Nada.

...Y la verdad es que hoy no tengo nada (más) que decir, ninguna anécdota que contar, ninguna historia recientemente inventada y no he reflexionado sobre nada lo suficientemente banal como para que merezca la pena, pero me apetecía saludar. Y ya está.

Cumpleaños feliz.

Hoy la Última Empanadilla cumple un añito. Qué tierna la empanadilla.

Cuánto hay de ella y cuánto de mi en cada una de las entradas creadas y firmadas en estos 365 días es algo que me cuestiono en ocasiones. Cada uno de los que merodeáis con mayor o menor asiduidad por estas páginas respondería a esa misma pregunta de uno modo diferente, de eso no me cabe la menor duda.

Todo empezó como una puerta al deseo de evasión y libertad que recorre mis venas sin que ni yo haya querido ni nadie haya podido ponerle freno (al menos, por el momento) y poco a poco se fue convirtiendo en una excusa para explorar, para redefinir, para crear. Una nueva forma de crecimiento, una especie de reto extraño que no obliga ni impresiona, pero acompaña y algunas veces sorprende. Porque he firmado textos que me han sorprendido, textos que me han hecho reír, incluso alguno que casi me ha hecho llorar.

La Empanadilla es un personaje que me ha ayudado a conocer a otros personajes y a acercarme a otras personas (tal vez incluso un poquito a mi misma). Personalmente es una tía que me cae bien. En ocasiones se pone un poco ñoña, en ocasiones un poco chulita y en ocasiones tontorrona, pero sólo es porque algunas veces es difícil regular los mandos de la cocina y se quema o se queda cruda o el relleno resulta demasiado espeso.

Por último gracias a todos vosotros. A los que la habéis linkado y a los que no, a los tutoriales personalizados, a los comentarios, a los que leen y no escriben, pero sonríen, a los que la tienen en favoritos, a los que no la tragan. Gracias a todos, porque la empanadilla no sería nada sin todo eso.

Un lugar: El ciber espacio.

Un deseo: Muchos años.

Una canción: Cumpleaños feliz...

Circodelia. Monstruo perfecto.

Rabioso y sensual.

Última hora by Empanadilla: Siento comunicar que la gatita de Javi se ha merendado al último príncipe azul que quedaba vivo... ya lo siento...

Tiempo.

Esta semana se estira como un chicle Bang Bang. Y el concepto se me antoja harto relativo.

Creo que separar un momento de otro por horas, minutos y segundos es otra prepotencia del ser humano ante lo incontrolable y desconocido. Como los dioses, los ritos, la brujería, las leyendas. Para mi esta semana está teniendo la duración aproximada de la anterior elevada a la vigésimo sexta potencia.

Lo anterior me lleva a intuir la relatividad de mis minutos respecto a los de otras personas que acaban de empezar las vacaciones; llamar a mi percepción de una hora en esta semana como a la suya del mismo periodo de tiempo es como si yo llamara elefante a lo que ellos llamarían pulga.

Y concluyo que no existe la realidad en sentido puro para el ser humano. Cada percepción de una realidad está sometida al juicio abstracto de cada uno de nosotros. No existen por ello juicios justos, ni verdades absolutas, ni minutos indiscutibles, ni colores únicos.

Lo sé, volver a conducir tantas horas me está afectando. En una de estas rebato la ley de la gravedad...

Un lugar: Tu sonrisa.

Un deseo: Hacerla aparecer.

Una canción: Hello Dolly (L. Amstrong)

Paralogismos.

Ayer me planteaba la posibilidad de que un día tuviera una hija adolescente. A partir de ahí posicionaba mi pensamiento ante cuatro opciones:

1.- Que se apuntara a Supermodelo 2007.
2.- Que se apuntara a Gran Hermano, La casa de tu vida, Tu media naranja…
3.- Que se hiciera prostituta de lujo.
4.- Que fuera novia de Pocholo o comentarista en Dolce Vita.

La primera opción quería decir que tenía una hija que estaba muy buena y era algo tonta. La segunda opción implicaba sólo que era bastante tonta. La tercera opción que estaba muy buena, no necesariamente tonta y discreta. La última opción que era tonta perdida. Ante este razonamiento la conclusión es obvia; prefería una hija prostituta de lujo que una hija famosa de tres al cuarto.

A partir de aquí creo un quasi paralogismo al estilo de la empanadilla:

Una puta es mejor que un famoso televisivo
Un famoso televisivo es creado por la sociedad
La sociedad somos todos
______________________________________

Más nos valdría a todos legalizar la prostitución y rechazar la tele basura.

Todo el razonamiento anterior es aplicable también al mercado del cannabis. Más que nada porque creo que preferiría una hija porrera que puta.

Pero vaya, estos razonamientos sólo surgen cuando se llevan las cosas al extremo, mientras me mantengo al margen de lo que pasa en el mundo, de la falsa moral y de lo carroñero que puede llegar a ser el ser humano sólo pienso en rosa fucsia.

Un lugar: Madagascar.

Un deseo: Volar.

Una canción: Beautiful ones (Suede)

Caminos.

Algo andaba yo buscando y casi me encuentro conmigo en el camino.

Un lugar: La cara sur del hemisferio norte.

Un deseo: Un camino y sol para recorrerlo.

Una canción: Un ave del paraíso (J. Ruibal)

Post vacacional.

¿Sobreviviré también a la vuelta al trabajo?

Es duro aceptar la dura realidad algunos lunes a las 7 a.m, incluso es duro aceptarla a las 0.00 de ciertos domingos, cuando el reloj se convierte en un cronómetro de la cuenta atrás.

Aquí estamos de vuelta. Revuelta. Adaptación. Mimetismo. Aparente concentración. Sonrisa sin burbujas. Todo en su sitio. Exactamente en el mismo sitio donde lo dejé.

Reconozco cierto regocijo interior ante ese: "Estábamos esperando que volvieras para terminar...bla bla bla..."

Un lugar: Mi cama sin mi.

Un deseo: Peta Zetas.

Una canción: Everybody hurts (REM)

Yo también sobreviví a San Lorenzo.

Hoy es el día post. No podía pasar sin escribir un post. Anoche me desperté a las 4 a.m. y dudé si prepararme un ron cola o hacer pipí, pípipípi.

Agradecimientos especiales:

1.- Al globo oso; al que conseguimos mantener vivo toda la noche a pesar de la cantidad de personas que querían chuparle el helio; por todas las risas que me provocas, a tontas y a locas.

2.- A todos los bares que hayan comprado alcohol de quemar para darnos de beber; por darle una buena excusa a mis borracheras.

3.- A todas las corridas de toros a las que íbamos a ir y no fuimos; por dejarnos dormir un poquito más.

4.- Al dj de la plaza de los Fueros; por no poner música anterior a la Segunda Guerra Mundial.

5.- Al Cubitos, por acogernos como una madre en su regazo, o como un oso en su cueva, dependiendo de la noche.

6.- A los repartidores de bebidas; por traer todo el alcohol que pudimos bebernos y que todavía sobrara.

7.- A toda persona que me haya hecho "de reir". Y a todas las que, con sinceridad infinita me dijeron: "Empanadilla, sí, vuelves a estar borracha"

8.- A esa que, como intuyen las chicas de Picando puertas, podría ser yo misma: Alegría; por esos huevos con jamón y esa confirmación de la profecía.

Noches en blanco.

Demasiados días sin imprimir pensamientos en este escondite del olvido. Ahora estoy buscando el olvido en el fondo del cacique cola y el escondite al fondo del bar. Los baños al fondo a la derecha.

Días de blanco y verde. Geniales para practicar la risa, el alcoholismo, la locura. San Lorenzo es un reconstituyente total y natural. La excusa perfecta para hacer lo que nunca deberías hacer.

Esta noche más, desayuno en Alegría incluido, si la noche se deja y podemos meterle mano y nos sorprende la luz, al otro lado del culo del vaso, al salir de ese bar, esperando encontrar las estrellas. Otra noche que es día y otro día que es noche y ya no sé cuántos han sido.

Devora el tiempo, si se deja. Y deja de sentarte a observar el mundo en movimiento al otro lado del culo del vaso. Cuando aún queda Alegría. Y la vida sonríe y te guiña el ojo y puedes disfrutar de buena compañía y puedes extrañar y puedes esperar y puedes conocer y disfrutar y oler y mirar y saborear y bostezar y roncar y, sobre todo, reir.

En cadena.

Hace unos días recibí uno de esos adorables y maravillosos mails en cadena en los que el remitente te empuja, con suma sutileza, al reenvío de la misiva.

La verdad es que cuando empecé a manejar el correo electrónico me acojonaban los mensajes que amenazaban con augurios de mala suerte, muerte inminente, suicidio colectivo y el cielo cayendo sobre nuestras cabezas, por Tutatis.

Hasta que un día decidí no reenviar ninguno más, hace ya varios años. Cuando ya había acumulado 120 años de mala suerte, muerte por cinco motivos y circunstancias diferentes y una ristra de calamidades innumerable me sentí como un aventurero que acaba de ponerse la vacuna de la fiebre amarilla, la sífilis, el escorbuto, el cólera, la malaria…y está mirando un mapamundi, decidiendo a qué país dirigirse; me planté frente a internet, abrí mi correo electrónico y le desafié: ¿Y ahora qué? Ya nada puede detener mi curiosidad. No hay mensaje que pueda asustarme…

Hasta que el otro día recibí un e-mail zodiacal en cadena. No pude resistir el reenvío a todos mis contactos. Decía unas verdades sobre mi persona tan tremendas que creí que no debía caer en el olvido de mi saturada bandeja de entrada. Además, podía ayudar a mis amistades a conocerme mejor. Rezaba lo siguiente:

ESCORPION- El adicto (24 Oct - 22 Nov)
EXTREMADAMENTE adorable, inteligente, le encanta bromear, tiene muy buen sentido del humor, enérgico, predice el futuro, GRAN besador.Siempre consiguen lo que quieren. Atractivos, fáciles de tratar, les gusta estar en relaciones largas, comunicativo, romántico y cuidadoso.
4 años de mala Suerte si no lo reenvías.

Qué grandes verdades, sobre todo eso de extremadamente inteligente. Ya sabía yo que lo mío no podía ser normal…Por no hablar de lo de gran besador. Recuerdo que cuando pasé a besar a la Pilarica (sí, yo pasé por ahí y tengo fotos que prueban la humillación) la Virgen se puse de color carmesí y el cura le dijo a mi madre que me sacara del templo, que estaba condenada a la perdición moral. Pero como yo podía predecir el futuro le dije a mi madre: “Tranquila mamá, este en cuatro días se hará budista.” Y ahí fue cuando me alistaron a un colegio de monjas del que no salí hasta los 18, pero bueno, eso ya es otra historia.

La verdad es que hoy cojo vacaciones y podría seguir hablando un montón de días seguidos, aunque vosotros hayáis dejado de leer hace mucho rato. Es genial. Pero bueno, lo dejo aquí.

Si queréis que os reenvíe el e mail zodiacal para ver vuestros signos sólo tenéis que pedírmelo. Es un mail EXTREMADAMENTE adorable (es que esto de adorable me ha llegado al alma...)

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No te salves.

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves.

No te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

¿Cuándo calienta el sol?.

Este verano está muy raro.

Por un lado tenemos el viento; no sé a quién se le ha ocurrido abrir su particular caja de Pandora pero que la vaya cerrando que los demás mortales no somos culpables de su curiosidad. Por otro lado, el frío. ¿A qué viene esto? Dos días calor, uno lluvia, tres frío...¿Estamos todos locos o qué?. Así no hay quién se queje de calor ni de frío; no da tiempo. Vas destemplado todo el día.

Y qué decir tiene que a estas alturas todavía no tengamos una o dos o tres canciones del verano; esas que, en mi opinión, las productoras lanzan por joder a la población. O eso o es que la población en verano se agilipolla (harto probable también; yo conozco unos cuantos ejemplos de este fenómeno de agilipollamiento estival, sólo preocupante cuando llega a mantenerse hasta Navidad).

Por pura curiosidad he estado buscando posibles canciones veraniegas. Tras desechar a Pablo Carbonell por motivos personales (cada vez que lo escucho hablar me cae peor), al Koala y Manolo Escobar por motivos de higiene mental básica y a Cleopatra Stratan (que reconozco que casi, y digo casi, hasta me gusta) porque habla raro, me quedo con este pedazo de portento llamado La madre del topo y su canción: Mariposas. Sin comentarios.

Sería un escándalo hablar de este tema sin terminar con el gran Georgie Dan; el rey en estas lindes, que al parecer también intenta hacerse un hueco este año: "Quien critica la canción del verano, critica al pueblo" ....yo ya me callo pues... "Oh, pueblo, plebe enardecida que escucha los ritmos afrodisíacos de este gurú del agilipollamiento de masas, nunca osé molestaros."

El hombre extraño.

Era extraño aquel hombre,

o por tal lo tomaron,

porque besaba todo

lo que hallaba a su paso.

Besaba a las personas,

al perro, al mobiliario

y mordia dulcemente

la ventana de un cuarto.

Cuando salia a la calle

le iba besando al barrio

las esquinas, aceras,

portales y mercados,

y en las noches de cine

(también las de teatro)

besaba su butaca

y las de sus costados.

Por estas y otras muchas

los cuerdos lo llevaron

donde nadie lo viera,

donde no recordarlo,

y cuentan que en su celda

besaba sus zapatos,

su catre, sus barrotes,

sus paredes de barro.

Un dia sin aviso,

murió aquel hombre extraño

y muy naturalmente

en tierra lo sembraron.

En ese mismo instante,

desde el cielo, los pajaros

descubrieron que al mundo

le habian nacido labios.

Silvio Rodríguez.

El buen conejo oscense.

Yo no es por criticar, que soy super moderna y vanguardista, pero... ¿esto va en serio?

Aprovechando que hablo de esta nuestra ciudad, con este post pre laurentino, denunciaría la velocidad que deben alcanzar los peatones para cruzar en los semáforos de las Cuatro (4) Esquinas (quinas) saliendo y llegando en verde. Sólo falta que pongan un muñequito de esos que se mueven, correría desde el principio. Y es que hay que mantener a los abuelillos en forma, qué caray.

Señor responsable de la regulación del tráfico oscense...¿usted está entrenando para una maratón, verdad?. A mi ya me parece bien, pero a las personas que por diferentes motivos se mueven más lentamente que la media de la población también hay que darles una oportunidad para cruzar la calle, ¿no cree?

Chop.

Hoy, cuando he salido a hacer unos recados he encontrado a Chop algo tristón. Le he preguntado: “¿Qué te pasa, Chop?” Él no me decía nada y obedecía tan bien como siempre.

Pero… pardiez, ha sido cuando he regresado y lo he visto de frente; el cadáver de un pajarillo colgando de su rejilla frontal. ”Pobre Chop, que ha matado un pajarillo sin querer…”

Le he tenido que tapar los faros para quitar la muestra evidente de su choque frontal de intereses. Después le he hecho mimillos, le he sacado el polvo, le he puesto el intermitente (que le hace muchas cosquillas y se parte de risa con el ruido) y le he prometido que esta tarde le llevaré al Elefante Azul para que se refresque y le pondré abrillantador, y que pronto le cambiarán el aceite y le mirarán los niveles (a Chop le encanta que le revisen por dentro y le miren los bajos). Está contento otra vez.

En el mundo del motor hace falta mucha psicología.

Una canción:

Un lugar: Chop, cuando fuera hace frío.
Un deseo: Relax.

Susurro

Una película que comience con el brillo de tus ojos y acabe con el trazo de tu lengua.

...En fin, un día tonto lo tiene cualquiera.

Esencia.

Lo más duro no es estar en un hospital junto a su cama, luchando contra cada minuto, susurrando palabras encantadas, desprovistas de fuerza o de valor. Lo más duro no es coger su mano esperando un milagro. Ni siquiera intentar dormir. Ni las pesadillas. Ni el peso constante en el pecho.

Lo más duro es volver al escenario donde todo ocurrió. Mirar sus cosas, en perfecto orden. Abrir la ventana intentando que el viento se lo lleve todo. Soportar tu propio dolor al contemplarlo, apoyada en ese que evitas a los demás. Borrar las huellas tangibles de la desgracia a golpe de fregona y abrillantador. Cambiar el olor. Intentar dejar todo como lo habría hecho ella. Sentir su esencia desplegada en toda la habitación. Volver a cerrar la puerta deprisa, apretando los labios, cerrando los ojos. Y rezar oliendo su ropa.

El reloj.

" Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. "

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj, de Historias de cronopios y de famas.

Julio Cortázar.

A mi tampoco me gusta medir el tiempo en minutos.

Encontré a Lulú.

Mi cuerpo sigue recordándome hoy que donde las dan las toman.

Tras un intenso fin de semana pago las consecuencias con múltiples y variados mal - estares. Ni siquiera el cocido que me preparé con todo mi amor ayer por la noche ha matado todos los virus.

Hay que reconocer que me lo he ganado a pulso. No sabría con qué momento quedarme de todo el fin de semana. Ni si las frases míticas fueron pronunciadas por la mañana, por la tarde o por la noche. Sólo sé que parecía que llevaba dos semanas con vosotras. Hago un top seven de momentos estelares:

1.- Momento "Que tengáis un buen viaje, allá, donde vayamos."

2.- Momento bendición con Padre Nuestro y Ave María del taxista con complejo de predicador.

3.- Momento video porno en el móvil recién levantadas.

4.- Momento la ostia que me metí en la bañera.

5.- Momento farolillo rojo a la llegada al hostal.

6.- Momento "bailamos haciendo el pino".

7.- Momento proceso de desparasitación a la salida de la discoteca.

En fin, sólo son algunos de esos momentos que nos hacen sonreir al recordar. Pequeños tesoros que nos regala la vida y los amigos. Hay muchos más, lo sé, pero sólo busco vuestra sonrisa, no redactar una memoria. Felicidades a Miss Potorro y su séquito por esa forma de ser. Especial, acogedora y contagiosa.

Una canción: Esa Poto, esa Poto es, es....etc...

Un lugar: El mío (si lo encuentro un día de estos o de aquellos)

Un deseo: Sonrisas.

Abismos.

Sólo escucha el estruendo del silencio interior. No deja espacio a palabras. No encuentra deseos puros que poder expresar. Todo es demasiado complicado, o demasiado simple. La rutina es una cómplice peligrosa. Confiada, blanda, espesa, confortable, gris, insípida. Se embadurna con ella y se abandona. Se desintegra. Deja de ser una y se convierte en miles de partículas que miran a todos lados evitando mirar hacia dentro. Mareas en la tierra. Partículas infinitesimales de si misma que impregnan el atardecer y no componen ninguna figura. Pensamientos estrangulados. Palabras vacías o demasiado llenas. Nada está en su justa medida.

Todavía no se conoce. O tal vez se conoce demasiado. O quizás únicamente está empezando a conocerse. Los ángeles le siguen acompañando, por si pierde la paciencia.