongan difícil. Sigue mirando por la ventana el trineo de Papá Noel, mientras los demás se comen los pasteles. Aunque, ¿cómo disfrutas y vives más; comiéndote los pasteles o intentando encontrar el trineo?

Un deseo: Una carta manuscrita en mi buzón.

Un lugar: Mar Rojo.

Una canción: (especial para patines)

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Reflejos.

Mi cara y mi cruz han vuelto a encontrarse.

La cara que muestro me cepillaba los dientes, mientras la que veo la miraba, al otro lado del espejo.

He vuelto a preguntarle:

-¿Quién eres? ¿Qué quieres?

Se ha limitado a mirarme, me ha lavado y me ha camuflado con cremas.

-¿Sabes? Me despierto contigo, desayuno contigo, te he escuchado hablar, me has avergonzado, me has hecho reír a carcajadas, he sentido tus lágrimas resbalando por mi cara, te siento sonreír, te escucho pensar, te veo crecer. Y todavía no sé qué quieres, no sé qué buscas. Perdida, arrebolada, confusa, obtusa, hiriente, amante, fraterna, complaciente, víctima o verdugo. Esto no tiene sentido ¿sabes? Tú tampoco tienes sentido, deja de buscarlo. Aunque te mires al espejo y creas verte; lo que ves no eres tú, lo que ves soy yo. Cada persona a la que conoces es un espejo opaco. Los reflejos son sólo ilusiones. Cada uno ve una imagen y ni siquiera tú sabrás cuál es la real.

En el fondo me caes bien.
Si pudiera, te besaría.

Un lugar: Parque Nacional del Serengueti.

Un deseo: Amanecer en el Serengueti.

Una canción:

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Misterio.

La más hermosa cosa que podemos experimentar es el misterio. Esta es la fuente de todo arte y ciencia verdaderos...

El conocimiento de la existencia de algo que no podemos penetrar, provenientes de las manifestaciones de la más profunda razón y la más radiante belleza, que son solo accesibles a nuestra razón en las más elementales formas, este conocimiento y esta emoción son los que constituyen la verdadera actitud religiosa.

Albert Einstein