16 agosto, 2007

Yo también sobreviví a San Lorenzo.


Hoy es el día post. No podía pasar sin escribir un post. Anoche me desperté a las 4 a.m. y dudé si prepararme un ron cola o hacer pipí, pípipípi.

Agradecimientos especiales:

1.- Al globo oso; al que conseguimos mantener vivo toda la noche a pesar de la cantidad de personas que querían chuparle el helio; por todas las risas que me provocas, a tontas y a locas.

2.- A todos los bares que hayan comprado alcohol de quemar para darnos de beber; por darle una buena excusa a mis borracheras.

3.- A todas las corridas de toros a las que íbamos a ir y no fuimos; por dejarnos dormir un poquito más.

4.- Al dj de la plaza de los Fueros; por no poner música anterior a la Segunda Guerra Mundial.

5.- Al Cubitos, por acogernos como una madre en su regazo, o como un oso en su cueva, dependiendo de la noche.

6.- A los repartidores de bebidas; por traer todo el alcohol que pudimos bebernos y que todavía sobrara.

7.- A toda persona que me haya hecho "de reir". Y a todas las que, con sinceridad infinita me dijeron: "Empanadilla, sí, vuelves a estar borracha"

8.- A esa que, como intuyen las chicas de Picando puertas, podría ser yo misma: Alegría; por esos huevos con jamón y esa confirmación de la profecía.






11 agosto, 2007

Noches en blanco.


Demasiados días sin imprimir pensamientos en este escondite del olvido. Ahora estoy buscando el olvido en el fondo del cacique cola y el escondite al fondo del bar. Los baños al fondo a la derecha.


Días de blanco y verde. Geniales para practicar la risa, el alcoholismo, la locura. San Lorenzo es un reconstituyente total y natural. La excusa perfecta para hacer lo que nunca deberías hacer.


Esta noche más, desayuno en Alegría incluido, si la noche se deja y podemos meterle mano y nos sorprende la luz, al otro lado del culo del vaso, al salir de ese bar, esperando encontrar las estrellas. Otra noche que es día y otro día que es noche y ya no sé cuántos han sido.
Devora el tiempo, si se deja. Y deja de sentarte a observar el mundo en movimiento al otro lado del culo del vaso. Cuando aún queda Alegría. Y la vida sonríe y te guiña el ojo y puedes disfrutar de buena compañía y puedes extrañar y puedes esperar y puedes conocer y disfrutar y oler y mirar y saborear y bostezar y roncar y, sobre todo, reir.


03 agosto, 2007

En cadena.


Hace unos días recibí uno de esos adorables y maravillosos mails en cadena en los que el remitente te empuja, con suma sutileza, al reenvío de la misiva.

La verdad es que cuando empecé a manejar el correo electrónico me acojonaban los mensajes que amenazaban con augurios de mala suerte, muerte inminente, suicidio colectivo y el cielo cayendo sobre nuestras cabezas, por Tutatis.

Hasta que un día decidí no reenviar ninguno más, hace ya varios años. Cuando ya había acumulado 120 años de mala suerte, muerte por cinco motivos y circunstancias diferentes y una ristra de calamidades innumerable me sentí como un aventurero que acaba de ponerse la vacuna de la fiebre amarilla, la sífilis, el escorbuto, el cólera, la malaria…y está mirando un mapamundi, decidiendo a qué país dirigirse; me planté frente a internet, abrí mi correo electrónico y le desafié: ¿Y ahora qué? Ya nada puede detener mi curiosidad. No hay mensaje que pueda asustarme…

Hasta que el otro día recibí un e-mail zodiacal en cadena. No pude resistir el reenvío a todos mis contactos. Decía unas verdades sobre mi persona tan tremendas que creí que no debía caer en el olvido de mi saturada bandeja de entrada. Además, podía ayudar a mis amistades a conocerme mejor. Rezaba lo siguiente:

ESCORPION- El adicto (24 Oct - 22 Nov)
EXTREMADAMENTE adorable, inteligente, le encanta bromear, tiene muy buen sentido del humor, enérgico, predice el futuro, GRAN besador.Siempre consiguen lo que quieren. Atractivos, fáciles de tratar, les gusta estar en relaciones largas, comunicativo, romántico y cuidadoso.
4 años de mala Suerte si no lo reenvías.

Qué grandes verdades, sobre todo eso de extremadamente inteligente. Ya sabía yo que lo mío no podía ser normal…Por no hablar de lo de gran besador. Recuerdo que cuando pasé a besar a la Pilarica (sí, yo pasé por ahí y tengo fotos que prueban la humillación) la Virgen se puse de color carmesí y el cura le dijo a mi madre que me sacara del templo, que estaba condenada a la perdición moral. Pero como yo podía predecir el futuro le dije a mi madre: “Tranquila mamá, este en cuatro días se hará budista.” Y ahí fue cuando me alistaron a un colegio de monjas del que no salí hasta los 18, pero bueno, eso ya es otra historia.

La verdad es que hoy cojo vacaciones y podría seguir hablando un montón de días seguidos, aunque vosotros hayáis dejado de leer hace mucho rato. Es genial. Pero bueno, lo dejo aquí.

Si queréis que os reenvíe el e mail zodiacal para ver vuestros signos sólo tenéis que pedírmelo. Es un mail EXTREMADAMENTE adorable (es que esto de adorable me ha llegado al alma...)


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01 agosto, 2007

No te salves.


No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves.

No te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo

no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces

no te quedes conmigo.


Mario Benedetti

24 julio, 2007

¿Cuándo calienta el sol?.


Este verano está muy raro.

Por un lado tenemos el viento; no sé a quién se le ha ocurrido abrir su particular caja de Pandora pero que la vaya cerrando que los demás mortales no somos culpables de su curiosidad. Por otro lado, el frío. ¿A qué viene esto? Dos días calor, uno lluvia, tres frío...¿Estamos todos locos o qué?. Así no hay quién se queje de calor ni de frío; no da tiempo. Vas destemplado todo el día.

Y qué decir tiene que a estas alturas todavía no tengamos una o dos o tres
canciones del verano; esas que, en mi opinión, las productoras lanzan por joder a la población. O eso o es que la población en verano se agilipolla (harto probable también; yo conozco unos cuantos ejemplos de este fenómeno de agilipollamiento estival, sólo preocupante cuando llega a mantenerse hasta Navidad).

Por pura curiosidad he estado buscando posibles canciones veraniegas. Tras desechar a Pablo Carbonell por motivos personales (cada vez que lo escucho hablar me cae peor), al Koala y Manolo Escobar por motivos de higiene mental básica y a
Cleopatra Stratan (que reconozco que casi, y digo casi, hasta me gusta) porque habla raro, me quedo con este pedazo de portento llamado La madre del topo y su canción: Mariposas. Sin comentarios.





Sería un escándalo hablar de este tema sin terminar con el gran Georgie Dan; el rey en estas lindes, que al parecer también intenta hacerse un hueco este año: "Quien critica la canción del verano, critica al pueblo" ....yo ya me callo pues... "Oh, pueblo, plebe enardecida que escucha los ritmos afrodisíacos de este gurú del agilipollamiento de masas, nunca osé molestaros."

23 julio, 2007

El hombre extraño.


Era extraño aquel hombre,

o por tal lo tomaron,

porque besaba todo

lo que hallaba a su paso.

Besaba a las personas,

al perro, al mobiliario

y mordia dulcemente

la ventana de un cuarto.


Cuando salia a la calle

le iba besando al barrio

las esquinas, aceras,

portales y mercados,

y en las noches de cine

(también las de teatro)

besaba su butaca

y las de sus costados.


Por estas y otras muchas

los cuerdos lo llevaron

donde nadie lo viera,

donde no recordarlo,

y cuentan que en su celda

besaba sus zapatos,

su catre, sus barrotes,

sus paredes de barro.


Un dia sin aviso,

murió aquel hombre extraño

y muy naturalmente

en tierra lo sembraron.

En ese mismo instante,

desde el cielo, los pajaros

descubrieron que al mundo

le habian nacido labios.


Silvio Rodríguez.

20 julio, 2007

El buen conejo oscense.


Yo no es por criticar, que soy super moderna y vanguardista, pero... ¿esto va en serio?
Aprovechando que hablo de esta nuestra ciudad, con este post pre laurentino, denunciaría la velocidad que deben alcanzar los peatones para cruzar en los semáforos de las Cuatro (4) Esquinas (quinas) saliendo y llegando en verde. Sólo falta que pongan un muñequito de esos que se mueven, correría desde el principio. Y es que hay que mantener a los abuelillos en forma, qué caray.
Señor responsable de la regulación del tráfico oscense...¿usted está entrenando para una maratón, verdad?. A mi ya me parece bien, pero a las personas que por diferentes motivos se mueven más lentamente que la media de la población también hay que darles una oportunidad para cruzar la calle, ¿no cree?

09 julio, 2007

Chop.



Hoy, cuando he salido a hacer unos recados he encontrado a Chop algo tristón. Le he preguntado: “¿Qué te pasa, Chop?” Él no me decía nada y obedecía tan bien como siempre.

Pero… pardiez, ha sido cuando he regresado y lo he visto de frente; el cadáver de un pajarillo colgando de su rejilla frontal. ”Pobre Chop, que ha matado un pajarillo sin querer…”

Le he tenido que tapar los faros para quitar la muestra evidente de su choque frontal de intereses. Después le he hecho mimillos, le he sacado el polvo, le he puesto el intermitente (que le hace muchas cosquillas y se parte de risa con el ruido) y le he prometido que esta tarde le llevaré al Elefante Azul para que se refresque y le pondré abrillantador, y que pronto le cambiarán el aceite y le mirarán los niveles (a Chop le encanta que le revisen por dentro y le miren los bajos). Está contento otra vez.

En el mundo del motor hace falta mucha psicología.
Una canción:



Un lugar: Chop, cuando fuera hace frío.
Un deseo: Relax.

07 julio, 2007

Susurro


Una película que comience con el brillo de tus ojos y acabe con el trazo de tu lengua.

...En fin, un día tonto lo tiene cualquiera.

06 julio, 2007

Esencia.


Lo más duro no es estar en un hospital junto a su cama, luchando contra cada minuto, susurrando palabras encantadas, desprovistas de fuerza o de valor. Lo más duro no es coger su mano esperando un milagro. Ni siquiera intentar dormir. Ni las pesadillas. Ni el peso constante en el pecho.

Lo más duro es volver al escenario donde todo ocurrió. Mirar sus cosas, en perfecto orden. Abrir la ventana intentando que el viento se lo lleve todo. Soportar tu propio dolor al contemplarlo, apoyada en ese que evitas a los demás. Borrar las huellas tangibles de la desgracia a golpe de fregona y abrillantador. Cambiar el olor. Intentar dejar todo como lo habría hecho ella. Sentir su esencia desplegada en toda la habitación. Volver a cerrar la puerta deprisa, apretando los labios, cerrando los ojos. Y rezar oliendo su ropa.

05 julio, 2007

El reloj.


" Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. "

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj, de Historias de cronopios y de famas.
Julio Cortázar.
A mi tampoco me gusta medir el tiempo en minutos.

03 julio, 2007

Encontré a Lulú.


Mi cuerpo sigue recordándome hoy que donde las dan las toman.

Tras un intenso fin de semana pago las consecuencias con múltiples y variados mal - estares. Ni siquiera el cocido que me preparé con todo mi amor ayer por la noche ha matado todos los virus.

Hay que reconocer que me lo he ganado a pulso. No sabría con qué momento quedarme de todo el fin de semana. Ni si las frases míticas fueron pronunciadas por la mañana, por la tarde o por la noche. Sólo sé que parecía que llevaba dos semanas con vosotras. Hago un top seven de momentos estelares:

1.- Momento "Que tengáis un buen viaje, allá, donde vayamos."
2.- Momento bendición con Padre Nuestro y Ave María del taxista con complejo de predicador.
3.- Momento video porno en el móvil recién levantadas.
4.- Momento la ostia que me metí en la bañera.
5.- Momento farolillo rojo a la llegada al hostal.
6.- Momento "bailamos haciendo el pino".
7.- Momento proceso de desparasitación a la salida de la discoteca.

En fin, sólo son algunos de esos momentos que nos hacen sonreir al recordar. Pequeños tesoros que nos regala la vida y los amigos. Hay muchos más, lo sé, pero sólo busco vuestra sonrisa, no redactar una memoria. Felicidades a Miss Potorro y su séquito por esa forma de ser. Especial, acogedora y contagiosa.

Una canción: Esa Poto, esa Poto es, es....etc...
Un lugar: El mío (si lo encuentro un día de estos o de aquellos)
Un deseo: Sonrisas.


02 julio, 2007

Abismos.



Sólo escucha el estruendo del silencio interior. No deja espacio a palabras. No encuentra deseos puros que poder expresar. Todo es demasiado complicado, o demasiado simple. La rutina es una cómplice peligrosa. Confiada, blanda, espesa, confortable, gris, insípida. Se embadurna con ella y se abandona. Se desintegra. Deja de ser una y se convierte en miles de partículas que miran a todos lados evitando mirar hacia dentro. Mareas en la tierra. Partículas infinitesimales de si misma que impregnan el atardecer y no componen ninguna figura. Pensamientos estrangulados. Palabras vacías o demasiado llenas. Nada está en su justa medida.

Todavía no se conoce. O tal vez se conoce demasiado. O quizás únicamente está empezando a conocerse. Los ángeles le siguen acompañando, por si pierde la paciencia.

26 junio, 2007

Islas para perderse. Fascículo 14. Mont Sant Michel.


Mont Sant Michel no cumple prácticamente ninguno de los requisitos para entrar a formar parte del coleccionable. Pero me removió cuando conocí a una normanda y comenzó a hablarme de él; quise saber más, quise estar ahí.
Población: 50 habitantes.
Extensión: 3,97 km cuadrados.
Índice de habitantes millonarios por km. cuadrado: 100%.
El Monte Saint-Michel es una comuna francesa del departamento de Manche en la región de Baja Normandía. Situada sobre un promontorio rocoso en el estuario del río Couesnon, debe su nombre a la abadía consagrada al culto del arcángel Saint Michel.
Declarado monumento histórico en 1862, el Monte Saint-Michel figura desde 1979 en la lista del patrimonio mundial de la UNESCO.
No he podido verificar en ningún sitio la información que nos proporcionó nuestra amiga normanda, pero la contaré, aunque probablemente sea una fábula. En ocasiones hasta me gusta que me cuenten trolas; con la condición de que sean bonitas, originales y me hagan sonreir (ah, y que no duelan si te las crees y resultan ser mentira).
Ella nos dijo que en este monte tienen lugar las mareas más importantes del viejo continente. Que en la época de las grandes mareas el océano había llegado a retroceder hasta 30 km. Nos contó que cuando va a llegar una marea importante el olor del mar es diferente y el viento sopla más fuerte, que los animales suben hacia la abadía y que es peligroso estar cerca de la orilla...
Nos dijo todo eso mientras miraba con sus ojos grises el horizonte y sonreía. Dibujaba la escena con los trazos perfectos del que habla en la distancia del lugar que más extraña, de aquel en el que ha sido muy feliz. Transmitía. Esa es sin duda la mejor guía para un viaje, la mejor carta de recomendación. No me digas qué voy a ver, dime sólo qué voy a sentir. Pero dímelo con el lápiz del alma, con el folleto de la nostalgia. Y no olvidaré que debo visitar ese sitio.
Si lo que contó era verdad o no, no lo sé. Podéis buscar información en Wikipedia. La realidad siempre es más fea que una fábula bien contada. Pero yo me quedaré con la sonrisa de sus ojos, para no olvidar que quiero visitar Sant Michel.
Una canción:

Un lugar: Your lips.
Un deseo: Chocolate negro con trocitos de naranja.

25 junio, 2007

Casualidades y bloggers.


Quiero pronunciar un triple agradecimiento hoy.

En primer lugar a la persona que realizó y después me dió a conocer el descubrimiento. Persona, por otra parte, capaz de aparecer en mis oraciones y en mis juramentos. Gracias, Livingstone.
En segundo lugar al señor Josep Sandoval, por nombrar en la revista Magazine, suplemento de La Vanguardia, el día 15 de Octubre de 2006 una frase desparramada por esta pobre cabeza loca. Cuando leí el artículo no lo podía creer. Transcribo aquí El párrafo:

"...La próxima semana llega a Barcelona Gwyneth Paltrow para rodar el tradicional anuncio de Freixenet al lado del monstruo Ángel Corella. Realiza Leopoldo Pomés, el hombre que convirtió la burbuja en mujer y la hizo flotar entre los sentidos. A tenor de esas pequeñas cápsulas que los enloquecen, leo en laultimaempanadilla.com que nuestros sentimientos y sensaciones son gases, y que, sometidos a determinadas circunstancias, se expanden hasta ocupar todo el volumen de nuestras cabezas. Pomés debe lograr ese objetivo, pero, ¿cómo? Entonces trato de averiguarlo y le llamo, pero es tarea inútil. La gracia es el secreto, y él, por más complicidad que le echo a la conversación, no pica el anzuelo. Es gato viejo en eso de seducir sin engañar, pero también sin regalar..."

Ver publicada una de mis ideas locas en una revista de tirada nacional me puso la piel de gallina. Y es que cuando escribes en tu blog desde tu casa, desde tu mente, piensas que escribes para ti, que casi nadie te lee. O al menos eso pienso siempre yo. La primera idea que vino a mi cabeza fue que Sabina podía leer esa frase, o Federico Lupi, o el cuñao, o ZP... No sé.
Dudo que el señor Sadoval haya vuelto a pasarse por este modesto rincón. Si lo hace vaya aquí mi agradecimiento. Yo prometo no perderme su columna, me he hecho una groupie total suya (desde que sé el buen gusto que tiene!!!). Podemos crear una historia de espionaje y mensajes cifrados vía posts y artículos; otra gran idea (by la empanadilla).

El tercer agradecimiento es para la vida y sus casualidades. Y es que todos sabemos que algunas veces la vida se luce poniendo ante ti un caramelo. Pocas, pero si fuera de otro modo lo amargo podría volverse dulce y lo dulce amargo.

Si alguien lee esto y conoce el camino más corto y efectivo para conseguir una revista de hace 6 meses agradeceré su aportación en mi vida.

Ahí queda eso, bloggers del mundo, no estamos solos, alguien siempre puede estar leyendo, ahí, al otro lado.

18 junio, 2007

Haz pipi caballito.


Me encanta este gato. Si no existiera alguien tendría que dibujarlo.

Una canción:


Un lugar: Bogatell.

Un deseo: Carcajadas.

14 junio, 2007

Opciones vitales.


a.- Asumo el repunte en mi estado permanente de crisis existencial.
b.- Termino de fundirme la tarjeta de crédito.
c.- Vuelvo a correr por las tardes y alejarme del centro. Ni una tienda más.
d.- Vuelvo al helado de chocolate belga.
e.- Me apunto a filosofía por la UNED.
f.- Hoy le he propuesto a mi padre que me enseñe a cultivar un huerto. No escribiré aquí su respuesta. Quien le conozca puede imaginar su cara sin grandes esfuerzos.
g.- Todas las anteriores.
h.- Ninguna de las anteriores.
i.- Otras. (Se admiten propuestas; ruego eviten obscenidades y/o consejos coherentes y serios. Muchas gracias)
Una canción:


Un lugar: Un campo dorado al atardecer, con olor a trigo.
Un deseo: Un escalofrío.

13 junio, 2007

Manifestantes a la carta.


¿Qué sería de este país sin una buena manifestación a la que acudir?
¿Qué sería de Greenpeace sin un buque al que abordar o sin una acacia a la que esposarse?
¿Qué sería de los ocupas de Barcelona si un año no se colgaran de la Pedrera?
¿Qué sería de las reuniones del G8 sin una manifa que rodee todo el perímetro?
¿Qué sería una legislatura sin que la oposición convocara una huelga general?

A mi entender el derecho a manifestarse resulta tan recurrente como infructuoso. Pero protestar y gritar es un vicio que te va atrapando más cuanto más lo practicas.

En Alemania ya se ofrecen manifestantes profesionales. Los puedes elegir con pancartas, con altavoz, educados, hostiles, greñudos, de mediana edad, rubios, morenos, altos, bajos…

Está muy bien esto, una nueva vuelta de tuerca en la sociedad de consumo y pensamiento lineal.

Además, yo si fuera, por ejemplo, de la organización del G8 los contrataría yo misma; para salir en las noticias, porque… ¿alguien sabe que hacen los del G8 en sus reuniones? Para mí que tomar el té, jugar al bridge, broncearse y si me apuráis alguna orgía. Después dicen que no han llegado a ningún acuerdo y todos contentos. Pero sin manifestantes no habría publicidad y la opinión pública pensaría que no están haciendo nada...

El siguiente paso son los hinchas de fútbol profesionales. Sería una buena estrategia de márketing para que el Huesca subiera a segunda división. “El Huesca llega a Córdoba con 70.000 hinchas”. La emoción de una provincia unida. Y sube seguro.


12 junio, 2007

Putas.


Ayer vi sólo una media hora de la película "Yo, puta". Me produjo una extraña sensación mezcla de androfobia, misoginia, desazón, paranoia y repugnancia tan irracional que ni sabía explicarla ni entenderla. Una de esas películas que se cuelan directamente en tu subconsciente sin que las proceses por el camino adecuado. Muy raro todo.

Creo que he tenido algún sueño relacionado con la película porque me he levantado con el mismo mal rollo con el que me fui a dormir.

¿Imaginas que un día descubres que tu marido se va de putas porque tiene fantasías sexuales que tú no cubres mientras tú crees que es un hombre ejemplar, triunfador, enamorado de ti, de tus hijos, de la vida? La doble cara, la doble moral, la doble identidad.

Un hombre atractivo diciendo que cuando necesitaba algo siempre recurría al que mejor se lo iba a dar. Una mujer atractiva diciendo que el 90% de sus clientes estaban casados. Tiene que doler menos una infidelidad que descubrir que tu pareja se va de putas, no me fastidies.
Intentaré terminar de ver la película. No es masoquismo, es que me produce una oscura curiosidad mi irracional reacción ante ella. Más si me considero una persona bastante liberal... nunca dejo de sorprenderme.

Una canción:


Un lugar: una playa perdida.

Un deseo: caramelos.

07 junio, 2007

Química (y Física).


Lo malo no es que yo olvidara comprar El País este domingo, lo malo es que mi vecina no lo olvidó. No sólo pone El CD a todas horas, sino que la cabrona lo canta a voz en grito, no sea que los inocentes oídos de sus vecinos puedan disfrutar con SU compra.

Vaya mi grito de hoy por unos tabiques fuertes, una afonía inocente y porque se aprenda "Y nos dieron las 10 y las 11" de una vez... ¿todavía queda gente en España que ni la ha aborrecido ni se la sabe? Qué diverso el mundo de los humanos.